Alejandro Levi García Tovalín, Monterrey, México

.

.

.

.

.

.

LA CALMA DE MI ALMA

Llueven manantiales sulfurosos
azufradas condenas de vacío
rubíes penetrados en tu cuerpo
mis ojos reliquias del pecado.

Comulgan ríos del pasado
en la partitura 25 del océano
como reumas contaminadas de dolor
como cabezas degolladas por tu voz.

Arena en las cuestas de mi cuerpo
luna y lumbre en tus senos
mi ombligo inquietado por la noche
los pezones enmarcan la quietud de lo insaciable.

Ayer.

Hoy.

Siempre.

Por los siglos de los siglos
la indecorosa ineptitud de tus pies
los dedos inmanejables por el viento
la marea derretida de un mantra sin piedad.

Mil lagrimas corean por los techos
el himno a la alegría.

Parece que se derrumba el mundo
parece que el universo no existe
y me vuelvo negro como la ausencia de un todo
se estrecha la verdad
la inconclusión de mis ideas
la querencia de la estrofa penetrante
el equilibrio dormido se despierta.

Y vuelvo a navegar entre ríos túrbidos
en aguas saladas sin muertes dulces
ausentes de cualquier luz
ausentes de un espíritu que parece fruto en invierno.

Seco, arrugado como la piel de un anciano testarudo,
casi muerto, convaleciente,
no ríe, no enmudece,
solo la queja contamina el río de agua seca.

Mira como enloquece
mira como estalla
que hermosa explosión de rojo
parece un cuadro de arte abstracto
la sangre de tu calma.

El alma nunca está en calma
porque adentro de ella nunca existe nada.

El alma nunca está en calma
porque la vida no penetra, no tiene orgasmos, no tiene vida
que derrita, que conmueva, que enloquezca.

Quietud es la pasividad de una muerte repentina
cuando antes de morir se acerca
el holocausto
la aurora
la coincidencia de una mirada perdida
en el nauseabundo paisaje de la Tierra.

Elsa Gillari, Buenos Aires, Argentina

.

.

.

.

.

.

EN TELA DE JUICIO

………………..
solo sé lo que no quiero
(dijo el poeta)

Sentado en el banquillo
Acusado por
matar la poesía
con tantos puntos y rayas
sin adornos
sin rimas
ni metáforas

………………..
¡No respeta a la Academia!
pues entonces no es poeta
(pronunció el fiscal)

………………..
Mis musas son el amor
el sentimiento
el dolor
las alegrías
y la pasión
(se defendió el poeta)

………………..
pido clemencia
por su inocencia
apelo a vuestra conciencia
escribir poesías
no es ninguna ciencia
tengan paciencia
(expuso la defensa)

………………..
luego de un intervalo
sentenció Su Señoría:

“Lo Declaro Inocente”
la fiscalía desconoce
LA NUEVA POESÍA

¡Se cierra la sesión!

* Imagen digital de Elsa Gillari

Roxana Heise Venthur, Concepción, Chile

.

.

.

.

.

.

RELINCHOS MALSANOS

A campo traviesa galopo tu recuerdo de potro indomable; la eternidad en mis ancas y el futuro fósil de tu amor en las entrañas.
Veneno, jamás dejé de reír en tu epopeya de olvido involuntario, pues soy la yegua que parió el tormento de tu alma, cuando andabas por ahí peinando la muñeca, de tanto buscar y buscar un sentido inexistente.
Percherón, el escupo de tus faltas fue destiñendo el pelaje que sostenía tu agobio, cuando noche tras noche te apareabas por error en la juerga de la vida, dejándome apestada de relinchos malsanos y carreras perdidas para siempre.
No te culpo, cómo hacerlo, el Derby del amor no estaba en tu destino. Me acorralaste hasta el día en que vencí tu resistencia para abrir de par en par el corralón de mis desdichas y escapar...en honor al linaje que me habita.

Aurora Vilches, Santa Cruz, Chile

.

.

.

.

.

.

EN MI OSCURIDAD

¿Quién soy?
¿Alguien puede responder?
me trastorno al tratar de encontrar dentro de mi
esa niña que llora en medio de la oscuridad,
atrapada en las noches sin fin
en mis melancólicas pesadillas.
A un paso del abismo
acurrucada,
cómo generar que veas el arco iris
para que te levantes
y no ver ese fúnebre abrazo.
Te quiero aquí
yo te ayudare,
mira la blanca paloma
que atraviesa los paisajes muertos.
Trataré de crear un hermoso lugar
con mi mente
para que corras,
para que vueles.
Despójate de ese roto traje,
veo en tu cristalina mirada
gota a gota
tus lágrimas.
Extiende tus brazos en lo más alto
come de aquel árbol la fruta del vivir
y no consigas un falso camino,
de esa extraña dimensión huye
no permitas que un lado de mí fallezca.

Rosa Iglesias, Valencia, España

.

.

.

.

.

.

.

CARTA DE DESPEDIDA DE UNA PROFESORA

Con tus noches largas de ausencia y de incógnitos puntos suspensivos
mis días se fueron llenando de adverbios indeterminados.

Aquellas conjunciones nuestras en disyuntivas tan particulares y extrañas
acababan siempre en una conjunción copulativa de nuestros desnudos cuerpos.

Y recuerdo tus oraciones tristes e intransitivas en el espacio camino hacia Dios
suplicándole para que se unieran en matrimonio estos nuestros nombres propios.

Yo te escuchaba silenciosa entre punto y punto de mi labor sin mirarte
y pensando en todos aquellos adjetivos calificativos que hacia mi persona lanzabas
insultándome y faltándome sin plantearte ni una sola vez un pequeño interrogante.

Quiero ponerle un paréntesis a nuestras vidas y dedicarme
a escribir un guión de cine con esta historia.

Que te sirva esta carta, en la que no echarás de menos ni un punto ni una coma,
como artículo determinado a capitular nuestra relación verbal.

No sigas ya con esas oraciones pasivas y místicas que de nada te han servido.

Y como no has mostrado en ningún momento admiración alguna hacia mí
me llevo todos mis complementos...

Aunque sé que me rogarás que sólo sea un punto y aparte
me marcho poniéndole así a nuestro compromiso punto final.

Me voy corriendo no sea que me vaya a quedar sin taxis,
ya sabes que hoy es día de fiesta en mi pueblo.

Vaya se me acaban de romper los corchetes de la falda….

P. D: Sepas que me concedieron por fin ese puesto que tanto deseaba
como profesora de Gramática elemental en la escuela.
Por cierto, lo de la brecha aquella que me hiciste
no fue casi nada, quédate tranquilo
que solamente tuvieron que darme dos puntos.

Juan Antonio Pellicer, Cartagena, España

.

.

.

.

.

.

NEGRO DE NOCHE PINTADA

Errante y dueño de todos los silencios,
que caminas abatido y sin mirar desapareces;
que sin rumbo inventas un futuro,
y en tu estela soñada, candileja de amor,
tus pasos, quejidos de soledad, se pierden,
dejando tras de sí músicas inciertas de mañanas soñados.
Sonrisas abandonadas al viento,
nuevos lienzos de vida por pintar;
besos que se hicieron azules, azules como el mar;
promesas olvidadas antes de despertar,
abrazos fríos que llegaron… sin llegar,
mañanas infinitos de esperanzas construidos,
en este negro de noche pintada, de nuevo destruidos.

.

* Fotografía de Pellicer

Marciano Vasques, São Paulo, Brasil

.

.

.

.

.

.

.

.

.

LOS FISCALES

Deja a los fiscales
de la moral
curiosos
furiosos
observar nuestros sentimientos.

Deja a los fiscales
de la moral
curiosos
furiosos
envidiar nuestros movimientos
deja ese amor íntegro desintegrarse
sobre nosotros.

Deja esa pasión
enloquecida de dolor
desteñir nuestras voces
con profanos verbos
de amor.

*Traducción Analía Zygier (Argentina)

Mario Meléndez, Linares, Chile

.

.

.

.

.

.

.

.

.

MI GATO QUIERE SER POETA

Mi gato quiere ser poeta
y para ello
revisa todos los días mis originales
y los libros que tengo en casa
Él cree que no me doy cuenta
es demasiado orgulloso
para dejar que le ayude
Lleva consigo unos borradores
en los que anota con cuidado
cada cosa que hago y que digo
Ayer no más, en uno de mis recitales
apareció de incógnito entre la gente
vestía camisa a cuadros
y mis viejos zapatos rojos
que no veía hace tiempo
Al terminar la función
se acercó con mi libro en la mano
quería que lo autografiara
y para ello me dio un nombre falso
un tal Silvestre Gatica
Yo le reconocí de inmediato
por sus grandes bigotes y su cola peluda
pero no dije nada
y preferí seguirle la corriente
Luego me deslizó bajo el brazo
uno de sus manuscritos
“Léalos cuando pueda, Maestro” me dijo
y se despidió entre elogios y parabienes
Y sucedió que anoche
y como no lograba dormir
levanté con desgano aquel obsequio
para darle una mirada
Era un poema de amor
un hermoso poema de amor
dedicado a Susana
la gatita siamés
que vivía a los pies del sitio
Parecía un texto perfecto
tenía fuerza y ritmo e imaginación
y todos los elementos necesarios
para decir que era un gran poema
y sin duda era un gran poema
un poema como pocas veces había leído
Entonces me entró la rabia
y la envidia y la cólera
y me pilló la madrugada
con el texto entre las manos
sin atreverme a romperlo
o hacerle correcciones
Que Dios me perdone por esto
pero no veo otra salida
mañana echaré mi gato a la calle
y publicaré el poema bajo mi nombre.

