PHILIPPE JACCOTTET, Moudon, Suiza
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"Ahora sé"
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Ahora sé que no poseo nada, ni siquiera
Ese oro hermoso hecho de hojas marchitas,
Ni esos días que vuelan del ayer al mañana
Con grandes aletazos hacia una feliz patria.
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La emigrante mustia , la belleza liviana, huyó
Con ellos, con sus falaces secretos,
Envuelta en brumas. Sin duda la conducirán
A otro lugar, a través de estos bosques lluviosos.
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Como antaño, me hallo en el umbral de un invierno
Irreal, donde canta el pardillo, obstinado, única llamada
Que no cesa, como yedra . Mas ¿quién puede decir
...
Cuál es su sentido? Veo mi salud disminuir,
Semejante a ese leve fuego de más allá de la niebla
Que un frío viento aviva, apaga... Ya es tarde.

HENRIK NORDBRANDT, Copenhague, Dinamarca
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"El enano se contempla en su espejo de bolsillo"
…
«Por la mañana el más grande da sombra al más pequeño
pero por la tarde, cuando todo desquiciado y enrollado en los bordes
es proyectado hacia atrás sobre su dudoso origen,
es el más pequeño el que proyecta
una sombra insufriblemente afilada sobre el más grande
que entonces se encoge de miedo». Fin de la cita.
y no tengo la menor idea de dónde la he sacado.
Pero palabras así, llenas de un contenido a medio expresar
como un aguacero contra el cristal de una ventana
o el recuerdo de la lluvia, ahora cuando la primavera
es sólo un sonido vacío
las oigo a menudo susurradas
cuando no hay nadie cerca, excepto el sol
y también mi sombra en estos muros secos
una mancha tan informe como los borrones de tinta de un psicólogo:
Tengo a menudo la sensación de que es
el subconsciente aplastado de algún otro
el que utiliza mi cuerpo como su repugnante disfraz
con el centro de gravedad
tan bajo que yo mismo cuando me pongo de pie
parezco un tentetieso o un sapo sentado.
Alguien vuelve a recordármelo y yo me tambaleo
y espero que llegue pronto el empujón
y la carcajada que duerme en la sombra bajo una invisible piel de tigre.
Pero sólo era un remolino de polvo amarillo
que esta vez se apoyaba contra la ventana
desde donde resuenan los ronquidos de los jugadores de cartas en la calle vacía:
No me quitaron la silla en la que iba a sentarme
nadie había rellenado mi cigarrillo con pólvora
y comprobamos que mi pastel estaba compuesto de pastel
de arriba abajo. Como tan certeramente comentó
un extranjero recientemente
(yo oigo más de lo que creen):
«He notado que el enano gordo que parece un sapo
y del que se burlan prácticamente todos en este pueblo
parece andar siempre dando vueltas masticando algo
algo a medio comer
en la mano». De esa manera yo engordo
mientras un bosque oscuro susurra sobre las palabras
o al menos eso me parece
un bosque oscuro al que debo alimentar con estas
capas de grasa que crecen sin cesar.
y en mitad del bosque, en la isla del lago,
soy el sapo al que un beso convertirá en príncipe.
Pero los besos sólo me transforman en un bufón mayor:
Mi lugar está aquí en la mesa de los príncipes
mi trabajo consiste en hacer reír a los príncipes
y engordar comiendo los restos de sus mesas
y revolcarme en las cenizas, gruñendo como una cerda
mientras los príncipes se ríen, eructan o beben Hamlet soy yo
y Ulises encerrado en el cuerpo de un enano
condenado a cortejar a los pretendientes por toda la eternidad.
Quiero transformar o ser transformado...
Y precisamente esta noche, la última del Carnaval,
la imagen de una u otra corte mitológica no es completamente engañosa.
Porque he sustituido el pastel de mi mano por un pequeño espejo redondo
que aleja un poco el todo de la realidad
o quizá representa un agujero en ella:
Visto a través de ese agujero soy más grande que los otros
y sobre el fondo de sus máscaras mi rostro parece casi normal:
Los dos que me sujetaban cuando me puse a gritar mientras un tercero
me tiznaba el rostro con un corcho quemado
se ríen inconteniblemente, contemplados por un cuarto
un extraño sin máscara cuyo rostro
expresa un asco ilimitado
mientras escribía algo en un cuaderno negro
y cree que no he notado su presencia tan egocéntrico como es él
y tan oprimido sin embargo por la culpa de utilizarme para sus propios fines.
Fue el pequeño espejo que saqué del bolsillo
curioso por ver el aspecto que tenía con la cara tiznada de hollín
lo que le hizo fijarse en mí fascinado
mientras yo me miraba encandilado en el espejo
- si no fue la combinación de espejo y yo.
Así que descubrió que yo lo había descubierto y se retiró ruborizado
en el mismo instante en que empezaba a tomar forma una idea en mi cabeza
aunque vaga, incompleta y borrosa: la mitad de una idea
irritante como un objeto que es retenido un breve instante
por el haz de luz de un faro sobre un agitado mar:
Me ahogué en toda aquella oscuridad que no había notado hasta entonces
pero sólo para volver a aparecer triunfante rompiendo la superficie:
y desde el espejo pude ver a la otra mitad venir a mi encuentro
cuando dejé al enano envuelto en la niebla de tabaco
donde una frase impronunciada formaba sus labios
en una sonrisa que de pronto parecía natural:
«Esta noche me he dado cuenta de que mi verdadera naturaleza no aparece hasta que
mi rostro no está totalmente pintado de negro. Muchas gracias.
Cordiales saludos. El sapo». Voy a lanzar sobre sus vidas
una sombra tan negra y afilada
que se van a ahogar en la realidad y, no antes de que sea demasiado tarde, recordarán
cómo saqué el frasco de veneno del bolsillo sin que lo notaran
mientras los distraía con el espejito redondo.

