KARINA GARCÍA ALBADIZ, Valparaíso, Chile
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“QUIÉN”
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Quién puede sacar de adentro
una mesa
unas sillas
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repartir pan para untarlo en la sopa
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detenerse a escuchar cómo el invierno
es traído por un chaparrón de pataleos
de palomas en el techo.
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convertir esta casa en un tren
con rendijas sin pedestales
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a la misma altura
mirarnos compartir la comida
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Cuando el sueño golpea en la estación
a la realidad no le queda otra que retroceder:
así golpea este corazón que prefiere morir a cambiar
por eso está muriendo
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Quién puede transformar el jardín en bosque
y sentarse a tomar té con los pies colgando
en las alturas
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detenerse a escuchar como hablan las raíces
cómo la primavera es traída por las flores
del aromo en la quebrada
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Quién puede sacar de adentro
una mesa
unas sillas.

JOSÉ PABLO QUEVEDO, Catacaos, Piura, Perú
................................................Reside en Berlín, Alemania
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“A SALVADOR ALLENDE, RESPONSO”
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”Cuídate de la hoz sin el martillo
y del martillo sin la hoz”:
César Vallejo
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Nadie duda en la hora de la partida ni al momento de la llegada como llueven flores en manos del planeta a tus cien años quien lo oyó, lo oyó en el humo del fusil que aún revolotea atento en la mira de tu cien por ciento resistencia ante la historia, mas quien ha saltado una cima persigue la montaña, llega al alba y la dimensión del ser justifica su minuto de sueños en su adarga, la hora es pendular, espejo dimensional en los espejos de las aguas persistencia humana, pájaros azules que el cráneo picotean el siglo tiene, ahora, nuevos rostros, nuevos países se levantan pues quien creyó que una primavera maduraba en alamedas vio el futuro con sus ojos escribiendo ante su máquina del alba hay remanso sobre orillas y en tus sienes orillas de dulzura amada, el transitante corazón de un río que ha sido y que es cause pleno como antes, Cuba; ahora, Bolivia, Nicaragua, Ecuador y Venezuela el cebo de los nuevos parlamentarios se derretirá como una vela a sus molares corrosivos el atento tiempo destruirá sus vuelos tu Chile será Chile, más solidario, más humano, más hermano, invicto Allende, y la desgracia humana abandonará su cansada pena.
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“EL BUFFET DEL GENERALAZO”
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Conspirador, conspirante,
después del baño de sangre
que dio al pueblo
habló de los “derechos humanos“.
Lo acompañaron en este credo,
los cuervos que comen carroña,
las brujas de calzones largos,
que nos hablan del cielo y del infierno.
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Era el frío buffet del generalazo,
ojos de niños degollados,
cuerpos oscurecidos por la explosión.
Muchachas sin senos y sin vientres.
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¡Todo está en orden! Dijo el asesino.
¡Amén! Repitieron las prostitutas.

ELÍAS GUTIÉRREZ, Santiago, Chile
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"LSD"
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La seda demente se menea en mis bujías
detiene el espacio y amplia el tiempo
¿que hacer con esta pregunta?
¿que pregunta?
la que acabas de trazar sobre mis huesos
¿yo hablo todo en preguntas?
¿eso es una pregunta o una respuesta?
¿ya te lo dije?
¿yo hablo todo en preguntas?
¿que sentido tiene hacer eso?
¿es la culpa que cargo como pregunta?
¿un día fui un ángel y se me castigo por preguntar mucho?
¿desde ese día el cielo pesa sobre mis pensamientos?
que triste es tu vida pequeño anciano
¿eso solo triste cuando me hacen hablar?
¿será mejor que calle?
¿has lo que creas correcto curioso elfo?
¿elfo?
¿eso es lo que pareces?
¿o sea aparte de ser una pregunta andante eres ciego?
¿porque calas entre mis huesos tales palabras?
¿que palabras?
¿las que se acaban de robar tu silueta?
¿mi silueta es del bosque?
¿al parecer todos aquí no entienden lo que digo?
¿se llevan sorpresas que ni el musgo puede atrapar?
¿mejor vete elfo bipolar?
¿me estas echando acaso?
¿quiero escuchar al amanecer?
¿el amanecer se escucha?
¿el silencio es la melodía más sabia?
¿acaso te ha revelado algo?
¿me revelo una respuesta?
¿y cual es esa?
¿la respuesta nace dentro de una pregunta?
¿y por lo tanto, la pregunta precede a la existencia?
¿que existencia?
¿la existencia de la que no somos concientes?
veo que moras dentro de los pantanos de la locura anciano
¿la locura es mi bufanda?
¿desde que me pregunto cual es la pregunta que me lleve a alguna respuesta?

