Ester Mora, Puerto Montt, Chile

..
"LA AZOTEA SE LLENÓ DE PALOMAS"
..
La azotea
se ha llenado de palomas
y el patio floreció más que nunca.
Vienen caminando los zapallos y el apio.
No puedes negar que la huerta está viva
no puedes decir que la vida tiene una fuerza verde
o de verdad
Has llegado a creer que el amor es verde?
y la energía es blanca
no sabemos
no calculamos
de que está hecho el misterio.
..
Que hace crecer el amor
el odio
y otras yerbas
será por eso que
las palomas siguen llegando.

ANAHI DUZEVICH BEZOZ, Santa Fe, Argentina
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"DESEARIA.... "
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¿Qué es lo irreal sino las pasiones que una vez nos abrasaron como el fuego?
OSCAR WILDE
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Desearía
poseer
cincuenta dedos
para recorrer los paisajes tatuados
que gimen
en tu cuerpo.
Con la prisa que aprisionan
las caricias
acariciar
acariciar tus relieves de poemas,
y mientras la sangre se despereza,
sobre mi carne oír tus paisajes carnales
arribar
a la vertiente desvelada
de mis siestas despiertas.

ROLANDO GABRIELLI, Santiago, Chile
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"CIEGO VOY"
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Ciego voy
hacia tu luna,
beso tus abismos, amor,
tus carnes en cruz y mis clavos,
el morado sol, tus profundas bocas,
mis parcelas, estas noches doradas,
los labios baten sus lenguas,
dicen quien eres, quien soy,
dentro de tus abismos,
la flor y la espina,
una isla abre otra isla.

CARMEN PERDOMO, Esmeraldas, Ecuador
...
"HUELLAS"
..
Tu lengua recorre mis instintos.
..
En tu garganta,
bebo los placeres con culpa.
..
No pienso,
solo transito por tu noche
hasta llegar a tu boca.
..
Abrazo mi llanto.
..
Fulgor que se extingue
y cae de prisa.
..
Una piel olvidada,
un extraño deseo se cubre de lluvia.
..
Danzo en tu sombra
sin olvidar que todavía existes.

JUAN DE DIOS SÁNCHEZ JURADO, Ciudad de Cartagena, Colombia

"Andanza de piedras mojadas
Busca vientre estremecido"
..
Índice y medio, índice y medio
Merodeando una emboscada.
Con luz que sólo viene a insinuar
guiño de cortina como estrategia para un baile
Índice y medio y tal vez un poco los demás
Embarcarse en la nave de los pasos.
Bajo la densidad de las sábanas
Moldear un roce todavía dormido
Índice y medio, índice y medio
Pautando el preámbulo de sólo orillas y vellos
Entonces con un par de piruetas hacerle camino al malabar
Para cuando estés despierta haber hecho el trance
Hacia lo que índice y medio tanto buscaban
Un lugar donde solo la temperatura es notable
Tu regazo donde agitar aquello
Que tibiamente llamamos madrugada.

PATRICIA ARAYA, Coquimbo, Chile

"UGARIT"

Me gusta tu silencio ingenioso
el oculto destino de tus letras,
poemas yacen tallados en el ayer
se levantan desde más abajo del polvo;
vienen a mí desde el otro lado del tiempo
me he vuelvo a encontrar descrita en ellos,
voy tras tus huellas, mis huellas
soy acogida y entro al castillo real
donde alguna vez bailamos la danza del vientre;
siento que vuelvo a la vida
tus ruinas son mi casa distante
me veo sonriente, revivida recordándote
sentada en el trono del tiempo
en trance casi sin respirar el íntimo enlace
soy la que nunca he muerto
la ventana se abre; entra luz, te contemplo
soy oxigeno, rosa, piedra milenaria
me veo etérea por sobre la tierra.
Tierra mía, que me viste nacer,
entre tus ruinas alguien escribió mi nombre;
hoy los poros de la memoria te descubren.

LORENA TIRAFERRI, Santiago, Chile
...
Cama De Arroz
..
Mi madre es una guerrero que fornica por la espalda
le gana batallas a mi padre
que se hace el muerto
despues de jugarse una mano dos una mesa
el tambien fornica lo hace con una china.
..
cuando estoy sola me estiro los ojos
a ver si se me rajan como los de ella y veo todo
graneadito en mi cama de arroz
..
a mi padre le gustan le gustan las chinas
esas que lo hacen despacio se ponen platanos en las tetas como varillas magicas
se amarran el pie para que no les crezca y le
olvidan la cara
..
mientras mi madre gotea por un hombro
planea el almuerzo
acaricia la lanza que tiene entre la pierna
ella no es china
no se estira nunca los ojos pero se afeita el pubis
como si se afeitara la pena
..
y lo espera lo espera shhh
en pose oriental.

TOMÁS HARRIS, La Serena, Chile
...
LOS SENTIDOS DEL RELATO
(de "Cipango" -1992)
...
Te voy a contar una historia,
te voy a contar una historia, paloma,
aquí en esta solitaria playa de Cipango,
desnudos tú y yo,
aunque sólo sirva para disminuir un instante de tu odio;
a esta historia miserable
la investiremos de gesta,
de gesta individual y podrida,
gestada entre el silencio y el cielorraso,
entre los crujidos de la noche en medio del vacío
y con el deseo como único sol fulgurando al borde
de la muerte;
esta gesta de la nada que te narro
debe ser como una fuente de perlas y rubí,
el blanco y el rojo confundidos
en estas sábanas junto al mar
para derramarnos al siguiente paso
este es mi deseo: así como te he cubierto,
así como me he derramado en tu cuerpo tan joven,
así,
derramarme y cubrir este panorama desolado
que contemplamos
mar y silencio,
rezumantes de jugos corporales,
tú y yo:
Ya se apagaban los ultimos neones como emblemas
de un falso mundo luminoso,
ya se iban los 90,
la peste desbordó por esos mismso parajes:
estas que ves frente a tu cuerpo todavía tembloroso,
pálidas y desmendradas,
a punto de apagarse para siempre al primer soplo
de verdadera pasión
son las últimas ciudades de Sudamérica:
Cipango, Tebas,
Cathay, California,
Argel, Tenochtitlan:
perros son esos que ladran en las esquinas
contra el miedo;
viento, esos murmullos que sobrevuelan los callejones
borrando las señas de la muerte;
tiempo, eso que transcurre sin huella,
empedrando las ganas, esas momias de nuestros pueblos;
estas que ves son las 7 últimas ciudades de Sudamerica
como 7 planetas de barro y silencio
fulgurando sin luz propia
en 7 descampados estancos:
aunque el camuflage sea perfecto,
la ornamentación de la decrepitud y las tablas y la tierra,
esta gesta transcurre en pleno Reino del Poder;
soy el viejo Helicón y no miento,
es peligroso, paloma,
que estemos aquí en esta playa baldía
hablando como hablamos
de la muerte,
del amor,
del silencio;
es peligroso hablar así:
yo no sé nada de poesía,
sólo me sé a tu lado
en esta intemperie,
en los margenes de Cipango,
bañados por la luna cruel.

ANITA MARGOT DEL CASTILLO MULLER, Mulchén, Chile
...
"AHUYENTANDO PALOMAS"
...
Nací mujer, sin apellido,
(doble desgracia)
crecí como las perras callejeras
peléando a mordiscos
mi espacio en el mundo,
oliendo a olla de puchero
y a cinco cuerpos en la misma cama,
me tocó bailar con la fea,
como dicen..
No coroné de princesa, ni reina..
ni nada,
más, algún designio
se empeñó en ataviarme ajena,
y me almidoné de poesía
intentando ser quijote,
y me desnudé más de una vez
a la luz de la luna,
barriendo miserias
en tacones altos.
Me proclamé visionaria
de los arcanos mayores.
(y menores).
Alerté la ouija
retornando espíritus,
levanté banderas
en el sitio de la casa.
Grité por mí y por las otras
hasta que se me desholló la garganta.
y desperté una mañana
(sin asunto)
ahuyentando palomas..
y sigo girando en espera de milagros,
tañendo campanas,
por si acaso...
sudando cuesta arriba,
aquilatando ardores,
conjugando verbos,
con la estúpida esperanza
del desequilibrio perfecto,
del maquiavélico embrujo
que me prometió la vida.

CRISTIAN LAGOS, Lonquimay, Chile
..
“TREN AL SUR”
..
el paso de los trenes enciende la bujía de los huesos
..
los durmientes inflaman tus pezones y la sal
se quema en la orilla donde estuvo alguna vez tu voz
..
“BEATRIZ”
..
Frente a la puerta de tu casa ordeño las ubres del crepúsculo/ una jarra se hunde en el mismo río donde bebes mi rostro/bajo un mismo cielo destrenzas un surco/una semilla /un látigo azul/un candado/ un ciclo de antorchas oxidadas/un cuenco de greda donde el aire entrega gritos trasparentes/un cielo que cae entre las hojas raspando y moviendo las aspas que mueven un molino entre mis sienes
..
“CARDOS”
..
El crepúsculo ha cuajado en los más violeta de los cardos
..
apaleados cardos
desangrados cardos
Ante el viento inclinan
La cabeza
..
“FLOR DE MI ESPIRITU”
..
mastico en tu mesa piñones tostados y mastico charqui
froto mis huesos en tus huesos
..
como un trueno azul pasa un caballo por tu puerta
no ves tu propia sombra movida por el fuego?
..
sacudiéndose
está el árbol de mis venas
no sientes el ruido de la primavera?
..
floreciéndose
está la flor de mi espíritu
en sus cuernos de agua.

