DIEGO PEDROSA, Madrid, España

“POESÍA PARA EL 11M”


Bella ciudad ensangrentada
rostros que no volveremos a ver
madrileños quemados en el tren.

Muerte silenciosa y callada
sangre derramada sin sentido.

Malditos asesinos
que dejáis en las vías muertas
que esperáis del tren sin destino
odio, huérfanos, viudas, mentiras.

Eso es lo que os han enseñado
mentiras, ideales engañosos.

Malditas religiones falsas
esto no es lo que
los profetas os han enseñado.

La sangre derramada. no es religión
manos mutiladas, rostros sin caras
que esperáis de los vivos.

Ya que los muertos dejaron de hablar.
que esperáis en el cielo
que os coja con las manos abiertas vuestro dios
por lo que habéis hecho.

Que le dirá vuestro dios
al dios de los asesinados.
y aquí entre los que aun estamos medio vivos
qué esperan los gobiernos para parar esto.

Sólo hay intereses, dinero negro,
como el petróleo
como el luto que ellos no han podido parar
o han mirado al lado de los intereses

Sólo os preocupa el poder,
subir, y subir más arriba.
pero, llegaréis tan alto,
que llegaréis al lado de todos los asesinados.
y veréis sus caras, esas que habéis destrozado.

Rostros que nos volveremos a ver
madrileños quemados en el tren.

Muerte silenciosa y callada
sangre derramada sin sentido.

Malditos asesinos
que dejáis en las vías muertas,
que esperáis del tren sin destino
odio, huérfanos, viudas, mentiras.

Eso es lo que os han enseñado
mentiras, ideales engañosos.

Malditas religiones falsas
esto no es lo que
los profetas os han enseñado.
La sangre derramada. No es religión
manos mutiladas, rostros sin caras
que esperáis de los vivos.
Ya que los muertos dejaron de hablar.

Que esperáis en el cielo
que os coja con las manos abiertas vuestro dios
por lo que habéis hecho.

Que le dirá vuestro dios
al dios de los asesinados.
Y aquí entre los que aún estamos medio vivos
qué esperan los gobiernos para parar esto.

Sólo hay intereses, dinero negro,
como el petróleo
como el luto que ellos no han podido parar
o han mirado al lado de los intereses.

Sólo os preocupa el poder
subir, y subir más arriba.

Pero, llegaréis tan alto,
que llegaréis al lado de todos los asesinados
y veréis sus caras, esas que habéis destrozado.

YASSIN ADNAN, Safí, Marruecos

“EL JARDÍN DE LAS COSAS OLVIDADAS”

Lo que importa
Es que los pájaros precedan temprano al jardín
Y que las flores no se quiebran
Solamente mira en el tiesto de las margaritas
Donde un botellín de cerveza
Vacío
Ha caído de la resaca de ayer

Lo que importa
Es tenderte sobe una nube
Vigilando tus manos que se evaporan
Que tengas en cuenta el balcón
Ábrelo al momento oportuno
Hacia la fría luz
De fuera,
Y no denuncies los cables eléctricos
A la cuerda de tender.

Lo que importa
Es que camines firmemente
Hacia el último álbum de Elton John
Sin olvidar que las seis de la mañana
No es siempre fría
Y que los árboles
Pocas veces se olvidan de sus sombreros
En el mercadillo de las frutas.

Lo que importa
Es que por fin te convences de la necesidad de llorar
Desnudo
Después de la medianoche
Para que consigas una armonía
Entre el lecho y el cenicero
Y vuelva
El despertador a su antiguo llanto.

Lo que importa
Es que arrastres tu cotilleo del cuello de su ligereza
Al horno del silencio
Para sentir las fantasías más ardientes
En tu cabeza
Y entender exactamente
Porque se suicidó Hemingway

Lo que importa
Es que aprendas a ahogarte en una gota
De agua
Para que los ahogaos crean en tu lealtad al mar,
Y la adivina le sopla
A tu amada del signo de piscis
Algo que la convierte más feroz
En el abrazo.

Lo que importa
Es que te escurres la electricidad
De tu ropa,
Enciende la oscuridad de tu jeans
Para pasar hacia la escena maestra
Vacío
De lo que puede herir el candor de tu cuerpo.

Lo que importa
Es que no crees en los adivinos:
El alma del cuerpo emana, entonces acércate de su alma
Con tus manos, tus labios, tu pecho, la hierba de tus muslos
Y con tus miembros extremos
Hasta sentirte tan ligero como la risa del vacío.
El alma es la ligereza del cuerpo
Así confeso el amor a la sombra del gorrión
Sobre una rama.

Lo que importa
Es que entierras tu desesperanza entre las copas,
Tu luna en la constelación de la tristeza,
Tu abrigo mojado en el fuego de tus costillas,
Tu último pañuelo entre los hilos de la aflicción
Y después mira fijamente en la quiyyama
Con los ojos de un pez que acá de ser liberado
Del nudo de los aires
Por las olas

Lo que importa
Es que tu café sea de veras a tu gusto
Esta mañana,
Tu teléfono no tosa de frío,
Ninguna escalera tengas en tu cabeza
Que los recuerdos
Escalaran hacia su cielo malherido
¿Y después porque los demás colgaron
Sus cuerpos sobre las ramas del tiempo
Y empezaron a gritar?

Traducido por Khalid Raissouni

AWATIF RAMI, Fez, Marruecos

“POR FIN”

Por los rincones del corazón
Resplandece una inmensa melancolía
Cierto.
Hay profundidades que matan desde dentro
Y hay verdades que matan desde fuera
Pero todo es muerte
En las profundidades ya no se ingresa la luz
Y en las verdades se instala nuestra transparencia

Por fin mi vida llegó a silenciar su fracaso
Aprisionar su dolor fugaz
Retener el deslice de su delirio
Y el estallo de sus recuerdos
Así se concluye la historia
Se disocia de su desequilibrio

Las nocturnas sombras
Abren sus heridas sacando lo hiriente
Arrastran a las soledades
Y como a mi vida, sacan al fracaso
Para que aparezca una sonrisa callada
Abriendo sus puertas
A la plataforma de mi vida
Tal como fueron los lamentos.

“LO QUE NO HE PODIDO EVITAR”

Vuelven los gritos doloridos de febrero
Sonando en el silencio indescifrable
Buscando su forma enigmática de ser
Así las plumas se derraman
Como un diluvio sangrante
Ya no se puede evitar el adiós
Ante las dulzuras perdidas
Que arrastran otras pérdidas
Engendran otras instancias de dolor
Llevando al camino de silencio

Muchas son las idas y vueltas
Que el dolor traza en nuestras vidas
Y deja al final un hueco tremendo
Un constante sabor de las despedidas
Y un fuerte eco que guarda
Los susurros de mis gritos
.....
¡Eso es todo lo que no he podido evitar!

AÏCHA BASSRY, Marruecos

“CONSEJOS PARA AMAR A LAS MUJERES”

Conviérteme en amuleto de tu pecho.
Te protegeré del pecado.
Silencia tu lengua. Habla con el corazón.
Se te revelarán mis secretos.
Tómame como soy, una mujer.
Te devolveré a tus orígenes,
a tus raíces,
a las aguas de tu esencia.
Persigue mi perfume.
Ten paciencia ante mis enigmas.
Qué hombre antes de ti
sondeó los secretos de una mujer.
Sé el néctar que irriga mis raíces.
Poda lo sobrante de mis ramas:
me abriré, flor eterna, en tus palmas.
Píntame: sombra de tus nubes,
lloveré de pudor
cada vez que tu aliento me roce.
Acumúlame: lágrima en tus párpados,
fluiré cuando el árbol de tu tristeza florezca.
Escóndeme como contraseña en tus líneas,
como un grano de fragancia en tu tinta,
memoriza mi nombre,
mantenlo secreto:
el poeta que revela el nombre de su amada
anuncia la muerte del poema.
No te fíes de la miel que fluye de mis labios:
dolor para tus heridas son sus gotas.
Antaño, capturé mi rostro en el espejo del río,
me cautivé de mi hermosura y te amé,
eres el hijo de la abundancia de mi deseo.
¡Ten cuidado!
Si dejas escapar de las manos mi fragilidad,
seré tu eterno sufrimiento.

“PASIÓN MARCHITA”

Dos copas vacías,
restos de comida sobre la mesa,
velas marchitas sobre la sábana roja.
Colillas desperezándose en el cenicero.
Un pendiente vaga entre los pliegues de la sábana
en busca de su semejante.
Un mechón borda la blancura de la almohada…
Los ojos del alba espían dos cuerpos dormidos.
Dos copas vacías,
dos pájaros picotean el cristal de la ventana.
El ruido del cerrojo tardó
…y el olor a café.
Si no fuera por el pudor,
habrían bebido el brindis de anoche.
Si no fuera por la virtud,
se habrían servido de la desnudez de los cuerpos
para taparse,
y como alas para volar de noche.
Dos copas vacías,
dos cuerpos reluciendo…
La luz del alba barre
los despojos de la noche sobre la alfombra.
La gata de los vecinos se cuela en la habitación.
¿Debe despertar este alboroto, o dejarlo saborear el placer de anoche?

