DAVID ANIÑIR, Santiago, Chile
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MALEN KO (niña del agua)
..............a mi hija
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Sus lágrimas formaron un gran lago de cristal
Sus reflejos rebelaron profundas raíces sudando,
Raíces succionando napas y fuego
En sus lágrimas la vida cae vive y empieza
Desde el suelo
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Eres jardín de huesos
Agua y barro
Tierra y carne
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La noche sube, el día baja
Y viceversa, en su infinito orden cíclico
Como del ensueño al sueño
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Lluvia sanguinolente de muertos aparecidos
Baja desde la noche como estrellas de agua
Un muerto pensante y susurrante al oído
Llega en el peuma travieso y se sumerge hacía ti,
El joven antiguo te embarca y nada
Hacía tu transatlántica profundidad
Atravesando el espíritu va contigo
Envolviéndote de estrellas, noche y aguado frío.
Estás nadando Malen lagrimas adentro
Buceando hasta el origen Humanimal del poblado
Hacía atmósferas amnióticas, buceando
Balbuceando palabras mapuche sueltas
En el ambiente electriko
Palabras en co`a
O en flaítedugun
En glu glu glu glu
Con el agua hasta el cuello
Intentando comunicar
el hallazgo del tesoro,
desentrañando el significado de ñimines
geoglifos y acuaglifos
trazados en el tiempo y la madre
Mar adentro.
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Como peces humanos nadamos
Respirando agua
Digiriendo moléculas
Oxigenando la sangre
Igual a esos niños pirhuines
Que desenfrenados gozan
En el balneario callampa de los grifos periféricos
Rebelando nuestra naturaleza anfibia, Malen
Y así tal cual el pez salmón buscando la muerte
Luchando río arriba
Nosotros luchamos contra la corriente
Resistiendo las rocas de la vida
Para morir así de repente.
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El agua del río llevará nuestro último canto Malen
Hasta el cementerio marino
Donde viven los muertos.
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El recuerdo se seca
El tiempo oxida la laguna mental
Sin embargo. el disco duro de tu memoria almacena
El buen trato de esos seres muertos
Invocados por la machi cuando escasea el agua
Maloqueando ese corte en tramite que trae consigo
La cuenta de la empresa sanitaria, Malen
De el riego necesario

NICOLEA PRELIPCEANU, Bucovina, Rumania
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"QUÉ HICISTE EN LA NOCHE DE SAN BARTOLOMÉ"
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Sé que contestarás que estuviste solo en casa
meditando en tu casa solo contrala
Noche de san Bartolomé
que pusiste tus pensamientos en papel tú solo
que en realidad tampoco habías nacido en aquel siglo
que meditabas contra la Noche de san Bartolomé
nonato como eras
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Quién eras tú en la Noche de san Bartolomé
y por qué no entraron en tu casa
donde tan fácil era
tenías el cerebro sobre la bandeja blanca de papel
lo operabas con tu pluma de ganso
habrías hecho un movimiento en falso y estabas muerto
con un solo movimiento en falso de la pluma
en la bandeja blanca de papel donde se hallaba tu cerebro
por qué no hiciste ese movimiento en falso
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Por qué no entraron en tu casa y te mataron
en la Noche de san Bartolomé
quién puede decirnos que no mientes
que no estabas entre los asesinos
tienes alguna coartada
no tienes ninguna coartada
nadie de los que meditan solos en la noche
tiene ninguna coartada si en el entretanto ha tenido lugar
la Noche de san Bartolomé
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Otra noche tendrías que haber elegido
para poner tu cerebro sobre el papel
«como si poner el cerebro sobre el papel
supusiera un aplazamiento
como si el aplazamiento no condujera al mismo resultado
como el movimiento en falso de tu pluma
»elige otra noche que no sea la de san Bartolomé
no tienes ninguna coartada no había nadie
entre las paredes de tu habitación que lo supiera
y a ti no te creemos no podemos creerte
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Qué hiciste la Noche de san Bartolomé
por qué no habías nacido en la Noche de san Bartolomé
tus pensamientos contra la Noche de san Bartolomé
no alcanzarán
lo que duró la Noche de san Bartolomé
lo que aún durará
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solo en la Noche de san Bartolomé no puedes estar
en el papel las huellas de la noche no son concluyentes
para comprender los límites de la Noche de san Bartolomé
no basta
estar solo no basta no
tendrías que haber llamado a alguien
aun antes de nacer
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No te creemos sobre la Noche de san Bartolomé.
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"LA BIBLIOTECA FATAL"
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Abres un libro antiguo
y lees en él
tu biografía
ya no hay nada que hacer
estás esperando
a que el viento
pase él solo
la última página.
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*Traducción de Joaquín Garrigós

ALEJANDRA BARBERY, Santa Cruz, Bolivia

"9 poemas (1 fantasma)"

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1
Siete palabras.
¿Qué dirán?