RAQUEL PIÑEIRO MONGIELLO, Ciudad de Rosario, Argentina
...
Me puse a regresar
por tus abrojos
y eras polen
en la urdimbre
natural de las cosas
desdoblándome
en la geografía
de tu andar
que busca
me busca
rodando latidos
hasta donde
aprendo letreros
de la sangre
tatuándome ciudades.
...
Escandalizar
los barullos del sueño
y decir
a voz abierta
que estoy hablándote
y tu voz
me queda lejos
pero la toco
y no me oyes
porque te elijo
al borde de las cosas
como un huésped
que siempre entra
por primera vez.

SERGIO NEIRA, Concepción, Chile

"GUACOLDA"
...
Aún la recuerdo
jugando sobre la hierba,
morena como greda tostada,
recostándose desnuda
ante el gigantesco
granizo de la luna llena.
Olías a tierra humeda,
a musgos, a helechos,
a flores, a humo nativo.
compañera solidaria,
amor combatiente,
llevaste el fuego materno
de la ruca
hasta cada campamento
de improvisadas batallas.
Animaste mi coraje
con el brillo marrón
de tus ojos de avellana.
Reposaste mi cansancio
sobre tu lecho de hierbas.
Con manos de machi
curaste mis heridas.
con risa de nieve
celebraste las victorias.
Amor, aún retornan en brisa
y vuelan tus suspiros.
Aún me quema tu rostro
recostado en mi pecho
como medallón de sol.
Te recuerdo dormida,
eras abultada y sensual
de párpados y labios.
para ser sanada
con mis besos,
me esperaba entreabierta,
la abierta herida
de tu boca.

MARIANELA RÍOS RUIZ-TAGLE, Santiago, Chile

"CALAVERAS DESLUMBRANTES"

A pleno día, a pleno sol, incluso bajo la luna, caminan orgullosas en su efímera luz
Preocupadas de lo incierto y en lo incierto conviven impertérritas, sin lágrimas trémulas
Calaveras traslúcidas, sucias, mágicas, putrefactas, etéreas, caminantes, desplazadas,
...
Abrazadas, amadas, despreciadas, calaveras tan sólo calaveras que deslumbran la mirada,
El tacto, la cintura, el microbús, las carreteras, los cables, el fax, todos transportan calaveras
El infinito se desploma renaciendo como larva
El amanecer es un estandarte enarbolado por una calavera y el atardecer su espada ciega
En la noche danzan locas bajo la luna, como amantes desbocados hacia el acantilado
Una a una se someten, al fin y al cabo son calaveras cubiertas de piel roja
Con sombras blancas como rayos invisibles
Calavera arbórea, disfrazada de flores
Calavera marina, casi alga, casi pez
Calavera pétrea, en museos y cementerios
Calavera animal con garras, fauces y rugidos
Calavera insecto que vuela, repta y teje
Calavera sideral, hombres, aliens y clones infinitos
Calaveras rockeras que dreamean en electro activo
Calaveras suaves de un solo día
Calaveras revolucionarias que cambian las estaciones
Calaveras llorosas que se despiden entre ellas
Calavera graffiti en la pared desteñida y triste
Calaveras reyes, princesas, esclavos y súbditos
Calaveras dioses en la tierra de las nubes
Calaveras virtuales con telarañas en los ojos del software
Yo te escribo, calavera deslumbrante, mientras Hamlet vestido de novio, espera morir.

BÁRBARA CALDERON ROMERO, Concepción, Chile

...

"VIAJE SIN VUELTA"

Cuéntame el secreto de la luz acorralada

en el fondo cavernoso de mi tierra más húmeda

hasta donde desciendes ávido y sediento

a posar por ti mismo tus pequeñas luciérnagas.

Dibuja en tu piel el mapa hasta mi centro

la marcha deliciosa del viaje que emprendiste

no escatimes detalles, las señales no sobran

para alumbrar la ruta de goces y placeres.

Acuna los gemidos en tu oído dispuesto

resbala por los bordes filantes de mi abismo

que tu viaje sin vuelta desprecie el parpadeo

del faro que pretendes alzar en mi arrecife.

Y cuando en la tormenta implores por auxilio

sabrás que tierra adentro es posible el naufragio

subirás desde el fondo vacío de luciérnagas

a nacer nuevamente desnudo entre mis piernas.

LEONARDO MURILLO, Curicó, Chile

Primer poema del poemario "Libreta de comunicaciones"
Paola Salinas. Profesora Jefe

La profesora de

la reunión de apoderados modula

sus senos y caderas escondidas

bajo el delantal blanco

y el acento

de la enmarañada mata de pelos

que arrastra la marca de su entrepierna

...

Tiene un tipo de alegría distinto

como si sus ojos fueran canicas

y su cabello rubio

una muralla de muñecas barbie

...

Me da por comprar el boleto de la rifa

para que piense en el apoderado

más allá del soporte de los hijos

Y al menos me considere este punto

que escribo en la hoja de anotaciones:

"erógeno de facto

o un mínimo respeto."

ISIDRO ITURAT HERNÁNDEZ, Barcelona, España
...
"BALADA DE LAS DOS HERMANAS"
...
La hermana mayor besa con su boca
a Juan, el pastor.
Un caballo en la cuadra se desboca.
...
La hermana menor ha oído el temblor
y no tiene poca
gana de ser yegua ni de ser mayor.
...
La hermana mayor sabe ya de amor.
La hermana menor relincha y se toca.
...
"TRES BAILARINAS"
...
Bailé el vals con Mimí, el tango con Margot,
con Juana el cha-cha-chá.
¿Con cual me quedaré? Yo no sé. No sé yo.
...
Mimí me fascinó, la otra me encendió,
la otra, ¡ay, mamá!...
¿Cuál se me quedará? Esta sí. Esa no.
...
Todo lo quita y da
...
el son del tres y el uno: violín, piano, bongó.

HOMERO CARVALHO OLIVA, Santa Ana del Yacuma, Beni, Bolivia
...
"Poemas de la Soledad"
…
I
...
Ayer
estaba
pervertidamente
solo
………….solo
Todo
el mundo
me rodeaba
...
Tanta gente
que no podía
encontrarme
a mí mismo.
…
II
...
Yo no enloquecí
con el canto de las sirenas
...
A mí, alucinado viajero de la noche,
me enloqueció su horroroso silencio
...
III
...
Sólo mi alma
quedó después de la tormenta
soy un despojo agitado
………….como una bandera abandonada
en la rama del árbol sacrificado
...
En el desolado territorio
germina una semilla sin nombre
...
Algo nacerá de ese silencio.

PABLO JAVIER RESA, Mar del Plata, Argentina
...
"ENCUENTRO"
...
Mirarle a los ojos
sostenerle sin esfuerzo la mirada
y que sea limpio
.......... fresco
.......... de frente y manofranca
como un feliz besoel encuentro
...
Contagiarle una sonrisa imperceptible y a favor
..........como es a favor
..........alcanzar la certeza de un vuelo
..........que nunca se sabrá satisfecho
...
Darse la vuelta como a un bolsillo
y dejarse caer con las primeras monedas
para que deba recogernos
con la calidez de sus dedos reunidos
...
Quedar también a la intemperie
con su cercanía rondando
más seguro que nunca
más liviano que siempre
...
Calzarse el talle justo
de vestirse con vida sobre vida
...
Y como es usual en estos y otros casos
ponerle nombre al encuentro
llamarlo de algún modo
llamarlo
.........poesía.

JOSÉ TEIGUEL, Nercón, Chiloé, Chile

"BAJO UNA HUERFANA LUZ DE LUNA"
...
........Perdidos en la aldea
como palabras abortadas diariamente
entre enemigos,
equivocamos el rumbo del viaje
para recalar en el cliché del verbo.
........Allí pasamos lunas enteras
junto al pasto y el agua.
........Allí crecemos,
allí somos descubiertos,
allí palidecemos
tapiados por dentro.
...
........Y no hay ventana
en el inicio del invierno.
........Y no existen campanas
capaces de sostener
el vuelo de sus plumas
en la breve estación de la alegría.
LA DELACION PASA INTACTA AL PARAISO:
........Ni siquiera nos quedan lunas
para medir el paso del tiempo.
........Es posible que hayamos desaparecido
..................................en cualquier parte del bosque.

VASCO BAIGORRI, Aristóbulo del Valle, Misiones, Argentina
...
"FOTO"
...
La trenza
que parte en dos tu espalda,
dibuja,
insinuante,
el asfalto para mis caricias.
...
En la ruta de tu cuerpo,
quiere transitar mi mano
descubriendo
los paisajes secretos de tus curvas,
mientras las uvas de tus pechos
se bañan en mi boca.

ROSSANA ARELLANO GUIRAO, Santiago, Chile
...
"Instrucciones para seducir moscas luego de las 6 de la tarde"
...
Aunque parezca imprudente hay que reencarnar
en piedra de lenguaje colorido
y proceder habilitando la palabra que escasea
por cierto aclaro la que involucra a la razón.
...
Con la certeza de impartir significados vergonzosos
parece de cabeza pronunciando el Art. 248 del código penal
si le parece poco doctrinario, recítese los 7 mandamientos
y con los últimos tres Ud., improvise el arte de seducir vocablos.
...
Vera que poco a poco y en vuelo casi rasante
no habrá rango ni pedazo de historia disponible
toda vez que las moscas desempeñan su papel
por amor a la familia y así viven borrachas seducidas.
...
Según las leyes del buen criterio, hay derechos
y también deberes, luego privilegios.
Así con están las cosas pocos saben de leyes
o de cualquier cosa; si no me cree ¡Pregúntele a las moscas!

JORGE RODRÍGUEZ LAGOS, Tegucigalpa, Honduras
...
"MAGNOLIA"
(O la madre soltera peleando con el hambre...)
...
"cuando doy comida a los pobres, me llaman santo
cuando pregunto porque no tienen que comer+
me llaman comunista"
Helder Camara
...
y allí
estas tú
haciendo tortillas
luciendo
tu viejo sucio delantal
tu curtido blanco pañuelo
en la cabeza
rodeada de niños
con imaginados platos
entre sus vacías y tiernas manos
motivos
no faltan
para querer ayudarte
! OYE!
como agonizantes leños
el crepúsculo
arde.