SOLEDAD ALTAMIRANO MURILLO, Comayagua, Honduras
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"A QUE LE TIENES MIEDO"
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A qué le tienes miedo.
A mi cuerpo de bailarina,
a mi mirada lasciva,
a mis labios.
Solamente quiero
acariciar la tez
de tus ardores
y musitar
tiernas palabras
en el membrillo
de tu piel.
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"HOY"
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Hoy
que me siento rota
como ola en acantilado,
tu ausencia
es una sombra
que no se va con la noche.
No se porqué
reclamo
la tibieza de tus brazos,
si ya entendí
que me expulsaste de tu piel.
Aquí reinará tu recuerdo.
He de olvidar esta pasión
que me fragmentó en gotas.
Olvidaré que quize
que naufragaras
en mi vientre.

MARÍA ARROCHA CASTRELLÓN, Ciudad de Panamá, Panamá
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"PROYECTO VALENCIA"
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Vengo vestida de sol
Pava, caribe en ola
Vengo diablo rojo
En embarque de plátano
Son de regué
meneando
mis dedos
...
Vengo decidida
Sal en mis fosas
Mediterráneo
En
Mis ojos
...
Vengo abriendo el compás
Poniendo mariposas
En el toro,
Sol en la lluvia,
Luz en mi sueño.
...
"AUTOBUS"
...
Mundo
En Submundo,
En autobús
Congregados.
...
La ciudad nos obliga
A ser hortalizas.
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Keep walking, jony walker,
Sabia
Sabiduría urbana.

