Ulises Varsovia, Valparaíso, Chile

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VERTE, POR ÚLTIMA VEZ

Verte por última vez, patria amada,
llegar hasta tu orilla eléctrica
con mis habitantes extraviados,
posar el pie sobre tu arena pura,
y oler tu penetrante olor a estiércol
de aves oceánicas custodiándote.

Remecer tu atmósfera salada
a gritos de vástago errante,
a aullidos de náufrago ciego
reconociendo en el tacto tu veste
de vestal oceánica erguida
en el cruce de tiempo y geografía.

Por última vez tocar con mis manos
el polvo de tu telúrico desorden,
y recoger de tus secretos caminos
mi propia huella allí perpetuada,
el polvo de tus hijos innumerables.

El náufrago tuyo desde un exilio
de planetas inhóspitos gravitando,
húmedo de corrosiva humedad
y tatuado de estrellas boreales,
apenas reconocible en el dialecto
de su alfabeto nocturno desatado.

Sagrado hogar de humildes maderas
resistiendo el embate de vientos
oceánicos sobre ti vertidos,
sólo por última vez verte y morir,
sólo una vez más llegar a tu arena
y oler tu estiércol de aves marinas,
y oír tus olas azules quebrarse,
y desatar mi dialecto nocturno
sobre tu geografía de sal y ceniza

*De Memoria tribal.2000. Inédito
*Poeta chileno radicado en Suiza

Patricia Vidour, Rosario, Argentina

FUERZA CENTRÍFUGA

Hacia esa exacta médula vas.
La zona límite donde caerás involuntariamente.
Nervio, potencia, impulso, fuerza centrífuga.
Una entraña circular, voraz, insaciable.
Te atrae, te empujan.
Inútil soltarse o desertar.
Estás abatido y yo también.

*Dibujo de Patricia Vidour

Rocío L'Amar, Concepción, Chile

ROSA

y hallé la greda moldeada mansamente en ti
rosa, de norte a sur, águila de bronce
cuando sopla el cierzo ondula tu sonrisa y el silencio
duerme en el éxtasis

de los muertos

reina

blanca paloma de ojos místicos
diosa de los mármoles en los jardines del colmenar

flauta dulce
como si lloviera sándalo huelo
tu copa con frutas

y amarilla de luces, estás aquí, debajo de las moreras
donde el tiempo es un cisne de cuello negro
entre las rosadas dolientes y las consentidas rojas de balcón

mientras

yo

en la noche de las pupilas eternas

una rosa de cementerio

apenas soy.

Lucía Estrada, Envigado, Colombia

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Se reunió contigo lo escuchado
echó también lo muerto
el brazo sobre ti
y los tres avanzasteis
en la noche…

Paul Celan


El aire se abrió despacio con el sonido de las campanas, y en los cuartos,
cada cosa ocupó su lugar y su nombre, reveló de las palabras
su ambiguo secreto.
Entonces todo era posible bajo esa luz de invierno que dibujó tu rostro.
¿Quién habita en esta tierra precedida por el ángel?
¿Quién dispuso los vasos en los que beberíamos el fervor de una pregunta?
Señalaste tras la ventana un jardín cerrado,
y en él un estanque vacío esperando por mis ojos. Era preciso
verlo con atención antes de que se diluyera en la sombra.
Estábamos inmersos en el paisaje, y las voces del jardín venían desde adentro,
y las formas encontraban entre sí su correspondencia.
Algo dijiste del vacío, y a lo lejos,
la fuente brilló en su propia penumbra.
Esto es lo que soñamos. Hundirnos en la transparencia
y en el movimiento de la luz. Ella recorre paciente lo que para nosotros
había perdido su misterio. Aquí están todas las cosas recién descubiertas,
y el mundo, cada vez más liviano, cada vez más pleno de sí mismo,
cada vez más verdadero.
Puedo escuchar el rumor de las puertas que se abren
para conducirnos a otro silencio, y cómo cavamos en él
aunque las cuerdas de la voz se hayan debilitado.
El estanque se cubrirá de agua. Puedo presentirla.
Es oscura y asciende hasta tus ojos llenándote de extrañeza.
Pero delante de ti, nada perderá su claridad.
Deja que tu corazón entable cercanía con la muerte,
que allí también encontrarás presencias luminosas.
Será entonces como si nunca
te hubieras apartado del camino: “El resistir lo es todo”.

*del libro “La Noche en el Espejo”

Vicente Corrotea Ahumada, Santiago, Chile

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TUS PIES DESNUDOS

Circula por mis venas el sol bermejo
y mi incorregible simiente
se estremece en mis páramos
cuando miro tus pies desnudos,
despertando viejas emociones
si se acercan a mi ventana rota y a mis sombras.