TRADUCCIÓN: ABDELLATIF ZENAN

OSVALDO RISSO, Córdova, Argentina

“SUEÑOS”


Esos circos
que pasan
y dejan fantasmas disfrazados
que
se inmiscuyen
................... en los sueños.


Suele suceder
que te atrapen con su magia
para que seas parte
de su jerga de payasos.


Noches circulares
de este
........ húmedo silencio
habitado por
señuelos, estrellas, sombras
gatos, perros callejeros
borrachos, mendigos,
hasta la musa moribunda
embriagada
por el vino-néctar
de las galaxias.


Esos circos que pasan
que pasaron
o están
.......... por pasar.


Despiértate a tiempo
antes
que
absorban
........... tu figura.


“EL HABITANTE DEL MILENIO”


fundador
de tantas palabras
inventor
de risas
y melancolías
divagador
de días
el siglo
te reclama
metáfora
dispersa
entre
las blancas hojas
de los silencios.
Una estación espera
tu maleta
pletórica
de sueños.
El tren azul
está
pronto a partir
por vías infinitas
del universo.
Aún conservas tu silencio
la magia de la poesía
el esplendor del canto
el vuelo cotidiano
de tantos pájaros.
Naces
de nuevo al Tiempo
vienes
a habitar la estructura
del milenio;
..
pronto
aquí

CYNTHIA JAMES, Trinidad y Tobago
..
"Áloes de azúcar"
..
este velorio
esta vigilia
esta sal no humedecerán estas rocas
tan descubiertas no hay tapas por cerrar
los amigos se quedan dormidos
los profetas mojan áloes endulzados
cómo se empaña mi rosario
el anillo de oro
..
afuera la rebelión retumba
la ciudad se incendia
la televisión manufactura
a quien apiado
a quien odio
…y ahora
el bambú muere
el viento esparce huellas digitales de memoria
desde la parte ocultadel helecho
..
mis hijos
los ángeles de la Madona
cantan pero no canciones
tuercen sus labios
la luna el sol
miran como cometas
entre este viento sin cortinas
ah sobre este calendario
de pena fragmentada
yo me doy vuelta…
..
"Collar II"
..
desde que pusiste este collar en mi cuello
tapé las grietas
compuse el broche
le quité la red de algas apelmazadas de pelo sin peinar
porque bajo estas excrecencias
acechan piedras pulidas
tronos resbalosos
atrapan redes arrastradas
que hunden barcos como si fueran piedras de molino
..
puse su belleza bajo el sol pero las protegí de la insolación
las piedras brillan a veces
el fuego ruge
anillando todo el mar
y hasta los zafiros se queman
..
desde que pusiste en mi cuello este collar
de conchas de chipi-chipi hecha a mano
para ser más rica o más pobre
para bien o para mal
me lo puse
lo arreglé
y no cambiaría mi amor por nada en este mundo
..
consciente
de que cuando llegue mi hora
debo entregar estas piedras lisas
tal como tú me las distes
con honor y reverencia
..
"Para Cristóbal Colón"
..
mira
me libro del albatros que mataste
tu yugo de pena pecadora
de 300 o más años
aquella que clavaste para guardar la rima
se libera
devolviendo con el viento la fetidez
de la balada de tus penas
amaina estas aguas
déjame asistir a la fiesta de mi boda
no detengas más mis ojos
..
tus barcos ya no navegan lentos en las Azores
en barro y en sala
gua agua por todas partes
y ni una gota para beber
he tirado al mar la paloma muerta
la brisa empuja mi proa
mira,
el coral abanico llamea en Buccoo
la sal purifica los huesos
el sol convierte las piedras en joyas
yo sacio mi sed
..
me ha librado de tu albatros
mis vagabundeos y lamentos ya no existen
..
Traducciones de Nicolás Suescún

TATIANA OROÑO, San José, Uruguay
..
"DIOS ESCRIBE DERECHO"
..
por caminos torcidos. El poeta
no concede entrevistas/la sala da
cobijo. La lectura nos guarda con su fanal oscuro.
..
Una voz de zapatos arrastrados
en los sótanos de la garganta. Esta es la noche
quien no pudo
sentirla
así
no la conoce. El poeta cocea. Lee.
Lee.
..
Arrastra por la noche su garganta. Arrastra con las letras airadas
la dolor. La entera
cabellera
..
de andrómeda o de
madre que
peinaba con mano
que escribiera
ahora pasa las páginas
..
de la vida
que fuimos. Qué. Piragua agua estelada
barca. Qué. Asaltantes
del cielo. Hijos de las metáforas.
Lirios del campo. Briznas. El pasto de las fieras.
..
Cuerpos vivos. Vivíparos. Hijos
de la palabra. Rezumos de la voz. De todo lo que fuimos
..
queda lienzo.
..
Una tela del alma
sin usar.
..
A ciegas
se la escucha rozar
en el regazo
..
mientras la voz humana
mana y la beben
los ojos y la
acechan
las trompas del oído
y el
escuchar vuela se va
tras
las bandada oscura
..
de las páginas
..
abiertas de Juan
Gelman.

HOMERO ARIDJIS, Contepec, Michoacán, México
..
"Déjame entrar... "
..
Déjame entrar a tu íntimo alfabeto
para saber lo tuyo por su nombre
y a través de tus letras
hablar de lo que permanece
y también de auroras y de nieblas
Déjame entrar para aprenderte
y girar en tu órbita de voces
hablándote de lo que me acontece
describiéndote a ti
Quiero dar testimonio a los hombres
de tus enes y tus zetas
desnudarte ante ellos como una niña
para que todos se expresen con acento puro.
..
....
"Poema de amor en el espacio cibernético"
..
...........................................Abrir o no abrir, that is the question.
............................................Manual of Spanglish
..
En la soledad del Espacio Cibernético,
vagando por la Ruta de los Iconos,
encontré tu nombre y lo perdí.
..
Dispuesto a hallar tu rostro
en la Pantalla, navegué día y noche
por las Luces de Eudora.
..
Entre en Listas y Memorias,
anduve en las ciudades virtuales de América Futura
y recorrí Playas con nudistas holandesas.
...
Sexoservidoras sin volumen ni sombra,
paradas en la Carretera Cibernética,
me ofrecieron sus brazos infieles.
...
Los pájaros volaban inmóviles en la Página Actual,
los rayos de tus ojos me devolvían siempre al Comienzo,
los sacerdotes del siglo XXI alzaban el cáliz hacia Todo.
..
Ansioso de hallarte envié cartas electrónicas,
abrí Ventanas, tomé Atajos, exploré Formatos,
inserté Números, recorrí Bandejas y Basureros,
...
me metí en Programas, examiné Fotos,
Periódicos, Anuncios, Opciones; frecuenté los mares
del Spanglish, pero tu amor siempre se escapaba.
...
El deseo no satisfecho me dio insomnio y ansiedad,
y ganas frecuentes de asomarme a la ventana
de un edificio fantástico de cincuenta pisos.
...
En el laberinto de los ordenadores vi la Imagen Total de Dios,
oculto bajo Vocabularios, Informaciones, Descripciones,
Símbolos y Signos, y páginas de web.
...
Después de viajar sentado por la intensa nada,
creyéndote cerca, siempre lejana, cerré la puerta
a la vida que se abre y se cierra con un clic.

JOSE ANTONIO CARR, Ciudad de Panamá, Panamá
..
"La rosa contra el muro"
..
De Tercer Discurso
(Fragmentos)
1.
..
«La luz tiene una edad,
la noche no.»
René Char
..
Primero que la luz,
fueron las sombras:
las aguas y las llamas,
la noche y la vigilia.
Y antes que la voz
fueron las aguas.
Más la palabra fue
dando paso a la vida.
Las sombras seguirán
cuando no existas.
Es tiempo de vigilias.
..
2.
..
Agua mansa
y tiempo en calma.
Luz. Rebaño.
Los hombres pastan
magra ración del tiempo.
La vida se desliza en comunión.
Fiera, la muerte ve
el convite. Aguarda
los despojos.
Ya dentro,
la flor no pasa.

MARIO NOEL RODRÍGUEZ, San Salvador, Salvador
..
"AL MANIQUÍ SOLLOZANTE DE VICENTE HUIDOBRO"
..
Duerme Altazor, despreocupado con peluquín
y tu exhuberancia firme con los inmortales.
Duerme, aviador de otros mares.
El siglo nos partió el coco, hizo del verano un fango,
del invierno la tragedia
(las flores siguen con la neurótica explosión).
Yo voy a revelarte capitán del disparate,
a decirte al corazón con megáfonos
la sed que revienta en cien a este momento.
Salí bufón con reflector para leer las manos
a la madre de guerras: la remembranza.
Soy un caso de observar en los basureros que nadie explora.
Sólo la conciencia rebotona ayuda a mitigar los aterrizajes,
los raspones en la ansiedad del que llevo vacilante.