Una lágrima.
Perdida.
Sin alas,
Casi desierta.

Entre dos lunas.
Una boca
Callada,
Sin ganas.
Postergada.

Una habitación.
Sin alma
En silencio.

Existe una imagen;
En el espejo:
La mía.

2
Saluda.
Una sombra.
Se presenta.
Extiende la mano.
Alucinación malcriada.

3
Hay una herida.
¡Auxilio!
¿Dónde está?

Corazón.
Desesperado.
Corazón.

Llora.
Llora.

La madrugada.
La muerte de alguien.

Una imagen
Sin tiempo.
Roja.
Sangre.
Envuelta en desvelos.
Loca,
amarra obscuridad.

4
Por cada palabra,
que encierra un verso.
Tres demonios desaparecen.

5
Un ave
Cruza el cielo.
Sobre sus alas,
Se pierde tu sombra.

6
En el cielo,
Un ángel
Arde.
Invisible.
El delirio.
La obsesión
De la luna
Una línea.

Rasgar paredes.

Desvestirse,
Sin ojos.
Para recordar a los muertos.

En silencio.
Próxima.
Sin crimen.
Sin debate.
Un espíritu,
Desfallece.

7
Un hombre
Lagarto.
Se come las uñas.
Un niño.
Tatuado de avestruz.
Abre los brazos,
Huye de las horas.

Pedro,
Hijo de Mateo,
Cansado de correr…

Se entregó al fuego.

8
Hay una voz,
Es el olvido.

La búsqueda de un tiempo.
Sin tiempo.
La carne una máquina;
fabrica recuerdos.

Desolación.
Acariciar el sueño.

Mundo
de laberintos.
Sin salidas.
NO EXIT.

A nadie,
A ningún lugar

REINA MARÍA RODRÍGUEZ, Habana, Cuba
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"ÁMBAR"
........................para Osvaldo
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Pulso de cuadradas piedras que se caen sostenidas.
Por cada una se desprende
el valor de nuestra amistad.
Cuadrada ciudad como cuentas de muchos colores:
cuadrilátero infernal de cerro en cerro
desordenado para llegar hasta ti.
Cómo cuento estas cuentas tan dispersas?
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El vendedor las pesó bien en la pecita si pasión,
pero lo engañaron.
Despilfarro de cuentas ámbar contra el tiempo
que duró nuestro encuentro.
El resultado de conversar sin aire en la colina
genera una inquietud de contemplar tu mano
(ancha y cortante contra el filo del vaso de cerveza).
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Qué ha quedado de nosotros?
La vanidad de mover las piedras
en el aire insatisfecho y sin ilusión?
Hojuelas de maíz tierno contaminadas por el vapor
del distrito, ya quemadas?
Carne cruda de Japón, carne hambrienta
que estremece y entumece la doblez de mi lengua?
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Pruebo helado de té verde, “como masticar un jade” –dices,
paralizando mi risa nerviosa al remover con la cucharita de plata
el temblor de la tierra,
ese temblor de mi boca que recibe de tu mano, la joya invisible,
la promesa sostenida que me das de comer, de probar,
con la hilaridad de un pasado vencido por el presente otra vez.
“El fue mi juventud”, repito, para reafirmarlo,
aunque ya se sabe. Y la cuchara suena.
Un broche de plata en la muñeca para cerrar un pacto
con el esfuerzo carbonizado de querer.
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Pero las piedras dicen que volverás al comienzo
(tú, conmigo).
Ellas regresan ahora como un pulso finito,
luego volverán como una soga alrededor del cuello
o dentro de un reloj acostumbrado a mentir.
Infinita caravana de piedras sin contar
rodeándonos.
De dos en dos, de tres en tres...
Cuadriláteros portátiles
escupiendo cenizas art decó.
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–El pulso por la vida– ha dicho el vendedor siempre estafándonos.
Uno más de aquellos viejos anticuarios
a quien entregamos de por vida el valor de nuestra amistad, ahora
(ámbar prieto) para no adquirir más que la prohibición.
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Y lo traje de vuelta, lo escondí bajo la almohada.
Lo oculté como pude para no masticar las veinticuatro horas
cenizas de ámbar.
Porque ya te he perdido muchas veces
entre el rojo solitario del volcán
eructando su roca más incandescente, tú.
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Ahora, las piedras que me diste coronarán esta erupción.
Quizás la última erupción bajo mi cabeza
fríamente.