LAURA HERNÁNDEZ MUÑOZ, Tamazula, Jalisco, México
...

I
...
La soledad es médula que habita mis huesos, asciende y los carcome. En sueños siento su caminar lento, casi elegante. Es mi dueña y lo sabe. Nacimos gemelas, reflejo enturbiado por los días felices.
Siempre junto y dentro de mí, sin esperanza de una despedida. Montamos el mismo corcel de viento, imagen que ofrece su pasto en campo ajeno. Sol, edad, tiempo. Sombra que se proclama luz, círculo de la culpabilidad.
Amante posesiva, virgen de mil excusas, indolora compañía, sudario premonitorio que envolverá el frío de mis huesos.
Soledad, anfitriona del banquete donde el pan es polvo sin andar. Brújula imantada sin marcar norte, la rosa que florece en el desquicio de mi trayectoria. Amazona que insiste en pelear una batalla que se perdió en el útero de la madre. Abrázame por dentro, para quemar esta ansia de escribir poesía.
...
II
...
¿Cómo se despiden los amantes que nunca lo han sido? ¿Habrá llanto, besos, manos entretejidas al cerrar la puerta de la habitación de un hotel sin estrellas? ¿Cómo se recuerda una cama que nunca se deshizo bajo la prisa de los cuerpos? ¿Qué sonidos quedarán ocultos en las paredes, si no hubo jadeos, gritos, susurros?
¿Cómo sueñan los amantes que nunca lo han sido? ¿Tendrán sobresaltos al repetir en su piel la presencia del beso que estremece? ¿Fingirán no conocerse cuando en la calle se crucen? ¿Cuál será la actitud de los amantes que nunca lo han sido, pero a solas, en su locura de comer lunas y ocultar la pasión, van adquiriendo el rostro pálido?
...
Qué triste vocación del amante que nunca lo ha sido: tropezará por la vida con los locos que persiguen a invisibles cometas de colores, que dan besos al aire y sonríen, sonríen, porque están enamorados. Ellos, los amantes que no lo son, nunca lo sabrán.

JUANA TURNER BURGOS, Concepción, Chile
...
"COMUNICACIÓN"
...
Que viva la palabra
que nos permite comunicar,
acciones, experiencias vividas,
que quieren aflorar.
...
Que vivan las personas,
dispuestas a escuchar,
lo que el otro con cariño
le quiere expresar.
...
Que viva el amor
que en nuestros corazones
siempre esta, fortaleciendo
el espíritu, encontrando libertad.
...
Que viva el entusiasmo
de querer siempre avanzar,
decir te quiero no vasta,
practica el arte de amar.
...
Arriba los corazones
un mundo nuevo crear
expresión, sabiduría,
reflexión nos han de acompañar.
...
Disfrutemos de la vida
vivamos la realidad,
acepta la diferencia
escuchemos de verdad-
...
Que el altísimo, nos ilumine
nos irradie con su paz,
fuerza, fe, amor y esperanza,
en la cotidianeidad brindar.

ARLETTE CASSOT, Concepción, Chile
...
“INTERLUDIO”
...
Soy la abertura en el cielo
y soy la nube que lo abraza,
soy el viento que la eleva
y la silueta que se estampa.
En un parpadeo inconsciente
cae también mi delirio,
volviéndome espectador
de este soñado idilio.
En este azul romance
van planeando los alados,
mientras que en gris desamor
van huyendo del quebranto.
...
“ABSTRACCIONES”
...
La gran mano dentada,
nace de sus sienes
para devorar los cielos
y hacer de sus ojos,
dos soles sobre su piel de luna.
...
Con sus dedos afilados,
ensartó a la presa
de corazón tierno,
como queriendo encontrar dentro
el misterio de la vida.
...
“ADIÓS”
...
Me fue muy fácil decir te odio
y regalarte poemas de desamor.
Me fue muy fácil limpiar mi casa
y purificar mi templo.
Me fue muy fácil levantarme
y salir desatada del sepulcro
custodiado por mi Señor.
Pero sólo hoy, después de estas
y muchas otras batallas,
he sido capaz de decirte, Adiós.
Contemplo otra vez esa palabra,
y su realidad
que parecía sobrepasarme,
se hace a mi hechura
mientras El no me suelte
de su mano.

ALEJANDRO LAVQUÉN, Santiago, Chile
...
“MANIFIESTO”
...
Estoy ausente de ciertos temas, pero no de los imposibles.
Hace tiempo desnudé mis palabras,
eché al guardarropas la tenida de domingo
y desde entonces me visto con el lenguaje de los pájaros.
Decidí soñar los sueños de los pueblos,
esculpir un beso en el viento,
ser labriego del rocío
cuando la aurora guarda la noche
en su estuche de encajes.
Me estremece como la lluvia a la vegetación
cada horizonte que chispea el fuego venidero.
Soy hombre y animal ansioso de planetas.
Prefiero perder una amante, que a una buena amiga.
Creo en la posibilidad de lo imposible,
bogando río adentro hasta las cumbres vestales del mundo.
En lo alto de mi sombrero,
un cincel de agua talla un rostro en la luz de mis candelabros.

JESÚS LIZANO, Barcelona, España
...
“POEMO”
...
Me asomé a la balcona
y contemplé la ciela
poblada por los estrellos.
Sentí fría en mi caro
me froté los monos
y me puse la abriga
y pensé: qué ideo,
qué ideo tan negro.
Diosa mía, exclamé:
qué oscuro es el nocho
y qué solo mi almo
perdido entre las vientas
y entre las fuegas,
entre los rejos.
El vido nos traiciona,
mi cabezo se pierde,
qué triste el aventuro
de vivir. Y estuvo a punto
de tirarme a la vacía...
Qué poemo.
Y con lágrimas en las ojas
me metí en el camo.
A ver, pensé, si las sueñas
o los fantasmos
me centran la pensamienta
y olvido que la munda
no es como la vemos
y que todo es un farso
y que el vido es el muerto,
un tragedio.
Tras toda, nado.
Vivir. Morir:
qué mierdo.

ALINA GALLIANO, New York, Estados Unidos
...
XXI
...
Hay instantes en los cuales el vivir se detiene
y escucha otra canción, otro sonido, un silencio tan poderoso
que es capaz de despertar:
las piedras, el fondo de los mares, las raíces, el mármol,
las vicarias, los polos donde todo el Universo es puro fuego
atravesando a la raíz de la palabra su anchura, su verticalidad,
eso que reprograma ocultas partituras al lóbulo frontal
o desprograma lo pituitario y lo pineal para que el aroma
ése que late entre las estaciones que marcan las agujas
de una a otra estrella sepan almacenar para otros tiempos:
la sabiduría contenida en el pico de las cigüeñas,
en el hambre que habita la mandíbula de un pájaro carpintero
cuando con la fuerza de su golpe enamora la corteza de los árboles
estableciendo lo inaudito de una conversación con las ardillas
o quizás escribiendo una carta en clave de Morse a las alturas.
Hay momentos en los cuales la respiración como una llave
abre la condición más fina de las manos y les enseña
a resbalar sin prisa sobre el cuerpo de lo que se ama porque sí,
porque se sabe que en la página del corazón
no hay otro cuerpo para poder querer de esa manera,
manera en singular y con propósito entre las costillas
de tal modo que hasta Dios pueda saber en carne propia
lo que es arrebatarse sin medir o mediar la consecuencia.
...
Del libro LOS DÍAS QUE AHORA TENGO
Trabajo en proceso.

MUNIR EDUARDO ELUTI CUETO, Victoria, Chile
...
1
Para ser un huaso nacional,
de Chile: nacío' y criao';
no caigo en lo comercial
sin arrancarme pa' ningún lao'.
...
2
Con orgullo soy huaso chileno
recorro toda la faja y angosta...
Por mi caballo, y mi apero
como en el campo, la langosta.
...
3
Por huaso, soy primero en la cueca
Y saco a bailar a mis damas:
¡Deja de tejer en la rueca!
Que mis grandes brazos, son tus ramas.
...
4
Yo soy un huaso acampao'
y las niñas me coquetean.
Me encuentran muy encachao'
porque mis payas, las piropean.
...
5
La tierra, la forja el gañán
desde el patrón, y con urgencia.
Con fuerza del hombre-huracán.
como: "El señor de la querencia".
...
6
De los campos: por Chile hasta Cuba,
saco a las niñas a bailar guarachas.
Y ahi el que amanece y madruga:
es huaso, y sin mostrar las hilachas.
...
7
¡Que chirriantes las sopaipillas!
Del campo, y perniles asados.
Invito a las lindas chiquillas:
¡A que bailemos los correteados!.
...
8
El vals, es cortejo campesino.
Que con las niñas, bailo apretado:
¡Comamos porotos con tocino!
tomando del cacho, el enguindado.
...
9
Por las noches les canto tonadas;
a todas las carmelas hermosas.
En la alegría, y de las ramadas,
del campo a las niñas orgullosas.
...
10
En el campo, hay lindas niñas de amores:
Son rosas, que nacen con las primaveras.
Les dedico: "La pérgola de las flores",
porque en belleza, ellas sí son primeras.
...
FORMA DE VERSOS POETICOS EN LENGUAJE ACAMPAO',
APLICADA A LA TECNICA LITERARIA DE LA ESTROFA EN CUARTETAS.
...
TRABAJO FOLKLÓRICO ENCARGADO POR EL SEÑOR RICARDO ZUÑIGA.
INTEGRANTE DEL CONJUNTO MUSICAL "CURANDEROS"; DEL HOSPITAL VICTORIA. CHILE

JUAN CARLOS VÁSQUEZ, La Araucanía, Chile
...
"ACONTECIMIENTO"
...
Hoy en un día especial en la gran ciudad:
Llueve
...
Tu cuerpo húmedo junto al mío
me hace recordar otros cuerpos
y otras lluvias.
...
Valdivia,
Olor a lluvia sobre lluvias
...
Temuco,
olor a leña de gualle
...
La verdad,
prefiero no lleva en la gran ciudad.