Convierten en pan tus caminos
que van y vienen demoliendo injusticias,
reparando pequeños destinos quebrados.

Por eso en este día le canto a tus pies desnudos
aunque mi alabanza pudiera ser una manera
de no levantar mi mirada
a tu cintura de cántaro y compases,
magnolio oculto tras el cerco de zarzamora.

Pablo Fernando Racines, Quito, Ecuador

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LA POESÍA


Quiero hacer el amor con las palabras
Buscarlas sin dejar de ellas una sola curva sin mi aliento
Ese tránsito adictivo y tenaz de su ritmo,
de su métrica fulgurante , coqueta , lujuriosa
Se inventa , se reinventa en bichos camaleónicos que se visten de lo que venga
Caracolas , margaritas , harapos de sentires rozagantes
De sonrisa , de sol , de bohemia , de justicia , de venganza, de tristeza, de hadas escondidas
Allí estás , estuviste , estarás por siempre

Juan Antonio Pellicer, Cartagena, España

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INSTANTES

En este segundo eterno,
donde la vida se para y se revela,
donde calla la palabra,
allá donde se revuelve mi alma
buscando y encontrando su calma...
En este segundo eterno,
cómplice de silencios;
en este instante de emoción,
cada mirada un beso,
y cada beso una sublime oración.
En este segundo de vida,
donde el aire se pierde entre mis dedos,
donde la vida se viste de paz,
y la paz, visible y tangible: verdadera,
emerge triunfadora entre mis sueños.
En este instante de vida,
donde muero un poco más;
en este instante anhelado y deseado,
por sentirte y por tenerte,
una sonrisa robada,
y una palabra callada y soñada...

Amarte.

Lía Mylano, Granada, España

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Habías apagado la vela con tu último suspiro.

Dejando que la oscuridad nos meciera
y que los sentidos se agudizaran.

Sin oír nada, ni el roce de los cuerpos,
ni nuestras rápidas respiraciones.

Sólo se oía al amor,
latiendo en nuestras venas,
navegando por el ambiente.

Sólo éramos él y yo.
Y congelado el momento en el tiempo
lo seríamos para siempre…

Miroslav B. Dusanic, Hildesheim, Alemania

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YO FANTASMA --

A Life (apilado a una montaña de los sueños)
como una inclinación fuera de circuito
Una extraña canción (por ejemplo, en los cafés de Tokio,
por Meiko Kaji)
o (un poema de Eliot, como lo es, lo sé
no más, pero el vacío impresionado:
Somos los hombres huecos
Somos los hombres de peluche
Apoyado en conjunto
Casco lleno de paja. ¡Ay!)
Un haz de luz (un péndulo, ir día a día
arriba y abajo)
como un cuchillo (profunda y muy real)
Un infierno (pero no al final)

Ramón Martínez Martín, Huelva, Andalucía, España

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CÓMO NO QUERERTE

Cómo no arrojarse al abismo de tu sonrisa,
cómo no sumergirse en las aguas claras de tu mirada,
cómo no escuchar tu bello nombre en la brisa,
cómo no soñar contigo cada madrugada.

Cómo no querer viajar por los caminos de tu piel,
cómo no perderse en el bosque de tu pelo,
cómo no imaginar empapándome de tu miel,
cómo no desear que en ti muera mi desvelo.

Cómo no oír la canción de tu voz dentro mi alma,
cómo no bailar al son de tus sinceras palabras,
cómo no buscar en tu romántico corazón mi calma,
cómo no anhelar que las puertas del cielo me abras.

Cómo no escribirte al ritmo de mi roja sangre,
cómo no dibujarte perfecta en un único trazo,
cómo no intentar mitigar con tu carne mi hambre,
cómo no dormir mil y una noches en tu regazo.

Cómo no morir en el hueco de tu espalda,
cómo no bañarme en el estanque de tu ombligo,
cómo no suspirar por el vuelo de tu falda,
cómo no quedarme para siempre contigo.

Cómo no compartir a tu lado cada segundo,
cómo no regalarte todo cuanto espero,
cómo no gritar que te convierto en mi mundo,
cómo no decirte simplemente que te quiero.

Marianela Puebla, Valparaíso, Chile

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TE INVOCO

Hoy te invoco en la quietud de la noche.
Mi cuerpo afiebrado espera impaciente
la caricia de tu luz.
Tú eres la magia del silencio
entrando por las ventanas abiertas de mi soledad.