Daniel Brogin, Hernando, Argentina

.

.

.

.

.

.

.

CUANDO FLORECEN LOS CACTUS...

Cuando florecen los cactus
mi alma se emociona,
viendo abrir sus pétalos
mostrando su corola.

Su flor se asemeja a la vida
sabiéndose tan corta,
mostrando su interior
muere rápido y silenciosa.

Su existir entre las espinas
dolor no le provocan,
la suavizan los besos
de todas las mariposas.

Son las flores de cactus
una de las más hermosas,
el viento las acaricia
el sol las viste preciosas.

Blancas, rosas, amarillas
colores de acuarelas entonan,
por eso cuando florecen...
mi alma emociona.

Marina C. Kohon, Bahía Blanca, Argentina

.

.

.

.

.

.

.

I

El Oráculo videncia:
los sueños exigen una tregua.

II

El amor es una hiedra que reclama,
la rebelión encenderá el fuego.
(es que mis voces se han cansado)

III

Su adaptabilidad salvará los sortilegios.
Busque el cobijo de las hojas
(Las hojas en blanco me hacen sangrar las manos)

IV

Retorne al barro de su infancia
Lea los presagios en las huellas.

V

(Odín tronchó los atajos
siempre sostuvo la invulnerabilidad de mi destino)

VI

Recorra el único camino.
Todo es incierto menos el futuro,
las runas se dispondrán
ensayando círculos en el horizonte.

VII

Desoiga al firmamento.
Saque los precintos a sus voces…
(dejo que las rosas se deshojen con el viento)

VIII

Su carne transmutará a otros espacios.
Reid le dará la fuerza.

IX

No tema, vencerá al amor.
Luego podrá guardarlo
Junto con los demás trofeos.

X

(a veces, es peligroso jugar a Pitonisa)

Rosa Pérez Repullo, Córdoba, España

.

.

.

.

.

.

.

MÁS ALLÁ DE LOS SUEÑOS


Mas allá de los sueños estas tú,
En esa parte de mi mente.
Donde sólo tu espíritu,
Habita para siempre.

Siempre te quise,
Aunque nunca te lo dije.
Ayer me desperté, y lloré,
Me sentía culpable.

Por todo lo que no conté,
Y lo que te oculté.
Quizás nunca me cure,
De este dolor que me hiere.

Todo lo que tengo me lo has dado tú,
Y eso no lo olvidaré,
Quiero ser fuerte como tú,
Por eso seguiré. . .

*Dedicado a mi Padre

Ulises Varsovia, Valparaíso, Chile

.

.

.

.

.

.

.

VERTE, POR ÚLTIMA VEZ

Verte por última vez, patria amada,
llegar hasta tu orilla eléctrica
con mis habitantes extraviados,
posar el pie sobre tu arena pura,
y oler tu penetrante olor a estiércol
de aves oceánicas custodiándote.

Remecer tu atmósfera salada
a gritos de vástago errante,
a aullidos de náufrago ciego
reconociendo en el tacto tu veste
de vestal oceánica erguida
en el cruce de tiempo y geografía.

Por última vez tocar con mis manos
el polvo de tu telúrico desorden,
y recoger de tus secretos caminos
mi propia huella allí perpetuada,
el polvo de tus hijos innumerables.

El náufrago tuyo desde un exilio
de planetas inhóspitos gravitando,
húmedo de corrosiva humedad
y tatuado de estrellas boreales,
apenas reconocible en el dialecto
de su alfabeto nocturno desatado.

Sagrado hogar de humildes maderas
resistiendo el embate de vientos
oceánicos sobre ti vertidos,
sólo por última vez verte y morir,
sólo una vez más llegar a tu arena
y oler tu estiércol de aves marinas,
y oír tus olas azules quebrarse,
y desatar mi dialecto nocturno
sobre tu geografía de sal y ceniza

*De Memoria tribal.2000. Inédito
*Poeta chileno radicado en Suiza

Patricia Vidour, Rosario, Argentina

FUERZA CENTRÍFUGA

Hacia esa exacta médula vas.
La zona límite donde caerás involuntariamente.
Nervio, potencia, impulso, fuerza centrífuga.
Una entraña circular, voraz, insaciable.
Te atrae, te empujan.
Inútil soltarse o desertar.
Estás abatido y yo también.

*Dibujo de Patricia Vidour

Rocío L'Amar, Concepción, Chile

ROSA

y hallé la greda moldeada mansamente en ti
rosa, de norte a sur, águila de bronce
cuando sopla el cierzo ondula tu sonrisa y el silencio
duerme en el éxtasis

de los muertos

reina

blanca paloma de ojos místicos
diosa de los mármoles en los jardines del colmenar

flauta dulce
como si lloviera sándalo huelo
tu copa con frutas

y amarilla de luces, estás aquí, debajo de las moreras
donde el tiempo es un cisne de cuello negro
entre las rosadas dolientes y las consentidas rojas de balcón

mientras

yo

en la noche de las pupilas eternas

una rosa de cementerio

apenas soy.

Lucía Estrada, Envigado, Colombia

.

.

.

.

.

.

.

.

Se reunió contigo lo escuchado
echó también lo muerto
el brazo sobre ti
y los tres avanzasteis
en la noche…

Paul Celan


El aire se abrió despacio con el sonido de las campanas, y en los cuartos,
cada cosa ocupó su lugar y su nombre, reveló de las palabras
su ambiguo secreto.
Entonces todo era posible bajo esa luz de invierno que dibujó tu rostro.
¿Quién habita en esta tierra precedida por el ángel?
¿Quién dispuso los vasos en los que beberíamos el fervor de una pregunta?
Señalaste tras la ventana un jardín cerrado,
y en él un estanque vacío esperando por mis ojos. Era preciso
verlo con atención antes de que se diluyera en la sombra.
Estábamos inmersos en el paisaje, y las voces del jardín venían desde adentro,
y las formas encontraban entre sí su correspondencia.
Algo dijiste del vacío, y a lo lejos,
la fuente brilló en su propia penumbra.
Esto es lo que soñamos. Hundirnos en la transparencia
y en el movimiento de la luz. Ella recorre paciente lo que para nosotros
había perdido su misterio. Aquí están todas las cosas recién descubiertas,
y el mundo, cada vez más liviano, cada vez más pleno de sí mismo,
cada vez más verdadero.
Puedo escuchar el rumor de las puertas que se abren
para conducirnos a otro silencio, y cómo cavamos en él
aunque las cuerdas de la voz se hayan debilitado.
El estanque se cubrirá de agua. Puedo presentirla.
Es oscura y asciende hasta tus ojos llenándote de extrañeza.
Pero delante de ti, nada perderá su claridad.
Deja que tu corazón entable cercanía con la muerte,
que allí también encontrarás presencias luminosas.
Será entonces como si nunca
te hubieras apartado del camino: “El resistir lo es todo”.

*del libro “La Noche en el Espejo”

Vicente Corrotea Ahumada, Santiago, Chile

.
TUS PIES DESNUDOS

Circula por mis venas el sol bermejo
y mi incorregible simiente
se estremece en mis páramos
cuando miro tus pies desnudos,
despertando viejas emociones
si se acercan a mi ventana rota y a mis sombras.

Convierten en pan tus caminos
que van y vienen demoliendo injusticias,
reparando pequeños destinos quebrados.

Por eso en este día le canto a tus pies desnudos
aunque mi alabanza pudiera ser una manera
de no levantar mi mirada
a tu cintura de cántaro y compases,
magnolio oculto tras el cerco de zarzamora.

Pablo Fernando Racines, Quito, Ecuador

.
LA POESÍA


Quiero hacer el amor con las palabras
Buscarlas sin dejar de ellas una sola curva sin mi aliento
Ese tránsito adictivo y tenaz de su ritmo,
de su métrica fulgurante , coqueta , lujuriosa
Se inventa , se reinventa en bichos camaleónicos que se visten de lo que venga
Caracolas , margaritas , harapos de sentires rozagantes
De sonrisa , de sol , de bohemia , de justicia , de venganza, de tristeza, de hadas escondidas
Allí estás , estuviste , estarás por siempre

Lía Mylano, Granada, España

.
Habías apagado la vela con tu último suspiro.

Dejando que la oscuridad nos meciera
y que los sentidos se agudizaran.

Sin oír nada, ni el roce de los cuerpos,
ni nuestras rápidas respiraciones.

Sólo se oía al amor,
latiendo en nuestras venas,
navegando por el ambiente.

Sólo éramos él y yo.
Y congelado el momento en el tiempo
lo seríamos para siempre…

Miroslav B. Dusanic, Hildesheim, Alemania

.
YO FANTASMA --

A Life (apilado a una montaña de los sueños)
como una inclinación fuera de circuito
Una extraña canción (por ejemplo, en los cafés de Tokio,
por Meiko Kaji)
o (un poema de Eliot, como lo es, lo sé
no más, pero el vacío impresionado:
Somos los hombres huecos
Somos los hombres de peluche
Apoyado en conjunto
Casco lleno de paja. ¡Ay!)
Un haz de luz (un péndulo, ir día a día
arriba y abajo)
como un cuchillo (profunda y muy real)
Un infierno (pero no al final)

Ramón Martínez Martín, Huelva, Andalucía, España

.
CÓMO NO QUERERTE

Cómo no arrojarse al abismo de tu sonrisa,
cómo no sumergirse en las aguas claras de tu mirada,
cómo no escuchar tu bello nombre en la brisa,
cómo no soñar contigo cada madrugada.