ISSA MARTINEZ, Ciudad de México, México
...
“PARAULES D'AMOR” (Homenaje a Serrat)
...
Ay, mi amor

sin ti no entiendo el despertar,

ay, mi amor, sin ti mi cama es ancha,

ay, mi amor, que me desvela la verdad,

entre tú y yo la soledad
y un manojillo de escarcha
...
Así, tu gato y tus diez años durmiendo con mi niña

en la espera adolescente de los jazmines

cuando la niñez desvestía su goce entre las playas.

Allí, la sutileza temblorosa y quebrada del mundo

se llovió sobre la hierba con sabor a amor sin nombre,

y sobre la distancia de futuros florecidos

que buscaron el lamento de la piel.

...

Tu Penélope se metió en mis venas

con su estación de tren avivada

en la pausa del silencio que entre mis lágrimas cabe.

Quise ser astilla derrotada de la cruz del madero,

y la escalera significada en el requinto agitanado de tu voz,

y el cielo, paulatinamente ciego, suplantando

la intimidad estremecida a la arena que recogió tus palabras.

La libertad de aquella sonrisa de madre

quedó implícita en la mísera sangre de la cebolla,

para deshilar mi dolor en el sendero impreciso

por el gesto de las entrañas sin disfraz,

que bajo el resplandor de la luna

quiso hacer suyo cada niño, y borrar el fracaso invisible

del amor, que nunca pudo descubrir en cada hembra su mujer.

...

A veces me ahogo en la sencilla pulcritud de tus palabras

esperando el beso en la boca de la vida,

empapada en la verdad sin tristezas y sin remedio

de tus locuras sin tema ni diccionario, que en mis ojos,

se mezcla con la voz de la lluvia;

porque solo en la piel, porque solo en el acento de la piel,

pueden encontrarse su significado.

...

La alegría de mi nido seco y vacío

se bebe el sol y entibia el hambre

de aquel niño que lo robara…

¿Dónde pongo amigo, la libertad intensa de tu voz

que apaga el viento y arde en mis lágrimas?

ALFREDO LEMON, Córdoba, Argentina
...
"LA MUJER DEL VIOLÍN"
...
Aquél violín que compré en una subasta en el 2000,
te acompañó mientras estudiabas en Francia
hasta tu primer concierto en Berlín, en el 2005.
...
Ahora está allí, en su estuche marrón impecable
reclinado en un sofá en el centro del living, en tu casa.
...
Hubo mucha pasión, lo sé.
Despedirte fue tan triste que cuando lloraba,
agradecía las lágrimas porque me hacían sentir vivo.
...
Hubo mucha pasión, lo sé.
El erotismo de una pelirroja nunca se olvida.
Todavía atesoro ritos sutiles, sabores singulares.
...
Vagabundos, fuimos gastamos los años zigzagueando:
acierto-error, acierto-error.
....
Hoy mi espíritu y tu violín laten al ritmo de un mundo sordo,
donde la locura se ríe a carcajadas de la verdad.

MEHDI MESMOUDI PADINHA, Tánger, Marruecos
...
“SI TODO POEMA FUERA UNA ELEGÍA…”
...
Si todo poema fuera una elegía,
querido Maestro Borges,
¿qué sería del poeta,
de su parnaso,
de la musa,
el duende
y de otras criaturas,
qué sería de la poesía?
¿Qué sería de mí?
¿Un eterno epitafio?
...
“OTOÑO”
...
Lágrima
que cae
de los ojos
hacia
el rostro,
muriéndose
en los labios
es como
una hoja
que cae
de un árbol
hacia
el suelo,
muriéndose
en la cercanía
de su cuna.
...
Corazón
que se empobrece
de sentimientos
como un árbol
que se empobrece
de hojas
ya sucumbidas
y desaparecidas
en el olvido,
como los sentimientos
del corazón.
...
¡Qué lindo
es otoño!
Pero, no
un corazón
de otoño
y no otoño
en el corazón.

KARINA GARCÍA ALBADIZ, Valparaíso, Chile
...
“QUIÉN”
...
Quién puede sacar de adentro
una mesa
unas sillas
...
repartir pan para untarlo en la sopa
...
detenerse a escuchar cómo el invierno
es traído por un chaparrón de pataleos
de palomas en el techo.
...
convertir esta casa en un tren
con rendijas sin pedestales
...
a la misma altura
mirarnos compartir la comida
...
Cuando el sueño golpea en la estación
a la realidad no le queda otra que retroceder:
así golpea este corazón que prefiere morir a cambiar
por eso está muriendo
...
Quién puede transformar el jardín en bosque
y sentarse a tomar té con los pies colgando
en las alturas
...
detenerse a escuchar como hablan las raíces
cómo la primavera es traída por las flores
del aromo en la quebrada
...
Quién puede sacar de adentro
una mesa
unas sillas.

JOSÉ PABLO QUEVEDO, Catacaos, Piura, Perú
................................................Reside en Berlín, Alemania
...
“A SALVADOR ALLENDE, RESPONSO”
...
”Cuídate de la hoz sin el martillo
y del martillo sin la hoz”:
César Vallejo
...
Nadie duda en la hora de la partida ni al momento de la llegada como llueven flores en manos del planeta a tus cien años quien lo oyó, lo oyó en el humo del fusil que aún revolotea atento en la mira de tu cien por ciento resistencia ante la historia, mas quien ha saltado una cima persigue la montaña, llega al alba y la dimensión del ser justifica su minuto de sueños en su adarga, la hora es pendular, espejo dimensional en los espejos de las aguas persistencia humana, pájaros azules que el cráneo picotean el siglo tiene, ahora, nuevos rostros, nuevos países se levantan pues quien creyó que una primavera maduraba en alamedas vio el futuro con sus ojos escribiendo ante su máquina del alba hay remanso sobre orillas y en tus sienes orillas de dulzura amada, el transitante corazón de un río que ha sido y que es cause pleno como antes, Cuba; ahora, Bolivia, Nicaragua, Ecuador y Venezuela el cebo de los nuevos parlamentarios se derretirá como una vela a sus molares corrosivos el atento tiempo destruirá sus vuelos tu Chile será Chile, más solidario, más humano, más hermano, invicto Allende, y la desgracia humana abandonará su cansada pena.
...

“EL BUFFET DEL GENERALAZO”
...
Conspirador, conspirante,
después del baño de sangre
que dio al pueblo
habló de los “derechos humanos“.
Lo acompañaron en este credo,
los cuervos que comen carroña,
las brujas de calzones largos,
que nos hablan del cielo y del infierno.
...
Era el frío buffet del generalazo,
ojos de niños degollados,
cuerpos oscurecidos por la explosión.
Muchachas sin senos y sin vientres.
...
¡Todo está en orden! Dijo el asesino.
¡Amén! Repitieron las prostitutas.

ELÍAS GUTIÉRREZ, Santiago, Chile
...
"LSD"
...
La seda demente se menea en mis bujías
detiene el espacio y amplia el tiempo
¿que hacer con esta pregunta?
¿que pregunta?
la que acabas de trazar sobre mis huesos
¿yo hablo todo en preguntas?
¿eso es una pregunta o una respuesta?
¿ya te lo dije?
¿yo hablo todo en preguntas?
¿que sentido tiene hacer eso?
¿es la culpa que cargo como pregunta?
¿un día fui un ángel y se me castigo por preguntar mucho?
¿desde ese día el cielo pesa sobre mis pensamientos?
que triste es tu vida pequeño anciano
¿eso solo triste cuando me hacen hablar?
¿será mejor que calle?
¿has lo que creas correcto curioso elfo?
¿elfo?
¿eso es lo que pareces?
¿o sea aparte de ser una pregunta andante eres ciego?
¿porque calas entre mis huesos tales palabras?
¿que palabras?
¿las que se acaban de robar tu silueta?
¿mi silueta es del bosque?
¿al parecer todos aquí no entienden lo que digo?
¿se llevan sorpresas que ni el musgo puede atrapar?
¿mejor vete elfo bipolar?
¿me estas echando acaso?
¿quiero escuchar al amanecer?
¿el amanecer se escucha?
¿el silencio es la melodía más sabia?
¿acaso te ha revelado algo?
¿me revelo una respuesta?
¿y cual es esa?
¿la respuesta nace dentro de una pregunta?
¿y por lo tanto, la pregunta precede a la existencia?
¿que existencia?
¿la existencia de la que no somos concientes?
veo que moras dentro de los pantanos de la locura anciano
¿la locura es mi bufanda?
¿desde que me pregunto cual es la pregunta que me lleve a alguna respuesta?