WILMA BORCHERS, Concepción, Chile
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“ENTRE MIS HUESOS”
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Aquel cuyo nombre
fue cuño de oro,
joya Etrusca,
códice real,
aríbalo Diaguita;
forajido ingresa
al ramaje de mis sueños.
Envejecemos juntos
en cámara lenta,
en teatros de cristales
y paisajes rotatorios.
Aquel cuyo nombre
fue bautismo,
inviolable ligadura,
sustancia de caldero,
árbol de estrellas;
trasgresor se integra
en los cauces de mi sueño.
Permanece conmigo
en esta suerte de infortunio,
raíz o pájaro que expira
dulcemente entre mis huesos.
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"ARGUMENTOS"
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Desdibujas mis palabras y le das un color diferente,
Tuerces puentes, causes, esquinas,
cedes el paso a los fantasmas
tres semáforos de luces amarillas.
Me vistes de espantapájaros
y escondes mi tiara en tu bolsillo,
el zapato de cristal ya lo empeñaste
y el anillo pierde su oropel de baratija.
Me escupes el rostro con enajenaciones,
esgrimes la demencia:
y el único argumento surge si te interrogan mis pupilas.
Déjame con mis naufragios consanguíneos,
déjame la rémora deteniendo el avance del latido.
Ya no busques la sombra del mascarón que fui hace siglos,
ni ese horizonte que desperfiló el viento...
No busques; no podrás encontrar lo que fuimos.

JUAN ZUCHEL MATAMALA, Concepción, Chile
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“CÓMO ME CONMUEVEN EN LAS CALLES, TUS PARECIDAS”
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A veces las saludo por tu nombre, las persigo en la vereda,
en el supermercado y en el cine me he cambiado de butaca al creerte en aquella más lejana.
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Una mañana de invierno me bajé de un micro como loco tras un cabello
que te recordaba y me remecí completo.
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Otra vez, te cuento, pero no rías por favor, que esto es serio, tomé una niña por el brazo,
me encaré con ella y me puse rojo entero al no verte en su mirada sorprendida.
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Te confieso que en ese momento salen del baúl los recuerdos: la cabaña. el tren, el hijo soñado
y aquella rosa que no quisimos cortar.
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¡Cómo me conmueven en las calles tus parecidas!
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El problema es que te busco como eras y ha pasado tanto tiempo
que quizás cuando aparezcas ya nos seas la misma de antes,
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bueno, qué me extraño, yo tampoco soy el mismo de ayer.

RICARDO GARCÍA, Tomé, Chile
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"Lota Bajo la Lluvia"
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A la combativa ciudad de los mineros del carbón
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¿Dónde pongo la lluvia para encontrar mi estrella?
¿Dónde nace una estrella, mientras porfiada cae la lluvia sobre Lota?
Un enjambre de lirios adormece mi angustia:
sordo jardín de espanto de lo que pude ser y no seré.
Nadie podrá librarse. No puede resistirse el embate del tiempo.
Cuando llegas a Lota en plena madrugada
la lluvia te bautiza por los cuatro costados,
en medio de la lóbrega la lluvia se desgrana.
Lota permanece como un caballo al viento
pronto a emprender el vuelo.
Bajo la descampada
largos brazos azules buscan su terciopelo
y van en pos de ausencia hacia donde no vuelven.
Bajo la escampada recorramos las calles, amor,
llenemos de ojos las vitrinas, de recuerdos las mochilas ardientes.
Por el camino viene un hombre con un saco de pájaros al hombro.
Calienta tus zapatos en la cocina a leña.
Vamos a cabalgar un caballo de palo.
Dame tu mano, amiga, pero que sea firme.
Vamos a limpiar sillas para reparaciones.
¿Soñemos atardecer en un ventanal marino?
Barniza la manera de recuerdos pendientes.
Vamos a tomar chicha en un boliche oscuro.
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Dame no más la mano, yo te estoy vigilando,
y recojamos piedras saturadas de olvido.
Compartamos el pan con la señora Italia, madrina de poetas.
Vamos a comer playa de dorados membrillos.
Ven junto a mí, amada, plantemos la rodilla sobre la arena fina
y elevemos un ¡ay! al infinito,
por lo que hemos sido, por lo que no seremos.
Llevémonos durmientes mientras están durmiendo,
rojo pellín, fragancia de madera;
construyamos un nido de sueños y entresueños.
Y la Piedra León duerme su corazón de piedra junto a la persistente.
Inconmovible ola en su vaivén eterno eterniza el anhelo.
Mira cómo se mece de colores el viento.
No hay nada más hermoso que comer tritre ahumado
y pebre ají picante y una caña de vino, sentado en la cuneta.
Después... vuelve el enjambre como disimulando...
Lota bajo la lluvia es un caudal de sueños.