Voy de la edad (10+10+10+10)
a la mirada de los míos que roncan,
ellos son la salvación del barrilete que nací.
Soy ésto, quizá aquello,
la serpentina de un sueño declarado down,
cloaca de flores, dictadura de nubes.
Duerme enfermero de la posteridad.
Yo taparé el fuego que fatiga estas páginas,
el herpes que consume la distancia
entre tu tiempo y mi paracaídas atascado.
..
"TUMBA DE SALARRUÉ (SAGATARA)"
..
Del invierno traigo un recado sin codificar.
La memoria cabe en un sartén de barro,
el corazón tropieza en su mismo aserrín.
Requetecipote,
no hay barrilete que valga para hablar de cosas,
de lugares atravesados por la niebla,
territorio de golondrinas y locos.
Aquí traigo un buchito de eternidad
para depositarlo en el caracol de tu pecho.
¡Corta la vida, profunda la poesía!
No duerme el verde en tus ojos,
ni el azul de las huellas de gavioto.

Tanto qué hablar mansedumbre de pájaros,
pero se te ocurrió la barba y la boina
y nos dejaste con el unicornio ensillado.
...
“DE VEZ EN CUANDO LA VIDA NOS BESA EN LA BOCA”
..
Hablo de la vida
y reviento en pájaros ciegos.

Un vaso de vino
tiene en el fondo a Caín golpeando su frente.

Hablo de la vida.
Hablo de la que gasta suela,
de la loba paridora
que te tira al ruedo alumbrándote la cara,
que te gasta sin gastarse ella.

Un vaso de vino
tiene en el fondo a Caín golpeando su frente.

Hablo de la vida.
Hablo de la que te parte en varios,
de la víbora que arrulla a sus crías
pero después les vomita el camino.

Hablo de la que apaga las luces,
de la loca callejera
que entre sus tanates y costras
lleva una razón amarga y bella.
...
"PEQUEÑO"
..
A los solidarios anónimos
Y a los que desde el cielo
Nos ven aferrados a la esperanza.

Vas a nacer tantas veces, pequeño.
Vendrás del Norte ventilado –latiendo-
al corazón abierto y joven,
del Sur subido de tonos a la garganta gozosa montaña adentro,
del Oriente tibio al regocijo del beso,
del Poniente crepuscular al nacimiento de agua.
Vendrás a este centro mío.
Las mañanas traerán noticias de nuevos pájaros,
las noches serán sorprendidas por candiles de afecto,
a miel sabrán los consejos de las bocas mayores,
y las cejas no estarán juntas, sino volando,
porque imitarán a las gaviotas cantarinas.

Tres veces cantará la sangre:
río donde duermen y juegan abuelos y nietos.
De los árboles bajarán aromas de otros días,
De cuando el aire límpido traía de las trenzas a la primavera
y lloraban los hombres como niños deslumbrados.
La sangre subirá desde tu vida.

De otros países vendrán manos a besar tu aposento.
Sonajas, inciensos, abrazos desbordantes hasta la lágrima,
todo será para coronar tu risa de estar con nosotros.
Los amores incompletos serán remachados de orquídeas,
los sueños volverán a repetirse sobre el pecho amado,
el solitario buscará sombra en los otros
y no habrá lugar para lo gris, para las ruinas de la noche.

Entonaremos canciones mudas para que el pecho vuele,
contaremos de lunas ovilladas en tus arroyos,
de luceros, testigos de quienes partieron
y ahora vuelven para besar tu cuerpo de sol,
sedientos, arrodillados, cansados de ser hijos padecientes.

Te siento. Te vivo.
Eres la geografía de este amor arrebatado,
de estos días de ver al cielo para cubrirte de inviernos,
porque tu piel es barro puro,
por eso te defiendo, niño mío.

Te transpiro. Te vivo.
Buscaré palabras para iluminar la sombra que te mece,
frases para decir este apego,
esta razón de ser el deseado,
el amado de nuestros años pasajeros.

Y pasarán los siglos arrebatando sueños,
pero tú, pequeño mío, País amado,
vas a nacer tantas veces,
de pie con nosotros, semillas de tu vientre

Santa Tecla, febrero 2001

NIELS HAV, Copenhague, Dinamarca
..
“EN DEFENSA DE LOS POETAS”
..
¿Qué hacer con los poetas?
La vida los maltrata
se ven tan lastimeros vestidos de negro
con la piel azulosa de sus borrascas interiores.
..
La poesía es una horrible enfermedad
los infectados deambulan quejándose
sus gritos contaminan la atmósfera como escapes
de estaciones atómicas de la mente. Es alto tan sicótico.
La poesía es un tirano
desvela por las noche y deshace matrimonios
arrastra a la gente en mitad del invierno a desoladas cabañas
donde permanecen ateridos, con sus orejeras y gruesas bufandas.
¡Imagínense qué tortura!
..
La poesía es una plaga
peor que la gonorrea, una abominación terrible.
Pero consideren a los poetas, no es fácil para ellos.
Trátenlos con paciencia.
Son histéricos como si estuvieran embarazados de gemelos
crujen los dientes cuando duermen, comen tierra
y hierba. Se pasan horas en medio del viento ululante
atormentados por asombrosas metáforas.
Todos los días son sagrados para ellos.
..
Oh, por favor, apiádense de los poetas
son sordos y ciegos
ayúdenlos a cruzar las calles por donde van dando tumbos
con su invisible impedimento: recordando
toda suerte de cosas. De vez en cuando
uno se detiene a escuchar una sirena distante.
Sean considerados con ellos.
..
Los poetas son como niños locos
expulsados de su casa por toda la familia.
Rueguen por ellos;
han nacido tristes-
sus madres lloraron por ellos
acudieron a médicos y abogados - hasta
tuvieron que darse por vencidas
por temor a peder la cabeza.
Oh, lloren por los poetas!
..
No tienen salvación.
Infectados de poesía como leprosos secretos
están presos en su mundo fantasioso.
Un asqueroso barrio lleno de demonios
y fantasmas vengativos
..
Cuando un claro día de verano, de sol radiante,
vean a un pobre poeta
salir tambaleante de su edificio
palido, como un cadaver
y desfigurado por las especulaciones
¡Acérquense a auxiliarlo!
..
Amárrenle los cordones de los zapatos
llevenlo hasta el parque
y ayúdenlo a sentarse en un banco al sol.
Cantenle un poquito
comprenle un helado y háganle un cuento
para que no se sienta tan triste.
Está completamente arruinado por la poesía!
..
*Traducido al español por Orlando Alomá
..
Dedicado a Fantasma Bet, el Dragón.
Para que vea que no es el único que en este mundo
que entra a la sinrazón con razón.

THOMAS BOBERG, Roskilde, Dinamarca
..
“JUEGO DE NIÑOS”
..
Y el lapicero alzado como azote
una y otra vez en el círculo seco del corazón
el silencio contundente
cuando miro las grietas y fronteras del pasado
golpe tras golpe
el ahora insoportable
que roba el fuego del todo hasta el cielo
que sólo podemos presentir
una esfera distinta
donde nuestros óseos miembros nada tienen que hacer
pero por doquier escucho
al invierno deslizándose
cada vez más blanco por la memoria
de nuevo todos los deseos
rostros fugaces tras vidrios empañados
como si fuera niño otra vez
estoy aquí escuchando el tiempo
el tiempo que se extiende en un canto distante
y que alza el espacio para reconocerlo
cerca y lejos
cada vez más débil, fuerte
estoy yo, óseo
sin beneplácito de la naturaleza
fundido en un bloque, mi celda
de palabras no dichas
como niño otra vez, estoy aquí envejeciendo
regresivamente en el tiempo
pensando en trenes, soñando nieve, murmurando la libertad
. ..
“UNA VENTANA”
..
Me siento a la ventana y la niebla se unifica
con mi ojo
El guardia sordomudo en su jaula de vidrio hojea
su gran registro
La carencia se ha tensado en una cuerda
sacude mi lengua, tañe más alto
chilla
donde mi interior extraído yace tenso en un
potro, una meseta
entre la disolución por un lado
y el crecimiento por otro
tan sobrio como cristales de sal en una herida
La cuerda me corta, me tensa por completo
y la tonada se exprime libre en un rayo
de sal
ansiando la claridad
¿Aún podremos extraer la perla
de torturada concha
para tendernos a reposar y levantarnos luego
con la idea de una posibilidad viva a salvo?

IOAN MORAR, Transilvania, Rumania
...
"BEAUTIFUL "
..
Mi corazón está ciego
¿cómo decirle que no tengo alas?
..
"CALIBAN"
...
Estamos en paz,
William Shakespeare:
cuando ya no se sepa
nada de ti
¡tampoco se sabrá nada de mí!
...
"LOU PARADOU"
(A Marius)
...
El cuerpo
no es más
que
la bicicleta
con la que
va
el alma
a trabajar
...
"LLAMA NEGRA"
...
A veces abandonamos como si venciéramos
como si la noche fuera una estación muy pequeña
un tren de mercancías que transporta oscuridad
la llama negra de la que no se habla
...
(guión que une dos separaciones)
...
al acróbata que actúa
sin red no lo espera nadie
y en su frío cuarto hace mucho que
la fotografía de la chica se despegó de la pared
...
ya lo sabemos: solo los marinos pueden estar yéndose
siempre
como por última vez
solo los alquimistas pueden creer en la llama negra
...
pero yo te he visto revolviéndome la cama
enrojeciendo el filamento de mis venas
palpándome los tendones
como un alimento merecido
(mis huesos se quebrarán fácilmente entre tus dientes).
...
Llama negra, llama negra
¿quién cree en ti? ¿Qué recompensa espera?