WILMA BORCHERS, Concepción, Chile
...
“ENTRE MIS HUESOS”
...
Aquel cuyo nombre
fue cuño de oro,
joya Etrusca,
códice real,
aríbalo Diaguita;
forajido ingresa
al ramaje de mis sueños.
Envejecemos juntos
en cámara lenta,
en teatros de cristales
y paisajes rotatorios.
Aquel cuyo nombre
fue bautismo,
inviolable ligadura,
sustancia de caldero,
árbol de estrellas;
trasgresor se integra
en los cauces de mi sueño.
Permanece conmigo
en esta suerte de infortunio,
raíz o pájaro que expira
dulcemente entre mis huesos.
...
"ARGUMENTOS"
...
Desdibujas mis palabras y le das un color diferente,
Tuerces puentes, causes, esquinas,
cedes el paso a los fantasmas
tres semáforos de luces amarillas.
Me vistes de espantapájaros
y escondes mi tiara en tu bolsillo,
el zapato de cristal ya lo empeñaste
y el anillo pierde su oropel de baratija.
Me escupes el rostro con enajenaciones,
esgrimes la demencia:
y el único argumento surge si te interrogan mis pupilas.
Déjame con mis naufragios consanguíneos,
déjame la rémora deteniendo el avance del latido.
Ya no busques la sombra del mascarón que fui hace siglos,
ni ese horizonte que desperfiló el viento...
No busques; no podrás encontrar lo que fuimos.

JUAN ZUCHEL MATAMALA, Concepción, Chile
...
“CÓMO ME CONMUEVEN EN LAS CALLES, TUS PARECIDAS”
...
A veces las saludo por tu nombre, las persigo en la vereda,
en el supermercado y en el cine me he cambiado de butaca al creerte en aquella más lejana.
...
Una mañana de invierno me bajé de un micro como loco tras un cabello
que te recordaba y me remecí completo.
...
Otra vez, te cuento, pero no rías por favor, que esto es serio, tomé una niña por el brazo,
me encaré con ella y me puse rojo entero al no verte en su mirada sorprendida.
...
Te confieso que en ese momento salen del baúl los recuerdos: la cabaña. el tren, el hijo soñado
y aquella rosa que no quisimos cortar.
...
¡Cómo me conmueven en las calles tus parecidas!
...
El problema es que te busco como eras y ha pasado tanto tiempo
que quizás cuando aparezcas ya nos seas la misma de antes,
...
bueno, qué me extraño, yo tampoco soy el mismo de ayer.

RICARDO GARCÍA, Tomé, Chile
...
"Lota Bajo la Lluvia"
...
A la combativa ciudad de los mineros del carbón
...
¿Dónde pongo la lluvia para encontrar mi estrella?
¿Dónde nace una estrella, mientras porfiada cae la lluvia sobre Lota?
Un enjambre de lirios adormece mi angustia:
sordo jardín de espanto de lo que pude ser y no seré.
Nadie podrá librarse. No puede resistirse el embate del tiempo.
Cuando llegas a Lota en plena madrugada
la lluvia te bautiza por los cuatro costados,
en medio de la lóbrega la lluvia se desgrana.
Lota permanece como un caballo al viento
pronto a emprender el vuelo.
Bajo la descampada
largos brazos azules buscan su terciopelo
y van en pos de ausencia hacia donde no vuelven.
Bajo la escampada recorramos las calles, amor,
llenemos de ojos las vitrinas, de recuerdos las mochilas ardientes.
Por el camino viene un hombre con un saco de pájaros al hombro.
Calienta tus zapatos en la cocina a leña.
Vamos a cabalgar un caballo de palo.
Dame tu mano, amiga, pero que sea firme.
Vamos a limpiar sillas para reparaciones.
¿Soñemos atardecer en un ventanal marino?
Barniza la manera de recuerdos pendientes.
Vamos a tomar chicha en un boliche oscuro.
...
Dame no más la mano, yo te estoy vigilando,
y recojamos piedras saturadas de olvido.
Compartamos el pan con la señora Italia, madrina de poetas.
Vamos a comer playa de dorados membrillos.
Ven junto a mí, amada, plantemos la rodilla sobre la arena fina
y elevemos un ¡ay! al infinito,
por lo que hemos sido, por lo que no seremos.
Llevémonos durmientes mientras están durmiendo,
rojo pellín, fragancia de madera;
construyamos un nido de sueños y entresueños.
Y la Piedra León duerme su corazón de piedra junto a la persistente.
Inconmovible ola en su vaivén eterno eterniza el anhelo.
Mira cómo se mece de colores el viento.
No hay nada más hermoso que comer tritre ahumado
y pebre ají picante y una caña de vino, sentado en la cuneta.
Después... vuelve el enjambre como disimulando...
Lota bajo la lluvia es un caudal de sueños.

ALEJANDRO ANANÍAS, Concepción, Chile

...

1.- Perros.
...
Los verdaderos hombres
cuidan a sus mujeres,
los más o menos cuidan a sus madres
y los poco hombres son enteramente felices;
...
los primeros, con el hocico y la cola,
los segundos, siempre adictos a la leche
y los últimos, a punta de fornicio.
...
2.- Parásitos.
...
Me doy el trabajo
de abrir nuevas rutas
para que pase el pensamiento
y estos huevones llegan
y se suben al carro,
con cara de pensativos
y las manos llenas de piedras
escondidas en los bolsillos
llenos de billetes.
...
3.- Pecado.
...
Abundante ella, generosa,
siguiendo el ritual
sin detener el flujo primitivo,
lujuria por accidente
toda húmeda ella
vejada tiernamente
en los puntos cardinales,
besada y penetrada,
blusa cómplice, escondiendo
pezones cansados;
...
rosa coqueta, abierta
al tallo resbaloso;
...
ni diosa blanca
ni esclava negra,
sólo una mujer esperando
la promesa de Dios.
...
4.- Polos opuestos.
...
Freud no habría ido a Woodstock,
y de haberlo hecho
hubiera pifiado a Hendrix
a la Janis y a Santana;
habría piteado un poco de Peyote
tragado algo de Hachis,
marchándose indignado al comprobar
que la Neurosis tenía remedio,
...
en pelota, y con música progresiva de fondo.
...
5.- Libre elección.
...
Prefiero ser un neurótico
prefiero ser un psicópata
prefiero ser un anarco
prefiero ser un parásito
prefiero ser un bolsero
prefiero ser un soñador
prefiero ser un ermitaño,
...
pero un ejemplo para esta sociedad, jamás!!!!!!
...
6.- Complejo.
...
Entre mi madre y mi mujer
me tienen super acomplejado;
estoy esperando que me dé
un ataque de coraje
para así encontrar
un nuevo complejo al cual
adherirme.

JORGE RODRIGUEZ LAGOS, Tegucigalpa, Honduras C.A.
...
"CADA DIA"
(terminal buses choluteca)
...
cada amanecer
en la terminal
se teje
con una repetitiva nueva madeja
bajo el altar del dios
baco
y de un pestilente buitre
político
ríen
sus miserias ríen
son hombres dibujados en harapos
y mugre
de plástico un vaso
de cartón un jugo
azúcar
agua
una cuchara
y a veces una ramita
un bote de alcohol
donde se puede leer: de uso externo
solo para curar heridas...
y preparan su cóctel
adoptando
como amante pródiga
a esa señora
de delgados brazos
que de pronto nos visita
sin tocar la puerta
beben sin parar
cual si estuviesen /felizmente
locos
sucias están sus ropas
y harapientos
sus zapatos gastados.

NORTON CONTRERAS ROBLEDO, Canela, Chile
...
“CONFIDENCIAS”
...
I
...
Quiero desenterrar las palabras
sepultadas bajos los restos de las estrellas muertas.
Caminar, indagar los laberintos de la noche,
incinerarme en las profundidades de los volcanes.
Buscar la constelación de mis palabras
en los mundos interiores de Estrella.
Encontrarme a mi mismo
suspendido en una lágrima
de tu sonrisa.
...
II
...
Soy el reflejo de tu alma
la prolongación de tu tristeza
la sombra de tus horas de hastío
la tristeza rondando tu esquina,
el elemento que se repite en toda
tu novela …....espejos
lo que se ve reflejado en él
y a través de él........
la soledad.
Eres la imagen de mis sueños
Un espejismo en el desierto de mi alma.

MAURICIO TORRES PAREDES, Santiago, Chile
...
“CADA LOCO POR LA GRAN AVENIDA”
...
Anda cada loco por la Gran Avenida?¡...
No me gusta hablar de cosas personales
Si ni siquiera soy persona
Debiera hablar de ufología
Ando como en una gran molécula de polvo
No me gusta hablar de cosas extrañas
No me gusta hablar de cosas personales
Y todos son persona
Debiera hablar de especies de espacios
llanos y prolongados
y distantes en las almas que rozan
la delicada cara de los crepúsculos,
mientras una dueña de casa espera el frío
para cocinar como su madre le enseñó,
para sentirse agraciada, conmovida.
Los locos se visten como yo.
Ando como en una gran molécula de polvo.
...
“SENTIDO”
...
El pasto del cirrótico está largo
al parecer Don Sátula ha escapado
de la mano junto a Manguera Riffó.
Afuera del local un letrero que dice Coca-cola
Ilumina lo iniluminable
No es ni Bilz ni Cruch ni Gladys.
Es tu propia conciencia la que te hace pensar.

SILVIA MATHIEU, San Nicolás de los Arroyos, Buenos Aires, Argentina
...
"Fragmentos para la dicha"
....
1
este refugio traspasa toda necesidad
que llevás adentro
...
lo sabemos
multiplicar el paraíso es volver
a la infancia
...
aumentar la noche el amor la palabra el tiempo
...
inventarnos
entre las estrellas y las raíces
un sitio exactola sombra del gesto que se eleva
...
y la casa abre sus puertas
a la danza
y me miro en vos
soy en tus ojos un mar que se expande
transparente
detenido
en esa inmensidad donde sos
...
2
el universo se redime
bebe niebla fresca
...
estar en este lugar engendrada por la dicha
de los sueños dichosos
estar en este lugar con claroscuros
imitando un silencio de rembrandt
...
el latido enumera lentamente
lo que existe
...
las palabras crecen
...
resucitar mi voz y hacerme pájaro.