Cómo no querer viajar por los caminos de tu piel,
cómo no perderse en el bosque de tu pelo,
cómo no imaginar empapándome de tu miel,
cómo no desear que en ti muera mi desvelo.

Cómo no oír la canción de tu voz dentro mi alma,
cómo no bailar al son de tus sinceras palabras,
cómo no buscar en tu romántico corazón mi calma,
cómo no anhelar que las puertas del cielo me abras.

Cómo no escribirte al ritmo de mi roja sangre,
cómo no dibujarte perfecta en un único trazo,
cómo no intentar mitigar con tu carne mi hambre,
cómo no dormir mil y una noches en tu regazo.

Cómo no morir en el hueco de tu espalda,
cómo no bañarme en el estanque de tu ombligo,
cómo no suspirar por el vuelo de tu falda,
cómo no quedarme para siempre contigo.

Cómo no compartir a tu lado cada segundo,
cómo no regalarte todo cuanto espero,
cómo no gritar que te convierto en mi mundo,
cómo no decirte simplemente que te quiero.

Álvaro Leiva, Santiago, Chile

.
ADVERTENCIA AL LECTOR

Iguanas. Cientos de miles. Iguanas por las riveras, campos,
barrios del sur de La Florida.
Iguanas salvajes, dos tipos verde común
y de cola espinosa de La México.
No son nativas de la zona, pero sí lo son las ciudades
y los suburbios.
Sus amos las han abandonado nuevamente.
Junto a las iguanas, la serpiente pitón
zigzaguea por el lodazal, Everglades a toda marcha.
La poesía es un reptil verde y de espalda espinuda.
La lengua, su lengua mortífera.

Desde el árbol submarino o desde la palmera salvaje,
la iguana aguarda
mientras inquilinos y managers de hoteles luxury
se ponen el camuflaje tétrico y gritan.
Eso es lo único que saben hacer,
lo único que han aprendido.
Por supuesto, la prensa con su cola,
la academia
con su tentáculo:
Las iguanas son dañinas,
destruyen los jardines y crisantemos de la ciudad,
causan enfermedades incurables,
son portadoras de salmonela,
pueden con su cola lanzar al turista de plomo al suelo,
con sus garras rasguñar el corazón de lata,
morder de lado como lo hace una Iguana
en un suburbio cualquiera?.
¡Iguana!
¡Iguana gigante!
¡Iguana de los caminos de América!

Eloisa Echeverría, Santiago, Chile

.
MI POESÍA

La poesía se me quedó
petrificada en la vereda de una lágrima
desde que tu sonrisa abrigadora
desesperó por otros cielos
y se llevó la fosforescencia que en mis versos había.

Flama en mis letras
tu centenaria complexión
y ahora resbalan sin ton ni son
perdiéndose en la espesura de las horas
que pasan, ruedan solitarias.
Enjambres de fístulas hirientes que atacan,
que crecen en mi pluma desarreglada.

Fosilizada mi poesía
en el extremo interno de un grito de dolor,
en el borde vejatorio de la desazón

Solidificada mi poesía en el rincón
más oscuro de mis ensoñaciones originales,
que eran porque tenían tu ser
como génesis exorbitante

Endurecida mi poesía
en los laberintos de mi corazón frustrado
que ahora no escucha tus melodías radiantes…

Savia que bebía a diario para escribir.

Ramón Líber, Ciudad de Ica, Perú

.
¡QUERERTE COMO ME MUERO!


¡Mira que ocaso y que luna,
sentirse como me muero!

Que la vida no es ninguna,
por los quiebres de tu pecho,
Que la arena es amarilla,
como papel de mis versos,
Que guarangos se me astillan,
si te corres de mis dedos.

¡Mira que fuerza y que alma,
esperarte como te espero,

Que la sangre se hace agua,
con el roce de tu fuego;
Que me des un beso tibio,
fresca agua o veneno,
que agrio me sabe el vino,
por los caprichos de tus celos.

¡Mira que dolor y que alegría,
es llenarme con estos sueños!

Que el cuerpo se desconfía
que me moje de tus hielos.
Que te tome hoy las dunas,
ahora tu claro desierto,
Que la piel se me desnuda,
por zanjarte estos versos.

¡Mira que ocaso y que luna,
quererte como te quiero!

Pastor Orduz Cabrera, Bucaramanga, Colombia

.
PATAS DE LA MESA

1.PRIMERA

La roca estuvo siempre,
en paz de granos y de neurona ausente,
en la cuna de la Vida.
Así, la emoción corre como agua
de caminos en el olvido de los dioses.
Nada importará en estos dolores,
la humanidad no halla aún
la coraza de sus amores.

2.SEGUNDA

El aire pernoctó en la oquedad
de los pedruscos y en la sonora
soledad de los glaciares.
Allá hizo el nido
y entonces los cóndores
supieron que nacerían en la quinta jornada,
supieron que toda luz viene del agua
a pesar del fuego divino,
gracias al silencio del chasqui dormido.

3.TERCERA

El agua creció en la noche cálida
cuando el magma fue Andes,
cuando el Iris se deslizó
en la grieta de la primera alborada,
cuando la sangre entró en las manos
de los orfebres invidentes.
Ahí estuvo, dormida, en la voz
de los manantiales ocres.

* Fragmento de la obra.
* Mención de Honor Premio HARAWIKU 2009

Armida García, Tegucigalpa, Honduras

.
I

Todos los objetos de mi casa
hicieron la maleta
y se marcharon
los llamé a señas,
los llamé a gritos
con palabras descalzas.
Los vi alejarse,
en procesión,
llenando de murmullos la cuadra.
El suelo se rompió
yo me hundí en el agua.


IV

El miedo cruzó las piernas
y se arrancó de una en una
las pestañas.
Los manteles,
tanto tiempo
con las alas recogidas
y colgados de las patas,
descendieron a la mesa
y la escoba
taciturna, despeinada
regresó a espiar a las arañas.
El miedo
con el dedo en el bolsillo
se durmió pensando
que el sol es un cangrejo
con las patas muy, muy largas.


IX

Miro desde el féretro
a las ventanas encogidas en su marco;
al ropero,
con las tripas afuera
pasearse enajenado,
a las sillas
que han ido a echarse en las esquinas,
a la mariposa que se arrancó las alas
y se lanzó al vacío.
Todos están aquí,
Impenetrables.
Optaron por el silencio
Igual que yo.

Rainier Alfaro Bautista, San Salvador, El Salvador

.
THANATOS

Brindo devoción con los muertos del mañana
el rumor del alba
mi sed calcinante
de hombre y paria
más allá de las palabras
danzo para increpar a la lluvia
y se me olvida que todavía amo demasiado
entre las raíces minerales del viento
hombres antiguos fuman sus amapolas
y dispersan a los fantasmas que me persiguen

Vivo mi muerte
Ignorándola…

Atilano González Orellana, Coyhaique, Chile

.
XLVIII

Idiota Yo:
Qué tiene un paraíso de amor, más allá del límite de sus pupilas.
Qué copula con una procesión de pesimismo.
Qué tiene un ramo de quimeras, y es nido de serpientes.
Qué se alimenta de un sueño con estructura de invisible.
Qué persigue la sombra de un fantasma; aun sabiendo, que un fantasma no tiene sombra.
Qué sopla un globo destinado a perderse en el vacío.
Qué cree que la voluntad es inquebrantable, cuando es la primera que se quiebra.
Qué restringe el espacio que alcanza; sin saber hacer puente a nuevo espacio.
Qué piensa que lo que él piensa, no piensa nadie, no viendo que quién piensa, ya es alguien.
Qué vive enamorado de un paraíso, sin asumir, que vive solo dentro de él.
Qué repite una enseñanza como mono, sin darse a pensar, si es o no es.
Qué deja pasar su tiempo entre supuestos y suposiciones, evadiendo ciegamente la realidad.
Que almacena una laguna de pésimos recuerdos, e insiste en nadar en ella.

Idiota Yo.

Fidel Alcántara Lévano, Moquegua, Perú

.
EL PASAJE DE MI VIDA

Se agitan las hojas solitarias
De la arboleda encrespada,
En el murmullo de su lenguaje sin notas
el verbo musita celestes melodías,
Nada aquieta
Las armonías oscuras
De un vendaval de versos,
La canción sin palabras
En el sendero lejano
Es una dulce armonía
en los valles de nostalgia,
Hasta el vuelo apurado de las aves
Señalan paisajes
Antes de anochecer.

Rossana Arellano, Santiago, Chile

.
DESERTORA

Desertora me he vuelto y si me acusas
no hay defensa ante falso testimonio
tras las filas tu juicio es de un demonio,
cuando talas mañanas con excusas.

Desertora de un mundo sin esclusas
me regreso a mi propio purgatorio
y desecho ruin trato vejatorio,
disfunciones de vidas tan ilusas.

Desertora me asumo sin pretexto
y prescindo del hombre y su contexto,
cuando juzga matando a voluntad.

Desertora, sí, es mi realidad
planteando la propia rebeldía,
me sostengo en la luz del nuevo día.