CRISTINA ARROYO, Alicante, España
..
"MI MATERIA"
..
Estoy hecha a pedacitos.
Soy una gran figura forjada
con el escoplo del tiempo.
Cada porción de mí
tiene huellas invisibles,
inaudibles, incoloras,
pero patentes.
Por mí han pasado
los segundos posesivos
de visiones imborrables,
terribles,
la cadena de meses entrelazados
siguiendo una lóbrega estela.
Soy los versos que hago míos
aunque sean vuestros
y los acojo como un río
de agua mansa
que refresque mis aristas.
Supongo que soy también
el sol abrasador que destruye
en colores
el prisma de mi ventana,
una parte de tu sonrisa
o del cálido candor de tu mirada.
..
"RESPLANDECES"
..
Resplandeces en la noche de nuevo;
resultas interesante imaginado así,
perdido entre las luces,
alternando el paso de los coches
parados en semáforos,
cobijado en tu abrigo mientras
rozas sin fijarte
los cuerpos ajenos de la avenida.
El frío ahora no importa, cuando vislumbras
la calidez naranja del café del fondo,
que ya va eclipsando el fulgor de sus lámparas,
escondiendo periódicos que recuerdan la rutina
y abrillantan las horas,
las botellas sinuosas de la primera línea.
Resultas diferente abandonado después
a monólogos profundos
regresando superviviente por el centro
de la calle ancha,
que sólo se alimenta de ti a estas horas
y ya al final,
tarareas la última melodía que
almacenó tu cerebro
mientras pagabas la cuenta.
..
"NADA PUEDE"
..
Nada puede pasarnos en un
día de lluvia como el de hoy,
a ti y a mí,
que hemos crecido en la oscuridad de esos nubarrones,
que hemos cubierto de gris nuestra piel interior,
para dejarla después arrinconada allí,
en ese espacio húmedo y frío.
Ningún día como el de hoy
nos puede entristecer,
a nosotros,
que hemos bajado perdidos
en forma de agua desde el cielo,
a morir en lo terrenal sintiéndonos huérfanos,
naufragando hacia el aguacero...
porque quizá nos de miedo enfrentarnos
a la mirada de un sol blanco y radiante
que eche por tierra
todas las sombras en que vivimos.

ALEJANDRA BARBERY, Santa Cruz, Bolivia
..
"THE END EL FINAL"
..
La espiral:
el ícono del pensamiento.
..
ésta
que
crece
..
que se instala en le bidet,
mezcla de agua y carne
el husmear de los dedos,
los tuyos,
debajo de mí
tu mano
..
cierro los ojos
..
volar
volar
..
la sensualidad de los cuerpos
en la entrega
..
Dejarse caer
con sabor a eternidad
..
Llévate de mi, el aliento
mi ajayu*.
Promesa de mí tus manos sobre mis senos,
dibujando dos montañas,

la boca, la mama dentro de tu boca.
la mía.
..
"TRáNSITO"
....
EXIT
El nombre de una puerta
El año que nos pesa
Un amor,
Algo sagrado
En mí.
Si tuviera color
el silencio
Ese,
oculto
Negro
Hueco.
Un abismo.
El desconcierto.
Silencio la noche.
Silencio de gatos.
Silencioso mar.
Silencio!
las veces que lloré
y nadie vio.
Silencio!
la aventurita del papel en blanco:
una imagen en el espejo.
Silencio?
lo que nunca fue.
Los corazones vacíos.
Los ojos de un perro.
Ausentes.
Fríos.

HERMES DE PAULA QUEZADA, Yamasá, República Dominicana
..
"El último viaje"
..
He vuelto allí
donde los puntos azulados
cautivan en sus movimientos las miradas,
el rostro claroscuro de la diosa
deshace los colores en su cuerpo,
envuelve en su vestido los recuerdos
y lleva en sus cabellos la agonía de los tiempos.
..
Después de pisar las huellas de Io
[con reverencia a su incansable trayectoria]
me siento a la sombra de su falda,
sigo recorriendo invencible los caminos
sin tender mi cuerpo sobre flores de azafrán.
..
En los brazos de Hades dormida
Perséfone repite mi nombre
y el eco de sus llantos rompe las ventanas.
..
Aún recuerdo el sol desangrándose
en el manto rojizo de la tarde,
desnudándose a la orilla del arroyo
dilatando en sus pasos las hojas,
y en su voz el canto de los pájaros.
..
La oscuridad se deshace en el goce de las luces,
hundiendo en el espanto las hazañas.
..

"Goteando lejanía"

..

Desde los balcones húmedos del sueño te pienso

Resuena en mis manos lejanía

La madrugada deja en el aire una flauta

Y pronuncia tu nombre la cascada.

..

La noche es un mundo horizontal

Dos montañas petrificadas en tu pecho

Elevan la furia del bosque.

..

La luz repitiendo tu cuerpo

En tu pelo dejaron los dioses el brillo de sus miradas

Nada en mis ojos tu ausencia

Hasta morir en las aguas electrizadas de tus senos.

ÁNGELA GARCÍA, Medellín, Colombia
..

"Definición"

..

Esto es el cuerpo

una vara de bambú enhiesta

sus pequeñas hojas

en las yemas innumerables del viento

..

médula hacia el cielo

ceiba gigante

sus ramas fronda expandida

..

junco

erguido y flexible

..

ajetreo del aire liberando brazos

sobre la vida recibida

y desde ahí

sangre como raíz y fruto

como pasaje y flor

en el extremo de tu propia rama

ofrecida al hambre de la vida

..

Soy una extensa palma de mano

silvestre

contengo al súbito saltamontesl

a madura acidez del níspero

el febril beso fertilizando las entrañas

la hoja de buey

que el otoño vuelve saltarina

soy verde y café

negra como pliegue de monte

árbol de hojas titilantes

..

Al extremo de mis dedos

rebrotan las delicias

..

"AIRE"

..

He llegado al alba en el rocío

Me deslizo por la hoja

que tiembla

en el temprano azul

Vivo la resina del verbo

dulce cosquilleo

Los pájaros me beben

entre cantos

..

Soy el filamento que burla

el laberinto

ELIZABETH NEIRA, Santiago, Chile

"no juegues con fuego"
..
No juegues con fuego (de pop life)
Guapo
No te pongas esa ropa
Esa remerita gris
que se ajusta tan bien a tu piel
Y esos jeans
que a la altura de la pelvis
los pliegues exactos
multiplican en mi mente enferma
la idea de tu sexo
..
No me mires asi
Por largo rato
Que me mojo
¿De qué crees que estoy hecha?
Soy un incendio
Caminando
y tú jugando con kerosene
..
No te pares tan cerca (como dice la canción)
No me preguntes a la mitad de la noche
si me voy a ir “¿ya?”de la fiesta
Si no me vas a esperar
Después
..
No juegues con fuego bebé que estoy en ruinas
Y en cualquier momento me derrumbo
..
Porque el deseo entre nosotros
es una relojería delicada
que no me revela el secreto
de su marcha
..
Ganas
Ganas de encerrarme en el baño
contigo
Abrirte la bragueta y lamerte la verga
Hasta dejarla dura dura dura
Con la boca
ponerte un condón
Con la boca
Decirte al oido
lo rico que estás
Voltearme
Subirme la faldita
Hacer un lado la tanguita y buscar
La humedad
Y la dureza
Acomodar mis nalgas y dejar que arremetas
En el baño
..
Ganas de encerrarme contigo
..
Pero estas cansado y te vas
Y yo no soy capaz de pedirte
De rogarte
De obligarte
que te quedes
o me lleves contigo
..
No soy capaz de decirte
“Guapo; ¿Nos echamos un buen polvo por ahí?”
Alguien ha hecho magia negra
Otra vez
Y las palabras no me salen
Estoy amordazada
..
Pero ¿Por qué te vas corazón?
¿No me llevas?
..
No te pido que me ames
Yo no te amo
Es cierto
Tu tampoco me amas
No hay engaño posible entre tu y yo
..
Y en este momento daría
mi vida entera por tenerte adentro
Entrando y saliendo
Entrando y saliendo
Saliendo y entrando
Saliendo y entrando
Del oscuro laberinto
De los apetitos
Aplazados

PABLO CASSI, Putaendo, Chile
..