GUADALUPE WERNICKE, Buenos Aires, Argentina
..
“RUTH, LA PELUQUERA”
...
el maquillaje cubre el hematoma
¿puede ocultarse el color morado de los gritos?
ella, en su pajarera
ella, comprendiendo
...
peina y ama las melenas largas
es su forma de anhelar otros alivios
tiñe
repara la desidia con ruleros
es una artista
...
en sus sofocos y sus nauseas
hay perros con sarna
ratas grandes
que recorren a sus hijos
porque a quién más pueden querer
si no es al vástago que duerme sólo
su madre está evitando su desgracia
está lidiando con lo textual
con la intemperie
...
ella, la matrona que no puede
y recibe el puñetazo como quien goza
de no gozar
la inmolación no se piensa
es un reflejo vago
que se intuye, se respira
uno trabaja por los hijos
uno es lo que hace
lo que cree
lo que puede
somos dragones alados
ella
yo
mis hermanas
hay espejismos sobre el asfalto
hay perros con sarna, perros muertos
...
existe el nombre dolores
existe el nombre ruth
y Guadalupe
pero yo no clavé ningún clavo
no escribí nada
lo singular es cómo se vive
lo demás
lo hacemos todos

GUSTAVO MARCELO GALLIANO, Rosario, Santa Fe, ARGENTINA
...
"A MI ©"
...
(Amistad, Melancólica Ironía)
...
A mí no.
...
No me seducen
los festejos paganos
en días comerciales.
A mí.
Me resbalan los saludos,
los falaces deseos,
las autómatas frases.
A mí.
Nunca me excitan
ni regalos ni abrazos,
preñados de vileza.
A mí no.
Claro que no,
los Días del Amigo
jamás me interesan.
A mí.
Nadie me llama,
ni escribe ni desea,
ni abraza ni extraña.
A mí no.
Después de todo
ya no me inspiran
ni correos ni esquelas.
A mí.
Me encantaría
guardasen el secreto
del verdadero anhelo.
A mí.
Que hastiado de silencio,
de contar con amigos
les ofrendaría el alma.-

HUGO IZARRA, Vigo, España
...
"TODO ACABARÁ CUANDO LLEGUE AGOSTO"
...
Todo acabará cuando llegue agosto;
la voz de los cantantes, el tacto de las hojas,
la felicidad engañosa de ciertas promesas.
...
Porque todo termina donde empieza agosto;
la enfermedad y la furia, el amor y la inocencia,
las tarrinas de helado de mascarpone y fresa.
...
Empezará otro agosto, este agosto.
Ya no habrá más lágrimas en terminales,
ni pornografía entusiasta, ni invisibles.
...
Llegará agosto, el verdadero agosto,
y lo que ayer nos sacudía el corazón
hoy sólo nos hará menear la cabeza.
...
Todo acabará cuando llegue agosto,
porque todo termina donde empieza
agosto, afortunadamente.

MEDARDO URBINA BURGOS, Chiloé, Chile
...
“¿QUÉ MISTERIO?”
...
Qué misterio ronda
tras tu cabellera hermosa
que oculta uno de tus ojos
en sutil distancia
¡misteriosa!.
...
...¿olvidarte?
ya sabes que no puedo
me enredo en tus palabras
en tus versos ...y en tu pelo
imagino aromas y silencios
¡imagino! suavidades y suspiros.
...
¿Que misterio ocultas?
tras tus ojos, y tu sonrisa
¿cómo será tu voz?
¿o tu susurro ...a mi oído...
¿cómo?
...
“¡ P A D R E ¡”
...
........Para mi amigo Dr. Juan Zuchel Matamala..
...
Padre, el de la mirada clara,
El de la palabra exacta,
El que callaba, mirando
El devenir de las olas
Con la frente apoyada en
El marco de la ventana
Frente al fiordo de Castro.
...
Padre, el del consejo sabio
El del cariño amable,
El que contaba cuentos
Antes de dormirme
En las noches de invierno
...
Padre, el que cuidaba mis sueños
Cuando la enfermedad caía
Sobre nuestras camas, de niños
Pobres, allá en esas riberas
Donde el sol no calienta
Donde la lluvia se ha quedado
Para siempre…
Colgando de los ojos de los hombres.
...
Padre, el que madrugaba,
Lluvia sobre el techo,
Repiqueteante, furiosa.
Encendías el fuego de la estufa a leña
Y calentabas esas lentejas al fuego
Directo, sobre la sartén negra
De fierro grueso, con ajos y cebollas fritas
Mucho aceite y mucho ají.
¡asi te gustaba!, junto a un tazón de café.
¡ Padre!.¡ Sí padre, ¡ ¡ Sí lo recuerdo!.
...
Recuerdo cuando te ibas,
Aún de noche, hacia la lluvia
Y te perdías tras el negocio
De la esquina, sí, aquel
De Don Panchito Subiabre
Allí te perdías, tragado por la lluvia
Y por la oscuridad de la noche.
¡A la Obra, ibas!, montado en tu caballo
Era Blanco el Pin Pin?. O era blanco “El Blanco”.
“En la noche todos los caballos son negros”
Verte desaparecer tras esa esquina
Era empezar a mirar cuando llegaras
¿Cuando llegará el papito mamá?
Preguntaba desde aquella ventana
La misma que lo había visto perderse
Tragado por la noche.¿cuándo vendrá mamá?
...
Y un día no vino más…
Se fue un mal día,
Tragado por las sombras
Se lo llevó un infarto al corazón.
Y desde ese día, sí era Marzo.
¡ también era Marzo! Como ahora querido Juan
Desde ese Marzo, el Pin-Pin, le seguirá, cabalgando
Hacia la obra, como todos los días
Hacia Piruquina, hacia Alcaldeo
Hacia Tarahuín y Tepuhueico.
Cabalgando siempre, desde entonces
Buscándolo, entre el ramaje de los bosques
Sin encontrarte nunca,¡ nunca!. ¡ Padre!.

PEDRO SHIMOSE, Riberalta, Bolivia
...
“EPIGRAMA”
...
Después de impresionar a las muchachas con nuestro ingenio;
después de quemar lirios, enterrar nubes e incendiar templos;
después de degollar vacas sagradas y asesinar dioses;
después de escribir sin mayúsculas y sin signos de puntuación;
...
después de dinamitar museos y bailar en los cementerios;
después de perseguir la gloria y soñar que nos acostamos con ella;
después de pelear con dragones, imperios y quimeras;
de gemir porque publiquen nuestro nombre en los periódicos
y de reunirnos por la madrugada para derribar pirámides,
¿qué nos queda?
...
un sillón en la academia
y una chequera.

JUAN PABLO NÚÑEZ OYARZO, Santiago, Chile
...
“PORQUE ESCRIBIENDO…”
...
Porque escribiendo vuelvo a fojas cero
y dejo mi locura de lado al recordarte,
porque escribiendo soy feliz, como antes,
y ni siquiera la tristeza me suena absurda.
...
Porque cruce mares y subí montañas,
me dejo atrapar por depresiones, pero vuelvo,
porque soy amigo de todos y de nadie
y sólo tú comparten mis silencios.
...
Porque escribiendo empiezo a creer
que un gran hombre duerme despierto,
porque escribiendo escucho fantasmas
que me hablan de sueños; el de escribir, el de escribir…
...
Inédito, del futuro libro “Las noches del Alma”

MARÍA SÁNCHEZ FERNÁNDEZ, Almería, España
...
“LA RISA DE HELIOS”
...
No quiero ser la hija de la Noche.
No quiero ser la hermana
del Sueño y de la Muerte.
...
No quiero ser la estrella que se apague
en la garganta negra
de un universo negro.
...
Yo quiero ser la hija de la Luz.
Yo quiero ser la hermana
del alba y de la rosa.
...
Yo quiero ser el canto que se inflama
en torbellinos áureos
y en lenguas de colores.
...
Yo quiero ser el grito de las nubes
que danzan embrujadas
por la llama de Circe.
...
Yo quiero ser el fuego transparente
que ilumine tu mundo
cual la risa de Helios.

CARLOS PARDO, Madrid, España
...
“El muerto y su referente”
...
DEDUCE mi estatura:
un palmo por encima del
idéntico perímetro craneal.
Mira si tengo bultos.
Quizá me reconozca por su nombre
y sea el de la silueta
en el diván.
Es mi padre, le hablo
de mí al borde de una orografía que
podría ser colina y de una hilera
de olivos hacia la pendiente
del horizonte. Persevero
como bien consumible
y, después, ese trozo
que nadie quiere una vez sacudido
el mantel, ni los pájaros
ni el viento,
ese trozo soy yo.
...
Era cuando la espiga
iba a dar a un arroyo, a su pequeña
comunidad.
El día del entierro
de un familiar me acompañabas, Padre,
por un sendero de granito.
Repasábamos
la cepa genealógica,
la niñez de tu esposa y la ruptura
con la anterior.
Y ya no había muerto
ni tierra ni real
olor a tierra.
El paisaje,
un inventario de diminutivos.
...
(de Echado a perder)

HENRIK NORDBRANDT, Copenhague, Dinamarca
...
“AGORAFILIA”
...
Tú eres mi amor y mi desesperación.
Tú eres mi cordura y mi locura.
Y eres todos los lugares donde no he estado
y que me llaman desde todos los rincones del mundo.
...
Tú eres estas seis líneas
a las que debo limitarme para no gritar
…..
“AMO”
...
Amo a las chicas descaradas.
También amo la naturaleza.
...
Las chicas descaradas que desprecian la naturaleza
es posiblemente lo que más amo de todo.