Milagros Morales García, Tarazona, Aragón, España

.
AUNQUE SEA DE PLÁSTICO

Tengo un racimo de ilusiones
y con ellas paseo por la vida.
De vez en cuando alguna
se suelta , se eleva por encima
de las otras, hasta llegar a un punto
en el que se desinfla,
y choca con el duro suelo.
Pero yo la recojo, a fin de cuentas,
esa ilusión sigue siendo mía.
Y aunque sea de plástico la beso y la consuelo.

Miguel Angel de Boer, Comodoro Rivadavia, Argentina

.
HIGIENICOS

I

Uno de ellos
agotado
dejó de pegarme
y se puso a lavar la vajilla
(la puta que los parió aquí nunca limpia nadie)

Luego
acomodó las cosas
se secó las manos mirándome
con la mirada mirona

y continuó apaleándome
me / ti / cu / lo / sa / men / te


LA REVANCHA

No olvidarla
No olvidarlos
No olvidarnos

Seguir trepando la vida
Cabalgarla
Revolcarnos en ella

Hasta dejarla exhausta
De tanto vivirla

Ricardo Costa Brizuela, Buenos Aires, Argentina

.
DISENSIÓN

dedicado a Gonzalo Arizaga

Si tú no crees en el hombre
sobre la luna no te juzgo,
el dolor de una mujer
exquisita, abre ventanas
altivas de humedad.

Hace un tiempo uso medias con rombos,
me regalan camisas blancas; hace tiempo
dos vasos de vino me derriten, las muecas
festivas del dorado tiempo, sin otoño.

¿Cómo creer?
Lo vivo escuchando.
¿Cómo hollar su himno, durable
como la mariposa seca?
No resisto mirarlo,
dulcedumbre de espantapájaros.
¿Cómo creer?
La vivo escuchando, aunque sea sólo mía,
el festejo será infinito.

Si tú no crees en el hombre
sobre la luna no te juzgo,
el dolor de una poesía
exquisita, abre ventanas.

Nésthor Olalla, España

.
Podéis llamadme filósofo si os agrada
antes de plantearos este enigma
sé lo que entraña el concepto

Una suerte de licántropo
un retórico animista
un sofista ante el espejo
haciendo proposiciones deshonestas a lo definitivo
un elemento inconcluso que privilegia lo eterno
en la piel de lo inmediato
a fin de ser percibido

Pero solamente soy la secuela de un errante
envuelto entre trapos sucios
una entidad truculenta del gremio de los autistas
una verdad a la espera azuzando controversias
a este lado de la fuga
un conflicto intransitable con escéptica argamasa
mal rellenado de hombre
completando las ideas por puro azar

Un putero proxeneta
un asesino perfecto
oculto tras el embuste de un engendro dialectal
que pagan para ejercer de locuaz antagonista

Categorizo desórdenes inspirándome en figuras
extasiado por el humo
mientras me fumo un cigarro
enfrento tesis y antítesis con gran deleite destreza
pero por algún error de cálculo
u oclusión intestinal
no logro dar con la síntesis
-punto ”g” del virtuoso-
siempre en inaprehensible fuga

Teorizo para jumentos
para obispos y monarcas enfermos de narcolepsia
rehabilito anonimatos de soledades antiguas
y bautizo y asesoro a ególatras disidentes
abreviaturas de polvo pulcramente humanizados

Recopilo la pluralidad de pensamientos menores
en fórmulas concisas que deconstruyo en dilemas
doy cobijo y curación a criaturas consumidas
que convulsionan de hastío
asidas a una certeza
esper ando con loas y con “hosannas” un salvífico placebo
el día de mi advenimiento

A veces estimulo a mis prosélitos por el conducto rectal
con los efluvios malignos de mis tesis doctrinales

Despenalizo conciencias
carcomidas por la culpa con sus tótems y tabúes
siempre prestas a la fuga hacia algún edén perdido
hasta hacerlas crepitar en las tripas de una hoguera
me enmascaro a tal efecto de hecho incontrovertible
de cataclismo tectónico
de pintada “mateísta”
o de sustancia pensante
con el rostro vuelto atrás para llamar la atención

Me agrada analizar mis manuscritos con un vaso de cerveza
-mi liturgia predilecta para esclarecer conceptos-
cuya teoría desarrollo aliviando mis turgencias
sobre una hambrienta vagina de apetito succionante
adivinando en sus fluidos un presagio de lo eterno

Es importante entender este abismático esb ozo
de todo un teorema en clave
son valores que transmuto elaborando ecuaciones
dispersándome en las mónadas para acercarme a la fe
augurando y dando cuerpo a una esperanza auxiliar
de alcance metempsicótico

No es un mero circunloquio gangrenado de cordura
ni tomo “polvo de ángel” que me incorpore al delirio
es mi peculiar interpretación del campo de las esencias
mi profunda alegoría condensada en una idea
mientras espero aterrado la constatación del frío
suscribo con el fracaso algún entente cordial
aún sabiendo de antemano mi fatídica derrota
con la bisoña esperanza de un pedazo de perdón
que derogue mi sentencia
guardo paciente mi turno
en la sala del dentista

No me rindáis pleitesía

¡Puede pasar el siguiente!

Yoel Ventura Rivera, Huánuco, Perú

.
LÁGRIMAS DE UNA PALOMA SIN CORAZÓN

estaba lloviendo,
es como si Dios estaría
llorando por lo sucedido.

Miré a la luna y le dije:
sólo tu serás testigo de lo que sucedió aquí
mas ella respondióme diciendo:
no, joven caballero, también
las estrellas son testigo,
entonces miré el cielo
y allí estaban las estrellas
silenciosamente se encontraban
contemplado todo lo sucedido.

* Fragmento

Tatiana Morales, Bogotá, Colombia

.
PADRE
.
Yo sé que me hablas cuando ensordezco por temor
hoy me has detenido para encontrarte adentro
en la cliclotimia siento tu dualidad unificada
desespero por tu amor cuando me alejo ignorante
.
Conservando la negación por lo que veo
en los atajos perdí la dirección
su sabor agrio me deja inapetente
sofocando en su mano mi corazón insaciable
.
Los sueños de este mundo en la cumbre yacen solitarios
en su borde te llamo cuando el abismo me atrae
percibiendo algo diferente en el descanso agónico
emocionado recibo sus inesperados regalos.
.
Agradezco a la duda atacarme intermitente
su entierro celebro cuando en mi te revelas
de ansiedad me castigo pero enamorado descanso
corriendo en vano por lo que mi quietud recibe
.
Siempre a destiempo, siempre inconexo
tratando ajustar en el lugar incorrecto
abjuro los deseos, se han asido a tu certeza
único fin de los propósitos que la curiosidad alberga
.
Dejé a las ideas de otros suplantar las propias
creyendo sus fábulas engrandecí su ejército
pero la sensación eterna de ser extranjero
anhela retornar despojada a tu lecho.

Ulises Varsovia, Valparaíso, Chile

.
LÁRICA
.
En algún lugar haber nacido,
en algún lugar haber visto la luz
por vez primera, y haberlo olvidado,
y recorrer después serranías,
recorrer praderas, pampas, desiertos,
mesetas, valles, desfiladeros,
cruzar océanos, fondeaderos,
islas, golfos, archipiélagos,
.
sólo por volver a verte, lugar,
hogar natalicio, donde la luz
tocó por vez primera mi retina
dándome la bienvenida en este mundo.
.
En algún lugar mi vagido
estremeció por la primera vez
el aire, la atmósfera, el vacío,
en algún lugar prorrumpí en llanto,
y dejó su impronta mi gemido
estremeciéndose en el espacio.
.
A ese lugar han de regresar
mis pasos cansados al atardecer
después de buscar por toda la tierra,
y han de volver a reconocer
el terruño, la ciudad, su gente,
los ruidos del mar irreproducibles.
.
* Poeta radicado en Suiza

Eduardo Mitre, Oruro, Bolivia

.
AL PIE DE LA LETRA
.
a Guillermo Sucre
.
La mujer que de pronto
aparece en la esquina
como la pasante de Baudelaire.
Sus ojos de noche del Líbano,
brillosos como la piel
de los dátiles,
enigmáticos como las líneas
que traza el destino
en las hojas de coca.
Su cuerpo esbelto,
.................................su talle fino,
su andar de palmera con brisa,
su cabellera que al aire
latiga y aroma,
sus largas piernas
presentidas bajo la falda roja,
sus senos como dos olas
rompientes
a punto de perderse en el mar.
.
Y el mantel que prolonga a la nieve
sobre la mesa del bar
bajo la mirada que lee
lo que al azar la realidad inventa.
.
Y el poema que dice
al pie de la letra.
.
De "Líneas de Otoño"

Alejandro Cabrol, Paraná, Argentina

.
HOY
.
nada más al despertar me dí cuenta
ni bien abrieron mis ojos
nuevos haces de luz
.
para ayer ya es tarde
para mañana falta mucho
todavía
.
entonces me puse la mejor sonrisa
de las que colgaban en el baño
con una toalla
.
respiré hondo y ví
que mejor sería salir a la vida
con este ánimo
.
eso fue cuando niño
desde ahí lo repetí cada vez que pude
cada tanto olvido hacerlo
y de noche no recuerdo
por qué el día estuvo tan amargo
.
cada tanto cambio el atuendo:
un saludo cálido
un apretón de manos
.
la mirada que no esconde
siempre está
esa es mi desnudez.