"Bailarina de Topless"
..
..................( a Karen Bahuer, la que conocí en la página C-7
..................del diario El Mercurio de Santiago, Agosto de 1997).
..
Acostados tú y yo,
somos alguien más que un par de sábanas que tienden un misterio.
..
Llega a mi vieja agenda
con la costumbre de otro rostro.
..
Su cuerpo de larga duración,
da vueltas en la imaginación de quienes la conocen
e inscribe su nombre en un año bisiesto
sin más suerte que la derogación de su propio onomástico.
..
No descarto que el móvil haya sido un error voluntario.
..
Ella se ha graduado de intérprete en una universidad privada,
lee a Shakespeare y a Goethe en sus horas de ocio.
....
Próxima, la noche se deja caer
con la timides de un espejo que ha perdido el reflejo
los primeros temores en su debut de bailarina de topless.
....
Quizás regresa al mismo farol
con la eterna duda de continuar desatando amores prohibidos,
que nadie sabe si existen a las cinco de la madrugada.
....
Que no llame a engaño tanta retórica,
ella debutará en su cama cinematográfica
con la experiencia de una mujer que tiene más de cuatro décadas.
....
"Conflicto Sentimental"
..
Este día de lluvia París no fue amable contigo,
podríamos viajar a Sudamérica
a una flor que te espera con su perfume
y ese vicio de amarnos sea capaz de torcer cualquier conflicto
y tu nombre se ordene en la almohada de mi siesta.
..
Ella sabe qué recuerdo construyó esta historia,
una palabra en la primera página del diccionario.
..
El amor se declara culpable,
las caricias se atreven más allá de las palabras.
..
Convivo con su nostalgia que no sabe vivir sola,
sus ojos me restriegan el alma.
..
Algún día habrá tiempo para querernos lo suficiente.
..
"Prófugo de Ti"
..
No imagino mis próximos días sin tu existencia.
..
La luna ingresa por una hendija
es la única señal de la noche.
..
Aparece la sombra y las hojas callan un secreto.
..
Puedo descifrar cada palabra en tus labios
ese antifaz que esconde tu tristeza.
..
La muerte se pasea por una calle padeciendo de vida,
lejano a mi...
nada fue como dice el insomnio
en su presagio de rumores.
..
Prófugo desaparezco en una copa vacía
y pregunto si aún me esperas
cuando despierte de este sueño.
..
"Diccionario Bilingüe"
..
Si fuera sólo encontrarse
y después seguir el viaje
nada sería como dicen
ni siquiera las viejas cicatrices
que empujan al centro del olvido.
..
Todo es uno y lo mismo
por más que digamos que venimos de la nada,
tú y yo vamos unidos como diccionario bilingüe.
..
Algún día volveré a París
recorreré cada calle de Monparnasse
y el aire perfumará de poesía tu existencia.
....
"Déjame Enfurecer tus Deseos"
..
Labios que sin ostentar sensualidad
susurran mi nombre desde el otro lado de la ventana.
..
La observo tras el cristal,
la desnudo con el mismo deseo
de aquellos amores que surgen espontáneos.
..
¿En qué primavera te graduaste de ilusión,
qué árbol te cobija en un bosque impensado?.
..
Déjame arrinconarte en un pasillo
de esta casa,
enfurecer tus deseos con la química de un beso
y embriagarnos simultáneamente de este instante.
..
Sé que me recuerdas en una orilla de tus labios
en la tristeza ocasional que deshoja una sílaba,
en el difuso aroma de una alameda en la madrugada.
..
No será fácil que me olvides
mientras mis lágrimas horaden la quietud de tus días.

CARLOS AMADOR MARCHANT, Iquique, Chile
...
"Nacimiento"
...
Mi madre nació cuando yo nací.
Pero ella también creció cuando nació su padre.
Una miga de nieve estremece la memoria.
Yo fui pescador, y sin embargo, sigo siendo pescado.
Ahora me encuentro con la tarde
donde caen soles relativamente fríos.
Y mi lengua se extiende como brazo
sólo para poder hablarle.
Créanme ahora y no mañana.
Mi madre nació justo
cuando yo nací. Y creció
también
cuando nació
su padre.
..
"Seré"
..
Mañana seré rico y al siguiente volveré a la pobreza.
La vida tiene rostro de cementerio
justo cuando entierran a un hombre
bajo cientos de faroles.
Mañana seré pobre y al siguiente volveré a la riqueza..
..
Los senos de esa mujer se inflan frente a mis ojos
y entran al espacio y desaparecen bajo la niebla.
..
Y esa playa, sin embargo, que fue mía,
con esa arena con ese sol con esa sal,
y ese ojo tuyo que entraba en mi ojo,
y esa gaviota que volaba sobre tu pubis,
y esa garganta loca gritando soy rico soy pobre.
..
Alone alone ahora de piernas y brazos
de boca de saliva de pencil de teacher.
..
Y esas avenidas repletas de gente,
y esas avenidas avenidas que lanzan
piernas y perfumes de hembra.
Y yo parado parado con esos ojos de ebrio
sujetándome en el poste de la inconsciencia
y escuchando de nuevo Alone Again.

PEDRO LÓPEZ GANVINI, Caraz, Perú
...

"PECADO ORIGINAL"

...

Sentir llorar en sus interiores

en las oscuridades profundas de su ser humano

que carga un ser la tiene taciturna, sórdida y sin brújula

y seguro sentirá que en la bruma densa

no divisa ni un árbol alto, ni cumbres, ni sol ni luna

Su miedo le arranca su sensatez, su alegría y su vivacidad

Ser madre

a su edad y en estos tiempos la acongoja y la silencia

A escondidas dormita la depresión

Mil locuras, torturas y suspiros exhala al viento de sus entrañas

No puede ser la culpa de amor a un hombre

El brevar sus sentimiento

tiene miedo que le traigan un niño.

...

"CON TU ROSTRO ENTRE LOS SAHARAUIS"

...

no sólo en Saharaui[1] de pie

por la ventana,

mirando estoy, esperándote.

...

Intentando verte a la distancia en

forma difuminada por el calor del

hammda[3]

que humeante indefine tu figura

que se recompone al aproximarse tu ser

...

Esperando mi destino.

Deshidratado de sueños y

caminando en las dunas de tus ojos

y en los médanos de tus lánguidas ilusiones

otrora vida de riquezas y opulencia de jeques.

...

Sin burkas[2] llegaste a mí y tus

velos flameaban coquetas a mis ojos

sus danzas y su vientre se

agitaban rítmicamentey el camello te recorría

con el calor del sahara

esas pirámides voluptuosas que eran tus pechos

y miraban el ocaso del sol

cada tarde que no llegabas

y buscaban mis labios el oasis de tu ser

para saciar todas mis seds

...

Hay flores que levemente se deshidratan

con el calcinante sol

pero en ti y contigo en una jaima[4] que soñamos

sería nuestra eterna dicha entre el sol y el agua

entre el oasis y el desierto,

reverdece y florea como nuestras almas enamoradas.

...

Vi tus ojos y ello me bastó...

...

1 Nombre de una tribu

2 Sin protector del rostro

3 Desierto

4 Una carpa en el desierto donde viven familiar

JUAN FERNANDEZ, New York, Estados Unidos
...
"Un Mundo Alterno"
...
En las noches, especialmente en las cálidas,
cuando no necesito más que mi alma para cubrirme,
después de observar el día a día de mi pueblo,
¡ah, querido pueblo! hoy odiado por todos.
Cansado de ver un mundo que no cambia,
oigo voces que me llaman y me exigen libertad.
A veces las puedo reprimir por pequeños instantes,
pero ya es tarde, no puedo más,
no estoy seguro si quiero retenerlas.
...
En las cimas de otros pueblos puedo ver otros
que, como yo haré, han dado libertad
a las voces que los llaman.
Me insisten y me miran con ojos de juicio
y demandas. ¡Ya!
...
Entre mis temporales existe un mundo
que puedo ver constantemente.
Dormido o despierto, siento sus ojos que me miran,
la realidad no oculta mis pensamientos.
Ahí guardo un mundo lleno de ilusiones y esperanzas,
lleno de entes especiales que viven, respiran y crecen
como si fueran dueños de sí mismos,
y ahora quieren escapar y me exigen emancipación.
...
A través del tiempo, pero no distancia,
los he visto crecer, formarse, ejercitar sus debilidades
hasta convertirse en quienes son, independientes.
...
Existen allí seres de otro mundo, seres sin igual,
llenos de experiencias alimentadas por mí,
capaces de buscar soluciones y encontrarlas.
Casi cuatro décadas en desarrollo y ya no pueden más,
no quieren esperar, se comportan como si fuera su decisión
y no mía; lo siento mucho,
no por ellos, sino por un viejo yo que va a morir.
...
Hoy los dejo salir, como seres de un cuento de hadas,
los dejaré salir de mí, pensamientos de un mundo nuevo,
de un mundo alterno.
...
Brillarán como nunca las estrellas y la luna,
el calor del sol cubrirá mi rostro,
y en la oscuridad de un mundo viejo
buscaré las luces de esperanza, las que guardo yo,
las que guardan otros que, como yo, buscan liberar voces
reprimidas.
...
Hoy dejo libre a quien he retenido toda mi vida…
...
a mí.

MAURICIO VALLEJO, San Salvador, El Salvador
...

"La culpa del ayer"

...

Ayer tiene la culpa

de que anden rigidas las nubes

y que el mar estalle

agitando las barcas en los mares.

...

Ayer tiene la culpa

que las venas se me atoren en el alma.

...

Ayer es el culpable,

culpable de la lluvia,

de la pluma, de este ardor del pecho,

de aquel sol, aquella luna...