ALEXANDRA DOMINGUEZ, Concepción, Chile

"FLORES PARA WILDE"
...
No lo olvides, Benvenuto Cellini las hubiera hecho fundir en plata,
no son rosas, son las palabras de mi padre defendiendo a Wilde,
en el cementerio de Pére Lachaise hoy cuatro de octubre, otoño.
Carezca de sentido la flor en el ojal,
guarde su tijera de plata el jardinero,
carezca de razón el capitán de un barco.
Pueda de la mano de mi padre regresar esa sombra al Tribunal,
defender su guante blanco ante la reina, ser nombrado lord
por sufragio universal de todos los fugaces astros de la noche.
Declaren ante el juez los días lunes, acuda de testigo el mar de Irlanda,
jure la Luna por su noche, jure por su honor el Sol sobre un sombrero.
Diga cada cual ante la Corte quién más alto en la rama de los hombres,
quién en letra de escribir más tinta de soñar,
quién más solo náufrago bajo el mar del cielo,
dilo tú, notario triste comedor de polvo,
dilo tú, anglicano gris pastor de lobos.
Hay en la Prisión de Reading un panal de pájaros,
hay una boquilla de marfil en cada mesa de París junto al café,
hay una gota de tinta azul en el manifiesto de lluvia del otoño.
Vuelva de la mano de mi padre a su bella verdad la absuelta sombra,
brote de la niebla un carro de caballos, salga de nuevo al escenario,
lo aclame el tapiz rojo, lo aclamen las butacas de números impares,
la última comedia de la muerte ha terminado.

JUAN CARLOS CÉSPEDES, Cartagena de Indias, Colombia
...
“GÉNESIS”
...
No conseguirá nunca tu lanza herir el horizonte
Federico García Lorca
Cuando llega la noche
Cruzo las esquinas bordeando los abismos
En busca de la palabra
Que me lleve a la inmortalidad de un día
Reviento con mis manos las voces
Desbrozando cifras ocultas
O la mínima clave
Que me salve por hoy
De la trashumancia de existir
En ocasiones consigo rozar
Con mis dedos la eternidad
Pero son más las veces
En que la noche permanece intacta
Y no logro llevar luz a la oscuridad.
...
“EL TALLER DE SIDDARTHA”
...
Ejerzo el más peligroso de los oficios:
Cuando lo hago tengo en mis manos
El poder de la creación
Todo se vuelve arcilla entre mis dedos
Las cosas tiemblan ante la fuerza de las palabras
Se reacomodan las moléculas
Y todo deviene en signos de agua
En elementos mar tierra fuego
Cuando concluye el relámpago
Un nuevo hombre habita la tierra.

DANIEL ROJAS PACHAS, Lima, Perú, reside en Chile
...
“YO”
...
Esos (((ecos)))
sub-vertidos,
consonantes ciegas,
zumban el espacio,
espejismo de mi oreja,
mientras al vilo izquierdo,
tullido, sin brazos o piernas,
la contusión visual,
lacerado gris, en la comisura-queja.
Informa, del callejón en que vivo
y el otro: YO.
Sin ojos, desde la oscura ventana,
en el rincón de la demencia;
vocífera – el negativo velado,
el sueño,
la furia <>, <> y su poder;
...
sobre la mente, media…
...
y YO: desde su propia órbita memoria, recoge los dígitos,
la uni-celular,
SER-piente.

MIGUEL CRISPÍN SOTOMAYOR, Santiago de Cuba, Cuba
...
“MIS AMIGOS POETAS”
...
Mis amigos poetas
no están con los famosos en las antologías.
...
Mis amigos poetas odian la hipocresía,
le cantan a los duendes
y se mueren de pena por la muerte de un niño.
...
Mis amigos poetas apoyan las huelgas
y reciben balas
cuando disparan versos a la policía.
...
Mis amigos poetas están en las marchas
y cargan estandartes del Cristo de La Higuera.
Se oponen a las guerras y a las oligarquías.
...
Mis amigos poetas
jamás tendrán un Nóbel.

ROBINSON QUINTERO, Caramanta, Antioquia, Colombia
...
“MUCHACHOS DESNUDOS”
...
En un recodo del río antes de echarse al agua
los amigos se descubren por primera vez
desnudos
Y la piel ofende al ojo
y hay quien inclina la frente para no mirar
quien aguarda con pudor a desvertirse
y quien
rumbo a la orilla camina
como por entre un bosque de ojos
...
Yo estoy entre ellos alterado en medio
de tanto esplendor inusitado
picado por un intenso rubor inocultable
tratando con afán de descubrir para mis ojos
cuál es más deslumbrante
cuál más esbelto en su estatura
cuál más extrañamente poderoso
...
Hoy ya no preciso esos cuerpos
Cada día que pasa pierde contorno
ese color que brilló
de pronto en el aire
(Tal vez no miré lo suficiente
Tal vez sentí vergüenza)
Cada día que pasa me son más
memoria inútil
más muerte corriente
(Tal vez tuve miedo de embriagarme
Los ojos no lo resistieron)
...
“FISURAS”
...
Es necesario después de despedir los muertos
reanudar la lidia aun con las costillas rotas
Aprisa reacomodar los huesos
-que no se escape el espíritu por entre tanta fisura
...
Es preciso reordenar la casa destacar
las ventanas
destrabar las puertas
En la angustia de eternidad que nos tocó en la tierra
conquistar un día más
una oportunidad todavía
...
Y continuar una a una las tareas encargadas:
tajar el lápiz
o alistar el azadón
sin olvidar a la hora del descanso
que donde no hay canto no hay oración.

FABRICIO ESTRADA, Tegucigalpa, Honduras
...
De este octubre, el cielo:
vela desplegándose,
caracol sonoro e íntimo
Que se lleva al oído en busca de la canción primera.
Mar desierto, dormido
mar amares
donde nadan de espalda las nubes.
...
No hay sol tan solo
como éste que afronta y refleja,
papalote traslucido
cyan perfecto, sin rincones
donde los ángeles amantes
oculten con miedo sus ardores.
Octubre espiral única,
viento en cilindro que asciende
que me enrolla formándome
abriéndome espacios para crecer
fuera de mí como bandera,
asta de huesos y murmullos
mirada
globular yunta de bueyes transparentes,
delgadez,
tiempo que se puede atravesar
y recuperar lo perdido.
...
(de Tríptico a Edgardo, Solares, 2004)

PACO OSWALDO YARLEQUÉ JULIÁN, Talara, Perú
...
“ESA HEMBRA”
...
Me muero por saber...
Si muerdes, si gritas,
si imploras, si maldices,
si gimes para afuera,
si gimes para adentro
...
Te imagino envuelta toda
entre mis brazos,
frotándote entre mis pelos,
atacando por sorpresa,
implorando en la derrota,
expulsando tus orgasmos.
...
Te deseo intrépida, atrevida,
desvergonzada, zorra, mañosa.
Sin aspavientos, sin tabúes ni tapujos,
te necesito hembra, ardiente, puta.
...
Me inquieta saber...
si te mojas al tacto,
con el roce de mi boca,....
si juegas o esperas,....
si enfrentas o huyes....
si blasfemas u oras.
...
Me muero por saber
Si rí­es, si lloras
si golpeas, si acaricias,
si te sientas o te paras
si saltas o descansas.
...
“EVOCACIÓN A ROCIO”
...
Loca tristeza de esperar porfiado
Las palabras mustias de unos labios fríos…
Agonía eterna de un corazón sangrado
Por el olvido pronto de un amor furtivo.
Vida efímera para un amor sin respuesta
De esperar el sol por el occidente,
Milagro de alguien que quizás vive muerta.
Antagonia de la mente al corazón
Por la proclama aciaga de la derrota…
Razonan lo sesos perder en dignidad
Y el corazón que lo sufre todo, la vida misma da.
Un “quizá” ya no es leña en el fuego de la esperanza
Lleno de rosas marchitas quedo el florero
Vacía y sucia de olvido y desdenes… la mesa
Ya no estás más no volverás más
Y aquí quedo yo sin lograr tu olvido.

ALYORIE MARSAR, Santiago, Chile
...
”TEMOR”
...
Temía que aconteciera,
tu pupila incrustada de bruma enardecida
entre mis ojos,
que aquellas manos entre lazarán dedos
en raíces como lagar.
...
Temía a ese labio devastado en el mío
detrás de lluvias en galopes siderales,
entre muertes estrelladas de abismos.
Y en crisoles detenida la luz entre los dedos fundidos.
...
Un goce rompería distancias,
y algo más,
ahora aúllan almas destrozadas,
entre lumbres de insomnio y ciegas, van.
...
”VOZ CIEGA”
...
Oculto voces de oscuridad
disipo rostros,
y a lo lejos llamo,
no estás,
grito.
...
“LAMENTO DEL VIENTO”
...
Nos conocimos de noche,
ojos híbridos, piel blanca enlunecida con su resplandor,
no supe su nombre más sus pupilas dijeron todo,
serás mi sentencia por enardecido rojo para este labio.
Moriré por ti mil vidas para esta muerte de amor,
solitario lamento del viento entre los mares.
...
Sabremos que jamás habrá término
y esta palidez, va adherida hasta el hueso,
desmoronándose un espasmo antes de ir,
¿Será un adiós?
Sólo silencios para mortales polvaredas clandestinas,
largos despojos entre los fríos sobre piel,
tinieblas y encontrarnos después.
...
Luz enceguecida y aire que dejaste morir,
sumisa memoria, rito que cumpliera tu sangre,
prorrogación y peso en horas hasta destierro vagabundo.
Inmortal llamado contra pesadas puertas,
duerme nuestra callada grandeza.
Traspasamos imágenes en lánguida hoguera,
llorando nuestras muertes.
...
Distante cielo e irrevocable deceso,
fatigamos el polvo de la tierra,
nostalgias, rebeldías furiosas,
algo nos cierra el dedo que espera,
ordenaste una última despedida,
fue nuestro adiós.