Fernando Sabido Sánchez, Madrid, España

.
NOSTALGIAS
.
Una mujer me habló de su amor
en aquellos días en que me asfixiaba la desgana
y me ofreció compartir su sueño irrealizado
o tal vez su utopía más hermosa
.
por un instante medité una respuesta
pero a mis palabras las apagó el silencio
y se me hizo tarde
sin que la necesidad me lo advirtiera
.
ella volvió sobre sus pasos
a deambular las noches que tan bien conocía
y mantuve distraída la mirada
mientras se alejaba estrenando otra desdicha
o acaso era el dolor que de nuevo la abrazaba
contra su cuerpo congelado
.
tan lejano aquel episodio en mi memoria
sigo caminando con obstinación la cobardía.

Nelson van Jaliri, Potosí, Bolivia

.
VERSOS PARALELOS
.
Conlleva tener

una frágil mente.

Aunque descuidada

durante toda la vida

que uno lleve encima.

Acompañada siempre

con una copa de coñac

durante todo el largo viaje.

Pero es preciso antes

hablar en voz baja

de nuestras vidas paralelas

y no tan unidas

como se había pensado antes.

Daniela Saidman, Ciudad Guayana, Venezuela

.
OLEAJE
.
Con los párpados cargados de sueños
y uno que otro desvelo a cuestas
llevo entre las manos la noche del mundo
silente en sus hambres
valiente para continuar torturando el futuro
desando sus geografías
para encontrarme en medio del cauce
extraviada y finita
rendida ante su oleaje.

Juan Cameron, Valparaíso, Chile

.
FE DE RATAS
.
Donde dice amor no debe decir absolutamente nada,
Basta con las manchas olvidadas por tu lecho
Donde dice libertad léase justicia
Léase calor muslo angel de la guarda
Líbrame de las balas locas
Donde dice orden léase hijos de la grandísisma
Pero léase en la clandestinidad
Léase debajo de un crepúsculo
Porque el tipógrafo
Es un tipo con santos en la corte.

Alí Calderón, Ciudad de México, México

.
Régle sommaire et génerale: en amour gardez-vous de la
lune et des etoiles, gardez-vous de la Venus de Milo.

Charles Baudelaire
.
CUANDO CHARLES BAUDELAIRE
leyó los versos de Villon el viejo
habría levantado la mirada,
dirigido certeros venablos pupilares
a las puertas dulces de la Librairie Nouvelle
del igualmente dulce y decadente Boulevard des Italiennes;
allí encontraría, sin duda alguna,
antimodernos paisajes lunares,
litografías de estrellas magníficas
y ese mármol de Milo
del que invariable se guardaba tanto.
Era ella que al modo de un ejército triunfante
cruzaba por el vano
coronada en guirnaldas:
........................la magnificencia de Jeanne Duval.
.
Sin embargo, Karla, te aseguro
que al regresar Baudelaire a su alcoba
del Hotel Pimodan
magnético por la convulsión de la belleza
no sintió por ella ni la centésima parte
de lo que hoy estoy sintiendo por ti.

Alfredo Ismael Lama, Comodoro Rivadavia, Argentina

.
CALENDARIO DE AMOR

A Rocío L’Amar
.
.
Racimo de temblores me da una luna huraña.

¿Acaso, el vidrio del salón,

nuestro sentido corto, (agosto) refleje y la ventana?

Ésta, la noche de Neruda, está estrellada,

sobre la estéril huella del camino roto.

Mi calendario de amor fue detenido

ante el duro vacío de la gente.

Creciendo a la luz de la distancia

sólo estoy solo, amor, bajo esta luna extraña.

Lorena Vásquez, Victoria, Tamaulipas, México

.
DIETA LIGHT EMOCIONAL ...
.
Yo me prometo…
No ponerle más sal a la herida, no agriarme de encono, evitar el edulcorante artificial del conformismo de tanto engullir “ese pan con lo mismo”…
.
Yo me prometo tomar diariamente dos litros de agua para llorar lo suficiente y desterrar la desdicha que nunca falta…
.
Me comprometo a ingerir un té verde para interiorizar el calor y el color de la esperanza…
.
Masticar 33 veces cada bocado de crujiente adversidad ¡y triturarle con el coraje de todos mis dientes!…aunque no pueda evitar tragarle con dificultad y asumir su fibrosa consistencia…porque debo encararla y tragarla aunque no la desee…
.
Yo me prometo saborear la dulce miel de esta vida con todo su encanto y tolerar la acidez de un zumo de limón para cicatrizar las heridas de un dolor callado, desterrar el sebo de la apatía de no hacer nada, ¡ni siquiera un mínimo intento! por cerrarle filas al desánimo…¡y conquistar la ilusión que tanto anhelo!…
.
Yo me prometo, hacerme responsable de mi salud emocional, romper con ese arraigado vicio de que los problemas me tensen desde el esófago hasta el intestino, sentir la emoción de mi palpitar sólo por la bendición de amar y no por agobiarme ante el destino…
.
Hoy, dejaré lo que me constipa la existencia para degustar un sustancioso puchero de un caldo colmado de verduras ¡que vitamina mi espíritu y me eleva el autoestima!…
.
Yo, me prometo, no deglutir todo lo que me ofrece la modernidad, el exterior, si ello traiciona mis principios y valores…
.
Yo, me hago responsable de mi propia sanación emocional, sintiendo que con ello, Dios me da la oportunidad de volver a comenzar… ¡ESTOY LLORANDO!... PERO ES POR LA CEBOLLA QUE ACABO DE PICAR...
.
¡Buen provecho!

Mario Meléndez, Linares, Chile

.
VUELO SUBTERRÁNEO
.
Soy el objeto que soy
y a veces también soy otro y estoy lejos
sentado en agua y tierra
y en el eco de las lenguas ardientes.
Y duermo, sí, duermo la colosal aventura
de la palabra humana acuchillada y ebria
sangrante en el recuerdo de los muertos
que parecieran venir de adentro
y sollozaran al verme escribir sus nombres.
Y ahora, cuando sale de mi boca
esa tonada de lluvia y sol mojado
me recuesto por todas partes y respiro cicatrices
y recojo las migajas que le sobran a mi alma
y tengo frío
y me despierto en medio de las rosas
sin entender quien vive o ama todavía.
Por eso es que mi ombligo no tiene edad
y sigo esperando el día de los besos perdidos
aún cuando mis uñas no tienen ganas
y mi cabeza está más triste y oscura que nunca
aún cuando mis sueños son anónimos
y mis huesos ya no encuentran
el murmullo de los siglos.
Y vuelvo a deletrear cenizas
y vuelvo a perseguir mi sombra
y a este árbol que agoniza entre mis dedos
lo enterraré conmigo
y volaremos en espiral
como los dientes de algún resorte
y moriremos juntos, sin ataúd
como las cuerdas de una guitarra olvidada
y moriremos por siempre y será un premio
un premio a nuestros pies y a nuestra médula
un premio a nuestra antología de vidrio.
Y lloraremos gusanos y lloraremos ratas
y lloraremos hormigas sin fecha y gatos de luto
y lloraremos sonrisas en los ojos ajenos
y negros bosques
donde una flor se arrancará los cabellos
Porque este cielo aún no me conoce
aún no oye el acorde que llevo en los sesos
no me conoce, y soy el objeto que soy
y a veces también soy otro y estoy lejos
y me extiendo por muros y calles
y pueblo estrellas
y dejo la luna en la mesa, sin avisar
y me emborracho a la salud de nadie
y me despierto en medio de las cruces
con una vigilia de araña
y con un beso dedicado a cada muerto
y a cada muerto un abrazo y un latido de tumba
y a cada muerto un suspiro
un trozo de mi antiguo corazón
que se derrama como un río de gemidos.

Paula Ilabaca, Santiago, Chile

.
Infanticidio
.
Ojos de tierra me buscan en la noche
Por que no hay un acuna entre los huesos rotos
Donde pueda reposar un falso olvido
.
El llanto envejecido por lo años
Me culpa por una verdad que desconozco
Cuerpos mutilados bajo el suelo
Figuras de ausencia en una foto
.
Él se levanta en mis alas
.
Él se levanta en mis alas
para desgarrar a la que escapa
En inocencia
.
Detiene su noche
para montarla en mis huesos
con el nombre del dolor
.
Me viste de plumas que gritan
y por temor
el viento las deshace
como el mar en la playa al castillo de arena

Sus ojos posan en mí la vejez
.
Mi ultima infancia recoge el cuerpo
y se lo lleva
para que no sepan que la mujer
ya no vuela.

Gladys Mendía, Maracay, Venezuela

.
el túnel sostiene una rosa roja que deja caer en la autopista el asfalto mira
cómo respira piensa que sin él la rosa no sería suave no tendría olor no sería
rosa la autopista ve los átomos vibrando y piensa en ella en el asfalto
en sus miradas.

(poeta que hoy día reside en Chile)

Piedad Bonnett, Amalfi, Antioquia, Colombia

.
Ahora que ya no soy mÁs joven
.
Ahora que ya remonto la mitad del camino de mi vida,
yo que siempre me apené de las gentes mayores,
yo, que soy eterna pues he muerto cien veces, de tedio, de agonía,
y que alargo mis brazos al sol en las mañanas y me arrullo
en las noches y me canto canciones para espantar el miedo,
¿qué haré con esta sombra que comienza a vestirme
y a despojarme sin remordimientos?
¿Qué haré con el confuso y turbio río que no encuentra su mar,
con tanto día y tanto aniversario, con tanta juventud a las espaldas,
si aún no he nacido, si aún hoy me cabe
un mundo entero en el costado izquierdo?
¿Qué hacer ahora que ya no soy más joven
si todavía no te he conocido?