...

Ayer es el culpable

que se desmoronen mis huesos

y que la sangre se coagule en el hombro de la tarde

sin ser el culpable

de esta herida miserable.

...

[1999]

...

"4:00 a.m. El paso de las horas"

...

No importa cuanto pasen las horas,

pasas tú con mi descendencia,

paso yo con tu futuro,

pasa mi madre con mi pasado

¿Qué más nos da el paso de las horas?

...

"Las calles"

...

Las calles han olvidado nuestros nombres

a los árboles que envejecieron junto a ellas

van huyendo.

...

Recuerdo esas calles que olvidan todo

para ellas somos una nube en el saco del tiempo

o ese nombrecito despierto que se acentúa en la madrugada

mientras la infancia va desgajada

sin que nadie más la guarde en el bolsillo.

J. ARTURO SANCHEZ TRUJILLO, Medellín, Colombia
...
"BAILE EN EL BOSQUE DEL EXTRAVÍO"
...
Al medio día de la vida nos vimos extraviados en el bosque
había madrigueras en el árbol del frío,
guaridas de dudas, tormentas del asombro.
De las pupilas brotaron peñascos y luces lejanas,
los pajarillos les traían a la mano sus trinos.
En la fiesta, extraña marejada de las caracolas
perdimos gozosos las partituras del orden.
Un riachuelo surgió para sumergirnos,
como peces abisales que descubren la noche,
dos sombras que giraban en los remolinos.
Libélulas, grillos de monte, flores
y alcatraces ciegos bailaron con nosotros
definitivamente perdimos el camino de regreso a casa
y bailando en el temor de los otros,
amaneció de nuevo.
...
"ÁGATA"
...
Ágata crece
incursiona presurosa
los pequeños orificios de la piel.
Se convulsiona penetrando las venas.
¡Abarca cruza!
Ágata crece y alumbra los hilillos
partecillas camufladas del cerebro.
Ágata viste sublime semitransparencia
y luce colores bruñidos al final del arco iris.
...
Ágata no duerme.
Oye cada goteo en el tejado
cada chirriar de una aldaba
cada crujir de las puertas.
Ágata vigilante insomne
es originaria de los desiertos del alma
y acampa en el oasis de las propias batallas.
Jardín ¡Fresco jardín!
Donde crecen orquídeas en la roca
y las mariposas del sueño
toman su néctar en los ojos del sol.
...
Ágata ha librado la mejor campaña
arrastrando plagas y heridas por la calle
ofreciendo disfraces en cada estación
asaltando penumbras
vaciándolo todo.
...
Ágata se ha sumergido
en las grietas más ocultas
para tocar su trompeta de agua.
¡Ya separa! ¡Ya une!
¡Ágata crea!
¡Ágata destruye!
Ágata pasea cavilosa en las tardes
y desciende en los amaneceres
a los profundos valles del entendimiento.
Ágata es poderosa.
Ha salido al balcón inalcanzable de las lágrimas
para ver la distancia de un paisaje eterno
para palpar el hechizo de extrañas tonadas
para besar el viento
y ocultarse en el mar amotinado del silencio.
...
Ágata arrasa
los bosquecillos de dudas
limpia con presteza las rendijas del vicio
baila en el palacio de los grandes secretos.
...
Ágata esculpe la nieve nocturna
Y talla acertijos con los primeros rayos.
Después de cada tragedia
Ágata regresa danzando entre jirones blancos.
Suave el aliento
Como la primera vez.

JAZMIN SAMBRANO, Bolívar, Venezuela
...
I
Coloca las piedras sobre tu pecho
linaje humano, mono centésimo,
si es verdad que eres hijo de las estrellas,
dime:
¿cómo comienzas tu oración?
¿con qué piedras rezas?
...
II
te conozco desde la boca que sella el pacto de la ausencia
quiero entrar en tus almas para mecerme en el reposo de tus
cuerdas
sólo veo reflejos que bordean el llanto del eterno círculo
vamos hasta el fondo del tiempo
encontraremos harapos de eternidad
y el anillo del último héroe
...
III
Siete enigmas
...
Lenguas de fuego vienen del oriente,
hablará su rey y recio hablará el otro rey,
Lenguas de fuego abrasarán lo que está dicho,
metáforas se hablarán antes del fin del tiempo.
...
Desde donde sale el sol hablará la tierra
y acabará su camino.
...
Nada era suyo, no tienen señorío ni majestad,
sin embargo, sus herraduras arrasan el entendimiento.
...
No podrán demostrar su linaje de señores,
casta contra casta el príncipe caerá
he ahí el primer enigma,
clavará en medio de su corazón,
la cruz del cielo.
No habrá más luz,
lanza del cielo
hincada en el pecho de los dioses,
bendiciones de la sangre derramada
al pie de un puño
enarbola mentiras.
...
Entonces, el segundo enigma:
No hay tal llegada desde el cielo,
tampoco incienso,
no habrá grandeza en la sangre sagrada.
...
Tercer enigma:
la sonaja y la flor,
la sangre y la bestia,
nunca tuvieron madre ni padre.
...
Más allá del fuego del mediodía
sus cuerpos no dan sombra:
He ahí el cuarto enigma,
no habrá candela
y las hachas de cera
cortarán el viento.
...
Nunca encontrarán el corazón del cosmos
aunque vayan a buscarlo
y lo pron,
he ahí el quinto enigma,
no portarán la piedra preciosa,
no sabrán el significado del pan real
envuelto en el paño blanco.
......
Buscarán
la rama oculta
del árbol del destino
y nada hallarán,
no comerán de sus hojas
ni de su tronco,
su comida estará vacía de ricos aderezos,
las tres cosas torcidas
abundarán en tierra sacra
y será malo
alimentarse de semillas podridas y de huesos,
he ahí el sexto enigma.
...
No podrán resolver el séptimo enigma:
nunca traerán las piedras
justas para la oración.
...
Una estrella adorna la noche más oscura,
dolorosamente acabará el reinado,
sonarán las trompetas sordas del fin de las edades,
el abismo del tiempo
abrirá sus fauces
para llevarse a los muertos y a los vivos.
...
Los príncipes no vieron el fin vaticinado por las piedras
y los reyes no escucharon el pavoroso grito del dolor
y la casta real no tuvo
suficiente entendimiento.
...
Los últimos príncipes
en su loco tiempo
no presintieron el fin.
...
Los de linaje real
serán llevados
al Primer Verdadero Hombre,
los que existan en ese tiempo
enfrentarán la vergüenza.
...
La oscuridad reinará
hasta el despertar
de la nueva cosecha.

ANA CHEVESKI, Guichón, Paysandú, Uruguay
...
”ORACIÓN PARA EL DIOS MACHO”
...
En el tiempo en que creaste todas las cosas
creaste el sol
y el sol nace y muere y sale de nuevo.
Creaste la luna
y la luna nace y muere y sale de nuevo.
Creaste a la mujer
y la mujer nace y muere y ya no sale de nuevo
y se convierte en lobizona
y los días de sol
nace y muere y resplandece
en el lado oscuro del mundo
montada en su estrella
bella.
...
Si uno pudiera morir como quisiera
sería muy fácil morir cada uno.
Sería muy grato.
...
Vigila tus caballos.
Yo soy muchas veces
una ladrona de potros sin cabalgar.
Y aunque soy una pobre lobizona
mi cara se enciende con el robo
mientras la noche es todavía joven.
Mi cara se enciende con el canto.
...
La luz es aquí abajo. El frío es allá arriba.
La carne camina como una cuchilla
bajo la luna.
La luna camina como la carne
sobre una cuchilla.
...
¡Niebla! ¡Relámpagos! ¡Torbellino del augurio!
La Vía Láctea está allí.
Las piedras están sonando.
El viento mueve la hierba.
Estamos aburridas de nuestros vestidos humanos.
...
En la gran noche
mis garras saldrán afuera.
Las sombras vienen hacia mí cribando.
...
El mar está arriba
y la luna también.
Las estrellas nadan conmigo en derredor.
...
En tiempos pasados el saber de las hembras
brilló en toda la tierra.
Encandiló al macho.
Ahora resplandece en las fauces de lo que va viniendo.
Y es pensamiento y memoria.
...
Mujer antigua de rostro encendido
gran tajo de oro por quien
sobre la tierra estoy parada.
...
Podrías desgarrarlo todo como un león
en vez de eso te acercas cautelosa como una liebre.
Podrías ser destructora, fuerte como un árbol.
En vez de eso eres flexible como planta.
Podrías igualar las olas del mar
en vez de eso eres profunda como un remanso.
En vez de andar con llavero y escudo
alzas el vuelo como mariposa.
Podrías presentarte como un primogénito
y en vez de eso eres semejante a gata de siete lunas.
...
Ya empezó a haber gente. Pero no tienen huesos ni fuerza.
Son como gusanos y lombrices.
Y hasta los gusanos:
también ellos se aman.
...
Entonces se formó el séptimo mundo.
Ahora comenzaba a formarse sangre.
(En la desgarradura se conoce el camino de las garras:
juntitas siguen para abajo).
Pero no había tierra aún.
Aún no había amanecido.
...
¡Qué resplandeciente la luz de la luna!
Mientras cabalgo esta noche cargada en mi carne.
...
Con las manos recogidas contra el pecho
aunque pedazos nos quedan
unas a otras recelamos
las mujeres que cortan el pelo a las niñas
las mujeres que van a sentarse de nuevo
las mujeres que les quitan el pañuelo a las niñas
las mujeres que les ponen las tijeras en la cabeza a las niñas
las niñas que les ponen de nuevo el traje a las mujeres
y con el pañuelo se cubren bien
y son trocadas por un camello blanco
o un escudo de Tarma
o por un rebaño de antílopes de Kita
o un cinturón rojo de Jerba
o por racimos que acaban de madurar
en un valle de donde es oriundo
el hilo en el que están ensartados los brillos de sus collares
del que están colgados los talismanes
que relumbran sobre el pecho de los machos.
...
La lechuza silbó
y habló de la estrella montada sin vértigo.
Silbó otra vez
y habló de la aurora nocturna de los huesos.
...
Mis lágrimas han corrido por la cara y los pechos
y la tierra las chupó.
...
Mi boca es sagrada.
Todas las cosas son sagradas.
...
Pintaré la tierra en mi cuerpo.
...
¡Despréciame todo lo que quieras!
...
El alimento que tú comes está hecho de ojos humanos.
Las tazas que usas son calaveras humanas.
Las herramientas que utilizas son manos humanas.
Despréciame todo lo que quieras.
¡Nadie te desea!
.......
De Visiones de lobizona, 1989