MARÍA LEÓN BASCUR, Cabildo, Chile
...
“BRAMIDOS”
...
Mis cantos son rebeldes y violentos
gansos salvajes
oriundos de los charcos
...
Nacieron de corolas abrumadas
de las duras confesiones del canelo
y del frío parlamento de la piedra
donde oraron las vírgenes desnudas
soslayando los impulsos del coral
...
Emigraron tal vez de otra corriente
del nadir misterioso de Neptuno
cuando el ángel tramaba sus delirios
y la musa acrisolaba sus congojas
...
Mis cantos son bramidos de lagarta
invencibles denuncias de mujer
...
“PARA PARIR NACEMOS”
...
Para parir nacemos
¡Al diablo los calzones!
...
A poblar palomares, palomitas
y mientras sigan bramando los corales
nosotras izaremos los pañales
como emblemas vencedores del amor
...
Del libro "Bramidos", Ediciones Safo, 1997

ALEJANDRO ANANÍAS, Concepción, Chile
...
“Psicosis”
...
Me sigue una noche
me sigue ciega de venganza
con revolver y todo eso,
me siguen cuatreros y enfermeros,
me sigue el marido celoso,
el político bandido,
me sigue una historia
que no conozco de mi mismo,
me siguen identidades perdidas
en el callejón de la infancia,
me sigue la noche
me sigue el miedo
me sigue mi yo hambriento
de saber quien soy,
me sigue una voz antigua
hermana de otras voces antiguas,
me sigue la noche
me siguen las voces
me sigues tü.

ALAN MILLS, Ciudad de Guatemala, Guatemala
...
“RADICAL”
...
A JAVIER PAYERAS
...
Que este verso se oponga al siguiente.
Ah, la sustancia liminar del mundo.
La palabra tiene tentáculos
que el poeta esquiva
para encontrar raíces.
Si bien vale reconciliarse,
saber decir, verbigracia:
“la vida avanza cual velamen roto”.
La actitud nada otorga, lo sabemos.
Luego nos contradecimos:
andamos las calles casi borrachos,
viendo a las gentes y pensando
en cómo llevan esa vida pedestre
que se parece tanto a la nuestra.
Nos da rabia.
Reímos como idiotas.
La vida tiene tentáculos
que el poeta esquiva.
¿Dónde las raíces?
Que este verso se oponga al anterior
y éste al siguiente.
Mala manera de plasmar la dialéctica.
Ah, la sustancia liminar del mundo.

EVANGELINA ARROYO, Buenos Aires, Argentina
...
“SALIR DEL CUERPO”
…
hay que salir del cuerpo
con las manos rotas
…
…..aullar viejas cárceles
…
……….echarse a un lado
……….para que el alma sobreviva
……….en la impaciencia de otro
…
……… estado torrencial de lengua en pugna
……... estado semioscuro de inmensidad
…

…..es así como retornamos a la plegaria
…
…………entonces perdemos apuestas contra el sunset*
.....................y escarbamos nuevamente la mentira
…
……….porque no creemos aun si los ojos de la calle
……….porque no puede ser tanta opresión angelical de metáforas
…
………mucho ruido y pocas voces
……... alimentando universos
…
…..todas las grietas……….todos los volcanes
…..todas las máscaras…….todos los relojes
…
……..al final
……..todo es un punto de vista
………..reducido a escombros
…
….después la mugre dominará el poema.
...
“LLUEVE”
…………………………………………---A mi viejo, que aún está conmigo-
…
…
tu exilio
tan exiliado y lento
no me salva
…
tenías algo ausente
………algo abismo
……………………..algo umbilical
…………………….entre las manos y la siesta
…
pero te fuiste de súbito
dejando el humo
como señal extraordinaria
……………fumándote los caminos
...
…………………………pero tu risa de paz
……………………………………………………rebelión en la llovizna
......

"NOCHE DE PÁJAROS"

...

soy cumbre de miedos

que por si acaso te canta plena

en la ciudad tendida

...

inmersa en tu costado

soy triste veladora de gorriones

que por si acaso trae un jazz

para desviar la sombra

...

bordeando esta noche

llego colmada de amor a tu boca

invasión en mí

soberana fe al descubierto

...

y por si acaso el mundo quebrara

nunca jugar

nunca apostarte

PHILIPPE JACCOTTET, Moudon, Suiza
...
"Ahora sé"
...
Ahora sé que no poseo nada, ni siquiera
Ese oro hermoso hecho de hojas marchitas,
Ni esos días que vuelan del ayer al mañana
Con grandes aletazos hacia una feliz patria.
...
La emigrante mustia , la belleza liviana, huyó
Con ellos, con sus falaces secretos,
Envuelta en brumas. Sin duda la conducirán
A otro lugar, a través de estos bosques lluviosos.
...
Como antaño, me hallo en el umbral de un invierno
Irreal, donde canta el pardillo, obstinado, única llamada
Que no cesa, como yedra . Mas ¿quién puede decir
...
Cuál es su sentido? Veo mi salud disminuir,
Semejante a ese leve fuego de más allá de la niebla
Que un frío viento aviva, apaga... Ya es tarde.

HENRIK NORDBRANDT, Copenhague, Dinamarca
...
"El enano se contempla en su espejo de bolsillo"
…
«Por la mañana el más grande da sombra al más pequeño
pero por la tarde, cuando todo desquiciado y enrollado en los bordes
es proyectado hacia atrás sobre su dudoso origen,
es el más pequeño el que proyecta
una sombra insufriblemente afilada sobre el más grande
que entonces se encoge de miedo». Fin de la cita.
y no tengo la menor idea de dónde la he sacado.
Pero palabras así, llenas de un contenido a medio expresar
como un aguacero contra el cristal de una ventana
o el recuerdo de la lluvia, ahora cuando la primavera
es sólo un sonido vacío
las oigo a menudo susurradas
cuando no hay nadie cerca, excepto el sol
y también mi sombra en estos muros secos
una mancha tan informe como los borrones de tinta de un psicólogo:
Tengo a menudo la sensación de que es
el subconsciente aplastado de algún otro
el que utiliza mi cuerpo como su repugnante disfraz
con el centro de gravedad
tan bajo que yo mismo cuando me pongo de pie
parezco un tentetieso o un sapo sentado.
Alguien vuelve a recordármelo y yo me tambaleo
y espero que llegue pronto el empujón
y la carcajada que duerme en la sombra bajo una invisible piel de tigre.
Pero sólo era un remolino de polvo amarillo
que esta vez se apoyaba contra la ventana
desde donde resuenan los ronquidos de los jugadores de cartas en la calle vacía:
No me quitaron la silla en la que iba a sentarme
nadie había rellenado mi cigarrillo con pólvora
y comprobamos que mi pastel estaba compuesto de pastel
de arriba abajo. Como tan certeramente comentó
un extranjero recientemente
(yo oigo más de lo que creen):
«He notado que el enano gordo que parece un sapo
y del que se burlan prácticamente todos en este pueblo
parece andar siempre dando vueltas masticando algo
algo a medio comer
en la mano». De esa manera yo engordo
mientras un bosque oscuro susurra sobre las palabras
o al menos eso me parece
un bosque oscuro al que debo alimentar con estas
capas de grasa que crecen sin cesar.
y en mitad del bosque, en la isla del lago,
soy el sapo al que un beso convertirá en príncipe.
Pero los besos sólo me transforman en un bufón mayor:
Mi lugar está aquí en la mesa de los príncipes
mi trabajo consiste en hacer reír a los príncipes
y engordar comiendo los restos de sus mesas
y revolcarme en las cenizas, gruñendo como una cerda
mientras los príncipes se ríen, eructan o beben Hamlet soy yo
y Ulises encerrado en el cuerpo de un enano
condenado a cortejar a los pretendientes por toda la eternidad.
Quiero transformar o ser transformado...
Y precisamente esta noche, la última del Carnaval,
la imagen de una u otra corte mitológica no es completamente engañosa.
Porque he sustituido el pastel de mi mano por un pequeño espejo redondo
que aleja un poco el todo de la realidad
o quizá representa un agujero en ella:
Visto a través de ese agujero soy más grande que los otros
y sobre el fondo de sus máscaras mi rostro parece casi normal:
Los dos que me sujetaban cuando me puse a gritar mientras un tercero
me tiznaba el rostro con un corcho quemado
se ríen inconteniblemente, contemplados por un cuarto
un extraño sin máscara cuyo rostro
expresa un asco ilimitado
mientras escribía algo en un cuaderno negro
y cree que no he notado su presencia tan egocéntrico como es él
y tan oprimido sin embargo por la culpa de utilizarme para sus propios fines.
Fue el pequeño espejo que saqué del bolsillo
curioso por ver el aspecto que tenía con la cara tiznada de hollín
lo que le hizo fijarse en mí fascinado
mientras yo me miraba encandilado en el espejo
- si no fue la combinación de espejo y yo.
Así que descubrió que yo lo había descubierto y se retiró ruborizado
en el mismo instante en que empezaba a tomar forma una idea en mi cabeza
aunque vaga, incompleta y borrosa: la mitad de una idea
irritante como un objeto que es retenido un breve instante
por el haz de luz de un faro sobre un agitado mar:
Me ahogué en toda aquella oscuridad que no había notado hasta entonces
pero sólo para volver a aparecer triunfante rompiendo la superficie:
y desde el espejo pude ver a la otra mitad venir a mi encuentro
cuando dejé al enano envuelto en la niebla de tabaco
donde una frase impronunciada formaba sus labios
en una sonrisa que de pronto parecía natural:
«Esta noche me he dado cuenta de que mi verdadera naturaleza no aparece hasta que
mi rostro no está totalmente pintado de negro. Muchas gracias.
Cordiales saludos. El sapo». Voy a lanzar sobre sus vidas
una sombra tan negra y afilada
que se van a ahogar en la realidad y, no antes de que sea demasiado tarde, recordarán
cómo saqué el frasco de veneno del bolsillo sin que lo notaran
mientras los distraía con el espejito redondo.