Tú estás en el lugar secreto de mis sueños,
allí platicamos en la penumbra del ocaso,
nos decimos tantas cosas,
desnudamos los pensamientos deprisa
y formamos embriagados la palabra amor.

Así, anudada a tu cuerpo,
atada con los hilos mágicos del deseo
recorro tu ser pidiendo sólo aquello
que has prometido.

Ven, quiebra esta ausencia dolorosa
y consúmeme en el fragor del encuentro.

Álvaro Leiva, Santiago, Chile

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ADVERTENCIA AL LECTOR

Iguanas. Cientos de miles. Iguanas por las riveras, campos,
barrios del sur de La Florida.
Iguanas salvajes, dos tipos verde común
y de cola espinosa de La México.
No son nativas de la zona, pero sí lo son las ciudades
y los suburbios.
Sus amos las han abandonado nuevamente.
Junto a las iguanas, la serpiente pitón
zigzaguea por el lodazal, Everglades a toda marcha.
La poesía es un reptil verde y de espalda espinuda.
La lengua, su lengua mortífera.

Desde el árbol submarino o desde la palmera salvaje,
la iguana aguarda
mientras inquilinos y managers de hoteles luxury
se ponen el camuflaje tétrico y gritan.
Eso es lo único que saben hacer,
lo único que han aprendido.
Por supuesto, la prensa con su cola,
la academia
con su tentáculo:
Las iguanas son dañinas,
destruyen los jardines y crisantemos de la ciudad,
causan enfermedades incurables,
son portadoras de salmonela,
pueden con su cola lanzar al turista de plomo al suelo,
con sus garras rasguñar el corazón de lata,
morder de lado como lo hace una Iguana
en un suburbio cualquiera?.
¡Iguana!
¡Iguana gigante!
¡Iguana de los caminos de América!

Eloisa Echeverría, Santiago, Chile

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MI POESÍA

La poesía se me quedó
petrificada en la vereda de una lágrima
desde que tu sonrisa abrigadora
desesperó por otros cielos
y se llevó la fosforescencia que en mis versos había.

Flama en mis letras
tu centenaria complexión
y ahora resbalan sin ton ni son
perdiéndose en la espesura de las horas
que pasan, ruedan solitarias.
Enjambres de fístulas hirientes que atacan,
que crecen en mi pluma desarreglada.

Fosilizada mi poesía
en el extremo interno de un grito de dolor,
en el borde vejatorio de la desazón

Solidificada mi poesía en el rincón
más oscuro de mis ensoñaciones originales,
que eran porque tenían tu ser
como génesis exorbitante

Endurecida mi poesía
en los laberintos de mi corazón frustrado
que ahora no escucha tus melodías radiantes…

Savia que bebía a diario para escribir.

Ramón Líber, Ciudad de Ica, Perú

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¡QUERERTE COMO ME MUERO!


¡Mira que ocaso y que luna,
sentirse como me muero!

Que la vida no es ninguna,
por los quiebres de tu pecho,
Que la arena es amarilla,
como papel de mis versos,
Que guarangos se me astillan,
si te corres de mis dedos.

¡Mira que fuerza y que alma,
esperarte como te espero,

Que la sangre se hace agua,
con el roce de tu fuego;
Que me des un beso tibio,
fresca agua o veneno,
que agrio me sabe el vino,
por los caprichos de tus celos.

¡Mira que dolor y que alegría,
es llenarme con estos sueños!

Que el cuerpo se desconfía
que me moje de tus hielos.
Que te tome hoy las dunas,
ahora tu claro desierto,
Que la piel se me desnuda,
por zanjarte estos versos.

¡Mira que ocaso y que luna,
quererte como te quiero!

Pastor Orduz Cabrera, Bucaramanga, Colombia

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PATAS DE LA MESA

1.PRIMERA

La roca estuvo siempre,
en paz de granos y de neurona ausente,
en la cuna de la Vida.
Así, la emoción corre como agua
de caminos en el olvido de los dioses.
Nada importará en estos dolores,
la humanidad no halla aún
la coraza de sus amores.

2.SEGUNDA

El aire pernoctó en la oquedad
de los pedruscos y en la sonora
soledad de los glaciares.
Allá hizo el nido
y entonces los cóndores
supieron que nacerían en la quinta jornada,
supieron que toda luz viene del agua
a pesar del fuego divino,
gracias al silencio del chasqui dormido.