Rafael Rosado, Navarrete, R.Dominicana

.
i DIGO PATRIA. DIGO MUJER Y...
.
Por una de tus venas me iré Cibao adentro'.
Carta a Compadre Mon/Manuel del Cabral/pp. 31]
.
Digo patria. Digo mujer y...
mis ansias infinitas
secretas
de río inagotable
van navegando como un pez
las venas turbulentas
de tu cuerpo
para sembrar
cual labriego sediento
las órbitas ociosas
de tu codiciado sexo de mujer
Mi semen
luminoso
y tu espera esperanzada
en la esperanza
en la alegría
crearán
la amalgama necesaria
de la nueva vida
Tu sexo y mi sexo
unidos
son perfectos e invencibles-

Dimitri Félix Lorenzo, Tucumán, Argentina

.
A ROCÍO
.
He viajado por tus versos.
En tus críticas te he encontrado,
querida amiga Rocío L’Amar,
en el duro laberinto de tu idioma
en la dulce metáfora de tu poemar.
Y sin embargo de ti, nada sé.
Sólo que te dimensionas
como mujer hecho poema,
Sólo mujer, por momentos diosa,
tejedora de letras.
De diccionarios nuevos creadora.
Artesana mágica de palabras.
Amazona que galopa sintaxis,
Y viste con flores sin falsos pudores
La real dimensión de lo sexual.
No sé nada de ti.
Sólo eso.
Que eres mujer y también universo,
sonrisa, energía, luna,
poderoso magnetismo de la metáfora.
Dura y mágica ternura,
Que tu mano plasma segura
De crear lazos a la cordura,
Atajos a la locura,
Senderos nuevos al amor.

José Luis Luca, Buenos Aires, Argentina

.
y de noche
.
con la emboscada de tus ojos
.
como candiles fascinantes
.
la vida vuelve.

Lawrence Ferlinghetti, Nueva York, Estados Unidos

.
ESTA NOCHE EL MAR ESTÁ EN CALMA
.
Esta noche
el mar está en calma
en las playas de Dover
En el crepúsculo creciente
los pájaros
gritan
en su llanto
las sílabas
de alguna palabra
deconstruida
que nosotros
aún no logramos descifrar
que explique
nuestra existencia
Y ellos los pájaros
elevándose
cargan en sus alas
la luz última
y vuelan con ella
sobre el horizonte
guardando
el secreto.

Christian Ferreira, Curanilahue, Chile

.
LLUVIA
.
Quiero un gran ventanal,
Una chimenea y una casa en la montaña.
Ambiente tibio para mirarte,
Cuando contigo arrastras la niebla.
Huelo tu olor a nada revuelto con frescura,
Y quiero empaparme de nostalgia.
Recuerdos de niño me vienen a la mente
Cuando tu estruendo se hace presente.
En el techo de mi casa,
El zinc y las goteras marcan el tono
De tus notas desafinadas,
El sol se esconde y espía la danza de las nubes,
El viento sacude los árboles,
Dando más vida al derramar sus semillas.
El tono de este día gris apenaría a cualquiera
En cambio yo, me deleito con tu presencia.
Lluvia mágica que me traes el relajo,
Las ganas de recordar y pensar,
Mil recuerdos hermosos me vienen a la mente.
Quiero correr en el agua, saltar en el barro
Empaparme de emociones y olvidarme del mundo.
Que más puedo pedir,
Si al salir el sol, lo verde se ilumina,
Y como diamantes relucen las gotas,
Que se posan en las hojas vivas de este invierno.
Lluvia que me traes la nostalgia,
Bendita suerte te acompaña,
Porque más que desee el hombre,
Jamás te podrá tocar ni tampoco dominar.

Rayen Kvyeh, Temuco, Chile

.
BAILA LA MUERTE
.
Homenaje a Matías Catrileo
.
... Matías Catrileo cae
besando la tierra.
.
Las voces de los vientos
rompen el silencio
Sus ojos se cierran
iluminando
los senderos anchos y estrechos
de la NACION MAPUCHE
Las voces ancestrales
rompen el silencio
Matías Catrileo camina
por las cuatro fuerzas de la tierra.
.
(Extracto)

Emilio Antilef, Quecherewa, Chile

.
AJEDREZ
.
Aquí estamos mujer
devastando silencios
transgrediendo las líneas
del pelo y de las médulas
jinetes cabalgando
encabritando sueños
de niñez y escarmiento
reventando colores
y pariendo universos.

Pedro Arturo Estrada, Antioquia, Colombia

.
EL MAR NO VISTO
.
Ah, el mar, por fin, el mar y sin embargo, nada,
ni una palabra en punta, ni el esperado grito.
Arena en los zapatos porque te dio vergüenza
desnudarte en la playa, esa piel blanquecina
de oficinista escuálido, la calvicie que el viento
y el agua enseñarían, obscena, a las muchachas
jugando entre las olas, con el sol en sus pechos,
como ninfas doradas.
.
Ah, el mar, por fin, el mar tan azul en postales.
Y tú sobre la roca, silencioso, vencido.
El salitre en tu cara sin quién la identifique
y el corazón debajo ahogándose de absurdo.
.
Ah, el mar, por fin el mar y al regreso, la rabia,
o no, la vieja culpa de no entrar en el agua
como aquellos que saltan y penetran a fondo
en la vida, el amor o en el oscuro vértigo.
.
Ah, el mar, por fin el mar, mas te gana el cansancio,
el vacío de siempre y se viene la noche.
Además, se marcharon con la luz las muchachas.
.
—Y es ominoso el cielo, y hay aires de tormenta.

Armando Alanís Pulido, Monterrey, México

.
ONOMATOPEYA DE LA CONCIENCIA
.
Y así sucesivamente...
.
La noticia más importante del día es meteorológica.
.
Adoro la teletransportación.
.
Relajémonos.
.
El desvelo es el combustible de mis noches.
.
Mi contención es un arrebato.
.
Estas espléndida y quieres que te lea un poema.
.
Un diablito que habita en mi hombro izquierdo
.
discute con otro diablito, (que habita en mi hombro derecho)
.
Cuestión de conciencia.

Sergio Cordero, Guadalajara Jalisco, México

.
CURRÍCULUM VITAL
.
Dilapidó en estúpidos proyectos
el caudal de su ira
y después
miró ante sí una puerta.
.
Fatigado,
tuvo que recargarse
en el dintel de sus cuarenta años
antes de abrir la puerta y contemplar
sus perspectivas.
Más allá, el futuro
o el destino - el nombre es lo de menos -
le dieron a elegir
varias salidas:
el corazón que estalla,
la ventana al vacío,
el largo viaje detrás de un escritorio.
.
Sensatamente,
optó por lo primero.

Alexandra Talavera, Puno, Perú

.
DEJO TODO HOY
.
Dejo
Tu
Nombre
Y
El
Mío
En el árbol de al lado
En el parque señalado
Y
Dejo también
En el lugar indicado
Las estaciones del año
La banca astillada
El libro deshojado
El suelo calmado
El sol extasiado
La rama quebrada
La noche constelada
Con lluvia derramada
Sí
Hoy
Dejo
Todo
Porque
Siento algo
De
Dentro
Para
Fuera
Que me dice
Que tengo que dejar
Esta solaz forma de amar
Que tu cuerpo
No vendrá
Que el amor
Ya escapó
.
Que
La banca
La pileta
Y
El mendigo corazón
Están invisibles para ti
Para la gente
Y
Para mí
Para el amor
En conclusión
O viceversa.

Ana Varela Tafur, Iquitos, Perú

.
TIMAREO
.
En Timareo no conocemos las letras
y sus escritos
Y nadie nos registra en las páginas
de los libros oficiales.
Mi abuelo se enciende en el candor
de su nacimiento
y nombra una cronología envuelta
en los castigos.
(Son muchos los árboles donde habitó
la tortura y vastos los bosques
comparados entre mil muertes.)
¡Qué lejos los días, qué distantes
las huidas!
Los parientes navegaron un mar
de posibilidades
lejos de las fatigas solariegas.
Pero no conocemos las letras y sus
destinos y
nos reconocemos en la llegada de un
tiempo de domingos dichosos.
Es de lejos la ciudad y desde el puerto
llamo a todos los hijos
soldados que no regresan,
muchachas arrastradas a cines y bares
de mala muerte.
(La historia no registra
nuestros éxodos, los últimos viajes
aventados desde ríos intranquilos.)

Carlos Garzón Noboa, Quito, Ecuador

.
COLLAGE
.
Es la nada pulsando cada verso.
Es entrar maniatado a la contienda.
Es Narciso al dudar de su reflejo.
Es la zona del fuego que no quema.
.
Es la línea ilegible de la mano.
Es sentir que una lápida nos mira.
Es la herida en la frente del hermano.
Es el signo en el lomo de la Bestia.
.
Es el inútil oficio del hombre
que, sin hilos, hilvana este poema.