ALBERTO ÁLVAREZ GONZÁLEZ, Caracas, Venezuela
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“El Ánfora de mis secretos”
[confesiones de un dios]
...
III
...
El Ánfora de mis secretos, reboza de oportunidades
perdidas, oraciones de niños en pena y desolación;
acciones prohibidas para los dioses, y un sinnúmero
de peticiones vanas de adultos superficiales y vacíos.
Hoy cansado de su peso, vuelco el ánfora en el suelo
del Templo, y escudriño lo que vale la pena considerar.
...
peticiones de criaturas
que brillan de honestidad,
manifestaciones puras,
con suma sinceridad
...
[sólo las espontáneas pues las incitadas por adultos son quemadas en el fuego sacro]
...
besos de madre a infantes,
reciben trato especial,
sus oraciones constantes,
han sanado mucho mal
...
[el Bien en el mundo, es medido por la devoción de las madres, sus consejos y sus sacrificios]
...
con mi Padre había hablado,
para abandonar el puesto,
pero si yo no hago esto,
¿a quién pondría de encargado?
...
[a fin de cuentas, estoy tan unido al sentimiento y necesidad humanos, que por ello fui nombrado: Dios de Gaia]

EDUARDO MITRE, Oruro, Bolivia
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"AL PIE DE LA LETRA"
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a Guillermo Sucre
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La mujer que de pronto
aparece en la esquina
como la pasante de Baudelaire.
Sus ojos de noche del Líbano,
brillosos como la piel
de los dátiles,
enigmáticos como las líneas
que traza el destino
en las hojas de coca.
Su cuerpo esbelto,
................................su talle fino,
su andar de palmera con brisa,
su cabellera que al aire
latiga y aroma,
sus largas piernas
presentidas bajo la falda roja,
sus senos como dos olas
rompientes
a punto de perderse en el mar.
...
Y el mantel que prolonga a la nieve
sobre la mesa del bar
bajo la mirada que lee
lo que al azar la realidad inventa.
...
Y el poema que dice
al pie de la letra.
...
De "Líneas de Otoño"

HÉCTOR HERNÁNDEZ MONTECINOS, Santiago, Chile
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............. UN HOMBRE con un teléfono en la mano puede hablar de lo bien que se eyacula después de ver el último pez metropolitano volando a 200 lenguas de distancia entre los esbeltos y la esquina en donde los ultramarinos dicen cosas aun peores sobre los indecentes incidentes que enlutan la perfecta combinación de los zapatos nuevos con el traspié familiar mi responsabilidad en este caso es nula como en cualquiera puedo claudicar porque no recuerdo lo que significa esa palabra sé que esta situación concreta es profundamente rigurosa pero es hora de que conozcas sesenta minutos que fueron el vínculo estremecedor de aquella cosa adentro los estrépitos de los consanguíneos derribaron las puertas del orfanato en donde dormíamos junto a nuestros padres porque hay bestias que respiran despacio amparándose en la quietud de la mutilación y se alzan abrazados cuando la mordaz dentadura de la noche se convierte en centauro de oro sin embargo ya no pueden esparcir su veneno inescrutable debajo de los escombros del espíritu exclusivamente por una razón ese soy yo
...
............. LO QUE VAYA a ocurrir esta noche es cuestión de engaño
mañana sabremos que cada amanecer
es una nueva humanidad que se calcina a sí misma
lo que vaya a suceder más rato será porque otros son
los que hacen de la muerte patraña
y los pasionales terminan de escribir sus cosas creyendo no traicionar
más preguntas son más culpas

XAVIER ECHARRI, Lima, Perú.

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"APARTAMENTO".

.....
El cajón del velador es un osario de ángeles,

Del parquet brota pasto,

Del caño salen lágrimas,

La ducha sabe.

...
La claraboya nos sostiene del cielo, y el cielo, raso, se

comba.

(Por ahí podría entrar un venado si es que

simplificara su cabeza).

El cuadro es un vacío sin marco.

La televisión un médium de masa.

...
La cortina revienta contra las rocas.

Los muebles se sacuden el polvo y hacen turno ante la

cola del baño.

Las sillas, en cuclillas, meditan.

La refrigeradora interrumpe su ronquido, y la nevera se

calienta.

Los parlantes tienen la lengua afuera.

El tocadiscos se inyecta, el disco pide a gritos

una camisa de fuerza.

El teléfono entra al baño.

El despertador siente que se le viene.

El foco es

pera triste:

Di.
...
"VE"

...
Quiero escribir con sangre y sólo salen lágrimas.

Las lágrimas son transparentes. Nadie ve.