3.TERCERA

El agua creció en la noche cálida
cuando el magma fue Andes,
cuando el Iris se deslizó
en la grieta de la primera alborada,
cuando la sangre entró en las manos
de los orfebres invidentes.
Ahí estuvo, dormida, en la voz
de los manantiales ocres.

* Fragmento de la obra.
* Mención de Honor Premio HARAWIKU 2009

Armida García, Tegucigalpa, Honduras

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I

Todos los objetos de mi casa
hicieron la maleta
y se marcharon
los llamé a señas,
los llamé a gritos
con palabras descalzas.
Los vi alejarse,
en procesión,
llenando de murmullos la cuadra.
El suelo se rompió
yo me hundí en el agua.


IV

El miedo cruzó las piernas
y se arrancó de una en una
las pestañas.
Los manteles,
tanto tiempo
con las alas recogidas
y colgados de las patas,
descendieron a la mesa
y la escoba
taciturna, despeinada
regresó a espiar a las arañas.
El miedo
con el dedo en el bolsillo
se durmió pensando
que el sol es un cangrejo
con las patas muy, muy largas.


IX

Miro desde el féretro
a las ventanas encogidas en su marco;
al ropero,
con las tripas afuera
pasearse enajenado,
a las sillas
que han ido a echarse en las esquinas,
a la mariposa que se arrancó las alas
y se lanzó al vacío.
Todos están aquí,
Impenetrables.
Optaron por el silencio
Igual que yo.

Rainier Alfaro Bautista, San Salvador, El Salvador

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THANATOS

Brindo devoción con los muertos del mañana
el rumor del alba
mi sed calcinante
de hombre y paria
más allá de las palabras
danzo para increpar a la lluvia
y se me olvida que todavía amo demasiado
entre las raíces minerales del viento
hombres antiguos fuman sus amapolas
y dispersan a los fantasmas que me persiguen

Vivo mi muerte
Ignorándola…

Atilano González Orellana, Coyhaique, Chile

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XLVIII

Idiota Yo:
Qué tiene un paraíso de amor, más allá del límite de sus pupilas.
Qué copula con una procesión de pesimismo.
Qué tiene un ramo de quimeras, y es nido de serpientes.
Qué se alimenta de un sueño con estructura de invisible.
Qué persigue la sombra de un fantasma; aun sabiendo, que un fantasma no tiene sombra.
Qué sopla un globo destinado a perderse en el vacío.
Qué cree que la voluntad es inquebrantable, cuando es la primera que se quiebra.
Qué restringe el espacio que alcanza; sin saber hacer puente a nuevo espacio.
Qué piensa que lo que él piensa, no piensa nadie, no viendo que quién piensa, ya es alguien.
Qué vive enamorado de un paraíso, sin asumir, que vive solo dentro de él.
Qué repite una enseñanza como mono, sin darse a pensar, si es o no es.
Qué deja pasar su tiempo entre supuestos y suposiciones, evadiendo ciegamente la realidad.
Que almacena una laguna de pésimos recuerdos, e insiste en nadar en ella.

Idiota Yo.

Fidel Alcántara Lévano, Moquegua, Perú

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EL PASAJE DE MI VIDA

Se agitan las hojas solitarias
De la arboleda encrespada,
En el murmullo de su lenguaje sin notas
el verbo musita celestes melodías,
Nada aquieta
Las armonías oscuras
De un vendaval de versos,
La canción sin palabras
En el sendero lejano
Es una dulce armonía
en los valles de nostalgia,
Hasta el vuelo apurado de las aves
Señalan paisajes
Antes de anochecer.

Rossana Arellano, Santiago, Chile

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DESERTORA

Desertora me he vuelto y si me acusas
no hay defensa ante falso testimonio
tras las filas tu juicio es de un demonio,
cuando talas mañanas con excusas.

Desertora de un mundo sin esclusas
me regreso a mi propio purgatorio
y desecho ruin trato vejatorio,
disfunciones de vidas tan ilusas.

Desertora me asumo sin pretexto
y prescindo del hombre y su contexto,
cuando juzga matando a voluntad.

Desertora, sí, es mi realidad
planteando la propia rebeldía,
me sostengo en la luz del nuevo día.

Milagros Morales García, Tarazona, Aragón, España

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AUNQUE SEA DE PLÁSTICO

Tengo un racimo de ilusiones
y con ellas paseo por la vida.
De vez en cuando alguna
se suelta , se eleva por encima
de las otras, hasta llegar a un punto
en el que se desinfla,
y choca con el duro suelo.
Pero yo la recojo, a fin de cuentas,
esa ilusión sigue siendo mía.
Y aunque sea de plástico la beso y la consuelo.