María de los Ángeles Martínez, Cuenca, Ecuador

.
De SÍSIFO
.
Con las llagas
y fisuras
en las manos, con ellas,
empujo la piedra hasta la cima.
La cargo a veces
hasta quebrarme la espalda.
Otras resbala
y golpea mis dientes,
las recojo, armo y me fumo mi sonrisa de nuevo.
Continúo así todo el día y parte de la noche
(¡No entiendo la diferencia!)
Llego, la piedra rueda.
Entonces descanso.
Froto las hojas medicinales
en mis manos,
me trago las pastillas recetadas,
las sin receta.
Amar es cargar la piedra que volverá a caer
vivir es " " " " " " "
soñar " " " " " " "
.
y entusiasmarse es cargar la piedra que volverá a caer
.
Ella rodará siempre,
yo la subiría siempre
pero mi tiempo es finito...
aunque el castigo sea eterno.

Leonor Dinamarca, Santiago, Chile

.
METÁFORAS NEGRAS
.
Yo no seré poesía
ni viento tempestuoso.
No seré poeta porque esa
es la máxima mentira del idioma.
Mis vestidos serán los mismos de siempre.
Mi cama será mi sepultura.
Las flores crecerán tras mi desidia.
El amor se irá,
como tantas otras veces
de mi vida...No pretendo ser poeta.
Qué mierda haría tratando de ser otros.
Enfrascada en círculos herméticos.
Gritando por estandartes
que nunca fueron míos.
Sentada en un trono
que no me interesa.
Preocupándome por tener un sitio
en la mente ajena...
Cuando ni yo misma recuerdo,
claramente, mis promesas.
No pretendo ser alguien
cuando he bebido Sidra con la Muerte.
Yo vengo desde el fondo del pecado…
No podría vivir en los libros de Historia,
ni en las antologías poéticas,
ni en las clases de Castellano.
Nadie creería en mí.
Sería un espectro hecho mal por otras manos.
Una voz que nunca fue, realmente, mía.
Sería lo que todos quisieron ver:
Una leyenda comprensible
en falsedad de los humanos.
No podría vivir en un doctorado ridículo
de algún famoso literato.
Me daría risa tener que alimentar
la pobre mente de los idiotas.
Me revolcaría en mi tumba
al ver cómo pierden el tiempo
descifrando mis palabras...
Yo no seré poesía.
Ni poeta.
Prefiero vivir en la mente de los locos.
En el delirio de los insomnes.
En el corazón de los bipolares.
En cada persona del esquizofrénico.
En la mirada sincera del autista.
Convertida en viento.
Convertida en árbol.
Pero
¡No!
Señores…
No seré poeta.
No me alcanza el tiempo ni las ganas
para vivir rodeada de mi misma lengua.
Para levantarme, temprano, en las mañanas
y ver este reflejo cruel
en los rincones de mi casa.
No tengo tiempo...
No me quedan ganas...
Me basta conmigo misma
como para escucharme en otras voces,
mal recitada en otras camas.
No tengo tiempo…
Y no tengo ganas.
Bastante he vivido con mis huesos
como para ser tema de tertulias
en salones de esmeralda.
No señores.
Yo no tengo ganas.
Dejen a esta ilusa contar hormigas
por las tardes.
Los duendes recogerán todo despojo,
ellos se encargarán de mi cadáver.
No quiero ser la carga de los vivos.
No quiero ser molestia para nadie.
Déjenme contar hormigas.
Seré feliz intoxicándome de cifras…
Y no traten de decir que soy poeta,
el viento siempre trae mis verdades.
Prefiero ser maldita
o cualquier apelativo conveniente;
pero no me entreguen galas que no quiero.
Maldición.
Confusión.
Crucifixión.
Maldición seré
para todo aquel que me recuerde,
se llenarán de mariposas blancas
sus mañanas.
Sonreirán como idiotas
creyendo en la fidelidad de mis palabras.
Soñarán conmigo...
me verán con alas,
con el encanto de un vampiro,
con la profundidad de mi voz
susurrando conjuros malhadados.
Seré la brisa de suspiros y de encantos.
Seré cualquier cosa que deseen.
Menos poesía en otros labios.

Rossana Arellano, Santiago, Chile

.
EL FA DE LAS ESTRELLAS EN SAN PEDRO DE ATACAMA
.
Para Rocío L’Amar
.
Existen las solitarias en el oscuro, ellas dan una nota en fa
al alma en plateado
siguieron la senda del desierto y se quedaron dormidas
bajo el sol abrasador
no quisieron saber de los deslindes ni de guerras
ellas fueron las primeras exploradoras
se encaramaron desde el salitre y vivieron a merced de la tierra
cuando esta no era habitada, hasta que llegaron las aduanas
vivian en el mercado, el paseo peatonal, en los cerros,
Recorrían las oficinas salitreras
y luego de los hombres se cobijaron en el Salar de Atacama
Tatio, la Cordillera de la Sal, en Quitor, Tulor, Toconao, Laguna Chaxa,
para luego arrodillarse en la Iglesia de San Pedro y retornar en gloria
y majestad a regalarnos su nota mágica en Fa, en el Valle de la Luna.

Anahi Duzevich Bezoz, Cañada de Gómez, Argentina

.
MIRANDO LA NOCHE ESTRELLADA DE VICENT V. GOGH
.
Hay en la noche un efecto misterioso
una luna borgiana ( amarilla)
un azul gastado de lucidez y locura
y un maravilloso salpicar de estrellas.
Los sueños pueden penetrar el universo
vagar concientes un instante pleno,
y en madeja tenue e infinita,
con los ojos abiertos, inspirar un verso.
Antes que la noche me quite sus estrellas
quiero caminar por mil senderos pincelados
abierta al mundo del misterio.
Sentir que existo,
que arribo de otros tiempos,
que perpetuaré mi luz en otras vidas
hasta hoy desconocidas.
Hay en la noche
un espejo de locura
que penetra el universo,
una luna borgiana
y un maravilloso salpicar de estrellas.

Ana Muela Sopeña, Bilbao, España

.
DICEN

.
Dicen que ya no vienes a los bosques,
para soñar desnudo con mi piel.
.
Dicen que te has mudado a otra ciudad,
donde mis ecos suaves no se escuchan,
pero yo no lo siento en mi interior.
.
Creo que aún cabalgas
en el tiempo
de la belleza exhausta
y melancólica.

Francisco Muñoz Soler, Málaga, España

.
ESTALLIDOS VITALES DE MIRADAS Y GESTOS
.
atada a lo que ni siquiera ato...
Rocío L´Amar
.
Estallidos vitales de miradas y gestos
vierten en ríos entre muros
de inasible ausencia,
con enorme delicadeza que enamora
asida a su inaprensible existencia
evaporan ajenos amaneceres
en la frecuencia de la invisibilidad
como resguardo.

The Bohemian Prince, San José, Costa Rica

.
"EXISTENCIA"
.
Si he atravesado la línea
Es desde allí donde nace mi inconsciencia
De donde nace la penumbra la luz
Creando algo que aún desconoce la ciencia
En estado “stand by”, aun inconsciente
Se me ha otorgado otro suspiro…
.
Es allí, donde he dibujado líneas
Desde los rincones más incógnitos de la mente
Creando trazos y dibujos
Que al génesis carecen de sentido
Pero a como se lleva a cabo el apocalipsis
Se torna tosco y negro, buscando una luz
.
Es cuando despierto de ese estado “stand by”
Y me he dado cuenta, cuando me exalto en pesadilla
Que no hay diferencia entre vivir y soñar
Entonces trato de volver al aposento
De aquél donde por primera vez vi la luz
Y me he dado cuenta, que las cosas van más allá de una existencia
.
Y vivo pensando en que hubo más allá del ayer
Y ya no busco respuestas, sino formas de entender
Aún cuando se llenan de aire mis pulmones, imágenes en mis ojos
Aún cuando corre por mis venas la más insípida sustancia
Y por cualquier vuelco del destino me existencia se sostiene
Prendida de un hilo que a veces gira sin sentido…
.
Y aún me he dado cuenta… que lo más raro que me ha pasado.

David Bustos, Santiago, Chile

.
"MODO DE UNA POÉTICA"
.
El que hace preguntas
no busca respuestas busca preguntas.
No buscar respuestas en la poesía, buscar puertas.
Subir una escalera empinada, no encender la luz,
palpar con la mano el camino, cerrar los ojos
todo está oscuro da lo mismo.
No existen escalones, no hay ascenso social,
no hay jerarquía sino preguntas. Una lleva a la otra,
una cadena, un eslabón.
La función no termina, la función recién comienza.
Dos fuerzas que chocan, colisionan y lesionan
y paf! otra pregunta.
Nada se reconcilia con nada.
No hay sermón ni montaña
todo se descuartiza a ciegas.

Susana Szwarc, Chaco, Argentina

.
“CIELOS”
.
El cielo se inclina:
acaricia el vientre creciente
de Bárbara.
Nosotras también.
.
Hombres espían tras los árboles.
.
Giro mi cabeza
hacia uno-hacia otro
y justo gira
la cabecita
de la niña
por venir.
.
Desdoblamiento celeste.
.
Invitamos
-las cejas en alto-
y ellos se acercan
-más despacio que estatuas-
vestidos de padres.

Liliana Alemán, Buenos Aires, Argentina

..
“HUMOR”
..
En la cornisa sonríe,
al hacer un ejercicio habitual:
..
está apenas
a punto de caer.
..
No ocurre.
..
En el cotidiano huir,
del otro lado del mundo,
calló.