KRYSTYNA RODOWSKA, Poznán, Polonia
...
(Traducción: Gerardo Beltrán)
...
“EN EL VALLE DEL BLANCO”
...
Voy de nuevo en camino
hacia el Blanco Invisible
sale a mi encuentro el borboteo del agua
joven desde los siglos entre caprichos de roca
Aquí lavo mi tiempo
de las cosas que no son esenciales
...
Adultos y niños
ondean de ida y vuelta
sobre el Blanco en una oda a la alegría
...
Y sin embargo
no sólo a pie pueden cruzarse las aguas
de la vida Pues de repente advierto
cómo lucha con el camino erizado de piedras
empujado por dos hombres en el fondo del valle
el único vehículo: una silla
de ruedas Asoma el rostro
conmovido de una mujer inmóvil
y alza el vuelo como la luz hacia las cumbres brumosas
...
Más lejos todavía y más alto
sobre esas lenguas de blancura que van callándose allá abajo
escucho sin cesar y sin cesar respondo:
buenos días
...
Claros días Por lo visto
todos bebemos un instante
de la fuente
...
Uno de los torrentes más hermosos en la parte polaca de la sierra del Tatra.
...
“EXILIO”
...
(fragmento del poemario autobiográfico El gran viaje)
...
La ciudad donde nací
ya no existe
pero seguirás encontrándola
en el mapa de Europa del Este
...
Exiliada de la realidad
de varios siglos de su historia
no es más que un montón de muros
y fachadas sin alma
...
Sus actuales habitantes no están conscientes
de la carga de nostalgias que miran sus ojos
sin admiración sin horror
Para ellos la ciudad no hizo
sino cambiar de piel.
...
Sus leones míticos ya no protegen la memoria
de tantos pueblos e idiomas
Aún les sangra la espalda
bajo el látigo del Domador
...
La casa de la que me arrancaron
aún sobrevive —según me cuentan
...
visitada por sus fieles muertos
...
*
...
Largos años recordaba
el olor de aquella calle
que hasta hoy sigue guardando
en su cofre de piedra tapado con la bóveda
del mismísimo cielo
cuatro embarazos de mi abuela materna,
sus llantos al oído del confesor,
sus anillos de oro su mano de hierro
conocida bien por los domésticos y los hijos,
visitas de las cuñadas solteronas que llegaban de Viena,
postales amarillentas del frente de la guerra
inconsciente de su vocación de la primera,
rondas de mi futuro padre un pobre estudiante
de medicina alrededor del “castillo fuerte”:
de gente acomodada donde una doncella
nostálgica lo seguía de ojos
desde su ventanilla
(una versión más de la historia de Romeo y Julieta)
...
¿Acaso perduran allá, en el gran cofre de piedra,
los pequeños comerciantes y la catedral de los armenios?
Persisten en el aire las mínimas huellas
del acto de desesperación de mi abuelo materno
cuando supo por fin apretarse
la soga en el cuello
...
¿Adónde se fueron los que admiraban
la hermosa voz de cantante de mi joven abuela paterna?
¿Enclaustrada ya para siempre en los lazos
conyugales con el mundo de cantos ortodoxos?
...
Cerraba los ojos a lo largo
de mis años insomnes de huérfana,
prosiguiendo a tientas el olor
de mi ciudad natal —olor tabú, prohibido—
en otros templos, otras puertas, escaleras,
hasta que llegó el día, un día fatal,
en que el dios oculto de mi olfato,
dios guardián de mi infancia de exiliada,
absoluto como la madelaine de Proust,
me abandonó a mi suerte sin remedio
...
Desde este instante, empujada
por los recuerdos que perdieron sus ojos,
sin ayuda de bastón blanco de videntes,
no pude menos que visitar
esta ciudad de más, la ciudad extranjera,
que apenas empezaba a abrirse
al turismo bien disciplinado
...
Con otros del grupo
de los nostálgicos
recorríamos la necropolia ilustre
donde aún las tumbas han sido violadas
...
*
...
El regreso al país profundo
está minado
Las hierbas crecieron demasiado altas
...
Pesa cada vez más
la carga de muertos sin descanso
...
El paisaje no recuerda mi idioma
...
Las manchas blancas comen la memoria

HENRIK NILSSON, Malmö, Suecia
...
(Traducción: Angela García)
...
“CRIMINAL”
...
La poesía es criminal
No distingue lo tuyo de lo mío
está enmascarada y rompe las cámaras
tiene siempre varias vías de fuga
toma rehenes
siempre peligrosa, siempre en fuga
tiene su arma sin seguro
exasperada no tiene nada que perder
te fuerza a arrodillarte
maldice, prefiere la luz atenuada
es difícil de encontrar, pero siempre te encuentra
tiene dirección en el extranjero
mira siempre al lado
es la fugitiva
la que desaparece siempre por la puerta trasera
La poesía es criminal.
......
“EN ALGÚN LUGAR AL OTRO LADO DE LA CIUDAD”
...
En algún lugar al otro lado de la ciudad
alguien abre una ventana
y es como si todas se abrieran
se levanta un hombre, despierta una palabra
empieza un día demasiado oscuro demasiado corto
pero sin embargo un día
se lanza una mirada al mundo
que aún no existe
despierta una palabra
y es como si toda palabra despertara
se abre una mano, un duro fruto
nocturno cae
por primera vez
alguien practica una pieza difícil
alguien se pregunta
con tal furia en la fuerza
que la pregunta se vuelve respuesta
se levanta un hombre
y es como si
todos los hombres se levantarán.
...
“DIARIO”
...
Escribe tu diario en la noche
entonces verás más claro
lo que sobrevivió, lo que quedó
lo que te importaba del día
lo que en la vida fue más vivo.
En el espejo del salón apagado
se abre el ojo interior.
Es la suma de las miradas.
Escribe tu diario en la noche
cuando todos se hayan acostado.
Habla cuando todo se silencie,
es cuando eres necesario.
Interpreta el fuego apagado.
Lee el libro cerrado.
Ama el amor extraviado.