José Antônio Cavalcanti, Río de Janeiro, Brasil

..
"CANAL"
.. Para Ednaldo Santhiago
..
Apontam as palavras
a ponte
ajuntam as palavrasas
pedras
— pequenas pétalas.
..
Aprontam as palavras
o ponto
em que pedra e ponte
se juntam
para que os poetas
se encontrem.

Gabriel Moyano Cárdenas, Arica, Chile

"DAMACIDAD"

él y la dama más hermosa de su mundo personal
se aman sin sentarse a menudo en los públicos asientos
y se aman hasta el final de los tiempos nocturnos

él la ama con todas las fuerzas intangibles de su alma
y ella con todos los secretos poderes de la suya

él dice ser el hombre más feliz
de una Tierra abundante en destinos incorrectos
ella dice ser la mujer más afortunada
de un Mundo colmado de riquezas gratuitas

ella le regala semillas de flores diversas
y él un dibujo de una triste primavera

él le abre la puerta
que casi logra abrirle alguien que le abrió muchas otras
ella deja que la abra
porque cada vez lo hace con una llave distinta

él extraña demasiado su cuerpo (como un Todo inseparable)
y ella en demasía sus manos (como sucesoras momentáneas de las suyas)

él la sacó a bailar su canción preferida
y ella le enseñó a bailar la Danza de la Existencia
ambos bailaron y bailaron
como si un poco más allá no hubiese nada importante que vivir

él quiere mirarla desde las alturas favoritas de ella
y ésta desde cualquier punto elegido al azar
él quiere darle un beso en la mejilla al amanecer
y ella nada fuera de lo común a cada instante
él la invita a coexistir por la orilla de la mar bulliciosa
y ella por el borde de un vivir desgraciado
él la despertará como si no hubiese nada urgente que decirle
de un sueño que se transformará en un secreto para un devenir monótono
ella al despertar
se ubicará donde la dejen mirar libremente sin absurdas preguntas
él la trasladará donde ella lo permita
como si no hubiese una sóla forma de mirar un repentino aguacero
ella al despertar
dirá si fue o no despertada por un rey de la noche o por un obrero de la vida

ambos se abrazan
como si cada reencuentro fuese un volver desde un partir sin retorno
ambos se besan
como si el Mundo se fuese a acabar cuando todos los hombres hayan sido felices a plenitud
ambos se aman
como si los demás necesitasen muy poco amor para vivir
o como si ellos mismos fuesen de los que más necesitasen amor para seguir viviendo

María Mercedes Castro, Santiago, Chile

..
"Lorenzo"
..
Puerto Saavedra, Araucanìa pura,
De tu tierra nació un santo,
Gentil hombre, mapuche hasta los huesos,
Te dieron por nombre, Lorenzo,
Espíritu de tus antepasados, te llamaron “hombre pájaro;
Yo te llamo ternura, la naturaleza y tú, simbiosis pura.
..
Frente al lago de verdes aguas, donde los juncos cobijan las aves,
Cuando todos duermen, con la quietud de la tarde,
Juncos, aguas y aves, tú te detienes en la orilla,
y aquí comienza el milagro.
De tu garganta aflora, algo parecido a un canto,
Compuesta estoy segura, en complicidad con los pájaros
Comienzan aparecer de todas partes del lago,
Patos, garzas, cisnes, y por el aire se acercan
Bandadas de bandurrias, todas juntas te hacen coros,
En tan fantástica sonata, llenando el valle de melodías.
..
Luego te vas a orillas del mar, para que nadie quede apenado,
Cantas para las gaviotas, los pelícanos y pingüinos,
Por cientos llegan las golondrinas, los tiuques con los choroyes,
Y por el camino serpenteante, viene corriendo tu perro
Que de ninguna manera, quiere perderse el concierto.
Araucania, paraje de naturaleza mágica,¿ te pido un favor?
Sustenta por mil años a Lorenzo, que nos siga regalando,
Milagros, que nunca se cansen sus brazos,
Con su poncho danzando al viento, improvisando melodías,
Del cultrun y la trutruca, deleitando a las aves, a la lluvia,
Al sol, a las nubes, al mar que acalla el oleaje,
A los bosques que suavizan su follaje, al mapuche, al hombre de campo
Todos quieren seguir escuchando tus mágicos conciertos
Eternamente mapuche, Lorenzo, el hombre, con el espíritu de los pájaros.

Reinaldo Cedeño Pineda, Santiago de Cuba, Cuba

..
"VOY A TOCAR LAS TECLAS DE ESE PIANO "
..
A Jane Campion
..
Voy a tocar las teclas en el fin del mundo
voy a colgar un arpegio de la última ola
hasta que el kiwi pierda el horizonte
hasta que el Dios-Hombre saque del mar la Isla del Sur
y canten las ballenas
..
Voy a tocar a rebato
voy a subir el piano a la montaña
para que el viento pase entre sus cuerdas.
Hazme el amor
hasta que la corteza del kowhai se vista de amarillo
Nueva Zelanda tiembla si pones tus manos en las mías
voy a tocar las teclas en el fin del mundo
voy a tocar cuando me arranquen los dedos
aunque tenga que morir dentro del piano.

Hideraldo Montenegro, Pernambuco, Brasil

..
“CERTEZA”
..
Lo que de esta mano queda
luz, oscuridad, abertura?
..
Que suelo puso a la memoria
por donde anda el vuelo, la semilla, el grano?
..
Y el mundo en vueltas
vuelve al comienzo
de todo
todo es apenas recuerdos
amplificados
..
y el suelo nos espera
en caminos ya trazados
líneas de la mano.
..
Traducción María Cristina Ogalde, Talcahuano, Chile

Juan Pablo Martínez, Serón, Almería, España

"ESTANDO MUERTO"
..
"Soy gusano que sueña y sueñoverme un día volando en el viento"
León Felipe
..
Soy mono que llora… y lloro
un llanto de desencanto.
..
Soy ave que trina… y trino
mi balada apasionada.
..
Soy lluvia que cae… y caigo
en caída presentida.
..
Soy agua que mana… y mano
de un manantial irreal.
..
Soy ojo que mira… y miro
y veo, más no lo creo.
..
Soy un pez que nada… y nado
sumergido en el olvido.
..
Soy pena que pena… y peno
mi pena como condena.
..
Soy mente que piensa… y pienso
pensamientos irredentos.
..
Soy viento que sopla… y soplo
en el alma que está en calma.
..
Soy cuerpo que yace… y yazgo
yerto porque ya estoy muerto.

Iñaki Etxebarria, Basauri, Bizkaia, España

..
"Guardiana de los sueños rotos"
..
Nací
al abrigo
del firmamento.
..
Crecí
al amor
de lo que duele,
lo que huele,
lo que entiende.
..
Me lo contaron,
chistando,
los abuelos.
..
Volé en la magia
de las piedras viejas.
..
Creí
en el lenguaje
de las flores
y en tu risa
en colores.
..
Al calor
de los girasoles
me hice dueña
de lo que siento.
..
Conquisté el cielo
y el infierno
para dártelo a bueno.
..
Guardé la vida
y la devuelvo.
..
Gané la vida
y la prodigo.
..
Soy tu suerte
y casi siempre
mi vida se tuerce.
..
Y sin embargo
cada mañana
recojo una sonrisa
en cada esquina
y con ternura
la cubro en su cuna.
..
¡Carajo!
..
Soy guarida de los sueños rotos,e
speranza del solo,
celada para el fiador
de tus ratos tontos.
..
Retengo la vida
y la entretengo.
..
Rebusco la suerte
y te secundo.
..
Toreo la muerte
y a su confidente.
..
Por mi prole, resisto,
y soy pueblo y humanidad,
y qué poquito valor me dan.
..
¡Carajo!
..
Aunque tampoco lo pretendo.
..
Atizo tu estima
pero no me quiero,
hasta que me encuentro.
..
Traigo hombres al mundo
que me mandan al trastero.
..
Mi sufrimiento
ayuda a mi opresión,
no a mi redención.
..
¡Carajo!
..
Y seré con el"pecado"
de los que callan y otorgan.
..
Y cuidaré de hombres
y de mujeres,
nuevamente.
..
Y seguramente
volveré a agradecer
vuestro descuido
con un mundo mejor.
..
(Dedicado a la mujer que nos cuida)

Claudio Bertoni, Santiago, Chile

..
"SOÑAR NO CUESTA NADA"
..
siempre miraba en la puerta
en el suelo a la entrada
por si había algún papelito
por si se te había ocurrido pasar
por si habías sentido la necesidad de pasar
y siempre que volvía de Viña
tenía el sueño de encontrarte ahí
sentada en la puertas
entada en la escalera
y siempre te saludaba
y así me aliviaba,
en una ínfima medida me aliviaba.
también cuando los perros ladraban mucho
pensaba que eras tú
que podías ser tú
porque así le ladran los perros a las personas que no conocen
y el viento en las ramas del damasco
y en las hojasy el viento en las plantas
también eras tú
también podías ser tú
y los perritos que vienen a pedir cáscaras de queso
también podías ser tú
pero nunca fuiste tú
nunca en ninguno de estos casos fuiste tú
siempre fue el viento
y los perritos
y los pasos de otras personas
y los ladridos para otras personas
y ya no te confundo con los pies de los perritos
y ya no te confundo con el viento entre las ramas
y ya no te confundo con el viento entre las hojas
y ya no te confundo con el viento entre las plantas
y ya no te confundo conmigo
y ya no me confundo contigo
y ya no los confundo a los dos.