PIA TAFDRUP, Copenhague, Dinamarca
.....
(Traducción: Renato Sandoval y Thomas Boberg)
...
“CARAVANA”
...
A mi hermana
...
Campos de hielo, bosques de nieve
helada ardiendo bajo la piel
No hay senderos que seguir
sólo llanuras que cruzamos solitarios
y distantes uno detrás del otro
Apenas si levantamos los pies
es la tierra la que nos transporta
...
Vivimos —
lo que significa:
Luchar contra la muerte
en todas sus formas
Todo lo que decimos será usado en nuestra contra
pero lo mismo pasa con lo que no decimos
...
Campos de hielo, bosques de nieve
un cielo que oscuro se adensa
como un muro de lamentos
Cielo de nieve, un cementerio judío
piedras blancas por kilómetros
en los pinares de las afueras de Kiev
...
Por cada copo que contemplo
sueño que lentamente estoy aquí:
alma en la sangre en la nieve en el mundo
Adentro
arder sin escrúpulos
y así, en lo blanco, desaparecer.
...
“LA MANO DE MI MADRE”
...
Me baño en la quieta luz de una gota
y recuerdo cómo llegué a ser:
Un lapicero puesto en la mano,
la fresca mano de mi madre sobre la mía, cálida.
— Y así nos pusimos a escribir
entrando y saliendo de corales,
un alfabeto submarino de arcos y puntas,
de caracoles espirales, de estrellas marinas,
de blandientes tentáculos de pulpos,
de grutas y formaciones rocosas.
Letras que con sus cilios se abrían paso
vertiginosamente entre lo blanco.
Palabras como lenguados aleteando
y enterrándose en la arena
o anémonas oscilantes con sus cientos de hilos
en un quieto y único movimiento.
Frases como cardúmenes
que se hicieron de aletas y ascendían
y también de alas que en compás se agitaban,
palpitando como mi sangre que a tientas
golpeaba estrellas contra el cielo nocturno del corazón;
fue cuando vi que su mano había soltado la mía,
que yo hacía mucho, escribiendo, me había desasido de ella.
...
“EL LAPICERO”
...
Si son los barcos o los cargueros llenos hasta reventar
—que a lo largo del día pasan frente a mi ventana que da al este,
desde donde el ardiente sol de la mañana envía chorros de fuego
que atraviesan mi corazón—
los que por las noches me hacen soñar
con un pene irguiéndose tan maravillosamente
que tengo que tocarlo,
o si es un mar olvidado que ha invadido mi lapicero
y que ahora desemboca en su punta
para hacerme escribir algo distinto a lo que
había imaginado, eso no lo sé;
pero por la presente envío mis excusas
a la ciudad portuaria cuyo cielo nocturno
yo, desflorada por la luz, el sonido y los aromas,
importunase con los sueños más improcedentes
extraídos de una jungla de tinta negra
que no sabía que yo tuviese muy dentro de mí,
allí donde ingenuamente, lo veo bien, yo imaginaba
que todo era tan brillante como la lanza
que se abre camino en la médula de cristal de la palabra,
y no moldeado como las olas
que ahora parten y se reúnen en una furiosa
urdimbre de agua, arena y espuma,
en una cadena que se suelta y se aferra,
olas que me golpean como una caricia
y que lamen la playa, lenguas que acosan
y que en la arena reflejan el inicio y el retorno.

HUMBERTO VINUEZA, Guayaquil, Ecuador
x
“MAS ACA DE LOS SIGNOS ZODIACALES”
...............................(fragmento)
x
Estoy triste, andino,
equinoccialmente triste. No cabe
en mi fardo, en mi paciencia vacante de shamán
tanta harina monótona para el verso ázimo;
tanto ensimismamiento, vasos comunicantes,
tanto Vallejo, dispuesto y prelúdico,
tanto alambique triste. Beso en mi bufanda
las tristécimas de la unidad que somos,
tú yo, pareja más impostergable que póstuma.
Puedo gritar, aullar como Ginsberg
al eco en el silencio del silencio.
(La luna se dilata, bajísima, como propaganda
de preservativos contra el SIDA).
Puedo, ahora lo sé, ahora puedo
como Pound escribir en las paredes:
"Lo que bien amas permanece.
Pero haber hecho en vez de no haber hecho
eso no es vanidad".

Soy un actor sensible a las autocríticas
-laxante rasgo incorporado a mi cultura
de nieves perpetuas, páramos y marismas.
Reasumo la libido y sus lindes elásticas
en cuarta dimensión; la vida desde lo más
simple hasta lo compuesto-descompuesto;
todos los reflejos condicionados o no,
con señuelos siniestros; los complejos
(todos), especialmente el de superioridad
tan venido a menos: incomparable.
x
Mi lucidez impasible busca símiles
en los laberintos siderales, en el tiempo
de los tiempos recién inventado
por el primer segundo de los amantes;
en el infinito visto a través del milímetro
recuperado de humanidad.
Es la desgarradura nuestro striptease verídico
y nunca se callarán las rocolas lejanas
a no ser que, de pronto, el camino
sea Marx y Cristo el atajo,
pero, mientras tanto, ocurre lo contrario.
x
Marx en la cruz y
Cristo sobre la geometría magnética
entre el frenesí y la quimera. Así,
los desuniversados bajo la intemperie
tenebrosa del cosmos esperan, siempre
esperamos lo peor de la resurrección imposible.
El camino es el atajo;
con Marx y las cruces construiremos la rueda.
x
Por lo demás, ya lo intuía,
¡quién no tiene su década de los sesenta,
por no decir lustros maleables, años de soler y amanecer,
instantes remordidos entre paralelos y meridianos,
su aura de hombrenuevo, implícita en el instinto
como vacuna; su aventura en serio,
portátil, su Gagarin; su tonada mundial
en un poema para el íntimo baile!
x
¡Quién no escarba en su mochila llena de bitácoras,
lámparas, añicos, lascas, hojas de coca en la escarcela,
partituras de los más bellos cantos de sirenas,
reencarnaciones a medio re, clones místicos,
fotografías de ovnis con Dulcineas redundantes,
cabellos de ellas de cuando la calvicie
era todavía un arcano síntoma,
brújulas arrojadas al insomnio
por la imposibilidad siempre inconclusa del absurdo,
horóscopos que rozan la espalda intermitente
para fenecer un poco y mucho renacer
burlando los signos del zodíaco!
x
La duda hace lo suyo
atada al vuelo de dos murciélagos.
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Está agotado el script.
x
Quizás algún motel esté abierto
para lúdicos, terrícolas, vulnerables
amantes;
mas
tú no estás conmigo.
x
Nadie, a esta hora, camina en la ciudad.

TANIA MAZA, Cartagena, Colombia
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“LA IRRUPCIÓN DE LA NADA”
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La mujer de la danza
Saca sus alas al aire
Saca el aire retenido de los
Siglos
La mujer de la danza
Cae y se levanta rápido
Ella sabe que el cosmos
Está en sus piernas.
La mujer de la danza:
Blanca, delgada
Atrapa con las ondulaciones de su cuerpo
A este ser que no merece verla.
x
x
“LOS INICIADOS”
x x
Qué dulzura hay en el rito de iniciación de los amantes
Toman las raíces de los cuerpos
Y los abrazan a la tierra con la certeza
De producir árboles milenarios
x
Sus cuerpos se abren al mundo
Como alicates que desangran uñas
x
Es entonces cuando la contingencia
El fluir aleatorio del tiempo
Los visitan,
Las raíces no se alejan de la tierra
Pero sí intuyen telúricamente
La cesación de las savias:
El quejido lejano de los sonidos amorosos
El cambio repentino de una a otra dimensión
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Los cuerpos espasmódicos
Trazan figuras etéreas
x
Sitios seguros para su cumplimiento
Esferas tendientes a patrocinar:
las iniciaciones en las que se hallan inmersos
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Pero los iniciados no soportan los regímenes impartidos
Las condiciones que les imponen detenerse
En el péndulo infinito del placer.

MARIETTA CUESTA RODRÍGUEZ, Cuenca, Ecuador
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De "COLORES DE INCONGRUENCIAS"
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“DESTRUCCIÒN”
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Amanecí, noche de lobos
aullando
cuervos
búhos,
pupilas trashumantes,
goznes enceguecidos
caudal de lluvia
x
Bocanadas concéntricas,
sahumerios circulares,
viciosas nebulosas
Humo
en el negro manto
de la esfera.
x
Cayendo pájaros sin matices
alma de tulipanes
palabras de celofán,
en un baúl de primaveras el otoño.
x
Árbol buscando hojas
mariposas de abismo
desiertos zigzagueantes
en el misterio del paisaje.
x
Nosotros desgajados, rasgados
inconclusos
a coces
garras
guerras
destrucción.

JOSE RAMÓN MERCADO, Ovejas, Sucre, Colombia
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“BALADA DEL FORASTERO”
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xxxxxxxxCada poeta vive la memoria
xxxxxxxxde sus ancestros
xxxxxxxxJorge Luis Borges
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Yo soy el forastero que ingresa a la ciudad
Por mis propios pasos me conozco
Soy de tan lejos como el silencio inexplicable
Como las palabras y los signos
Como la noche tambaleante
Como la tierra y la alegría que han muerto
Y la distancia de las manos que se bifurcan
Y la sazón y el pan duro que como
Y el cielo remoto que lo niega
Y el asombro que cabe en el reflejo de los charcos
Y el miedo destazado como témpano de escombro
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Soy de tan lejos como el canto y los pájaros
Como la casa y el silencio y el agua que se fuga
Y el sueño y la agonía atónita
Y el cielo que sangra en contraluz
Y el sol que emigra en la última sombra del día
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El regreso a la ciudad me torna forastero
En el instante justo del miedo cotidiano
Sin embargo aquí vivo sin cambiar de casa
Ni de barrio ni de música ni de talante
Soy el que abre siempre con su voz minúscula
Cada día las puertas de la ciudad
Dueño de sí mismo sin una canción antagónica
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“PLAZOLETA INTERIOR”
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La escobilla florecida presencia la cruz de la plazoleta
Los tomillos callados la garganta de piedra
El olor de matarratones en la siesta del mediodía
Las campanillas suben la colina
Atisba la piedra silenciosa de los quicios
Hay un sabor a marisma en la brisa quieta
Al pie de la colina está la ciudad y sus voces
-Solitaria como un pájaro muerto en el aire-
Los techos rojizos y la cruz del tiempo agonizan
La iglesia roza el cielo desde lejos
Y la luz violeta de cada tarde que huye
Corta el canto de los sangretoros de regreso
La cruz huele a rosa quemada cada tarde
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El viento es una letanía misteriosa
De antiguos amores suspendidos en el tiempo