RICARDO LEÓN DE LAS SALAS MIER, Barranquilla, Colombia
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“CONFESIÓN”
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Mujer
he aquí tu poeta
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el hombre
en quien mucho has creído.
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Su poesía zumba en tu oído
como abejas de rica miel
mas su aguijón también ha dolido
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porque la verdad duele
en un mundo de mentiras.
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Por ella murió el Redentor
[hombre de mucha fe]
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por ti moriría yo
aunque no me lo pidieras!
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Sé que he sido hombre de pocas virtudes
.......
lo sé...
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Mal hijo
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mal padre
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mal amigo
..........
mal vecino
.......
malo conmigo mismo hasta la saciedad.
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Malo por no encontrar oficio diferente
al de hacer poemas.
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Mi madre nunca gustó de mi aficiòn por la poesía
porque esta era profesión
de ilusos soñadores.
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Mis hijos no comen versos
aunque estos alimenten el alma.
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Mis amigos solo me ven cuando yo los busco
y a veces se me niegan.
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A mis vecinos les molesta que yo me aisle tanto
que no comparta con ellos
las triviliadades del fútbol y la farándula
.......
Que nos puede importar
si fulanito de tal se acordó de hacer goles
o si la diva de turno
se revuelca de cama en cama por un millón de dolares
cuando en las calles nuestros niños a duras penas
patean una pelota de trapo
y nuestras adolescentes ya venden su pudor
como dulce en cualquier esquina.
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Mujer
.........
dame el pan de tu amor
y crucificame en tus brazos
porque eres la única que puede soliviantar este dolor
........
este terrible dolor de poeta
que solo se desvanece como tocado por Dios
cuando yo le canto a tu cuerpo.
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Mujer
.......
he aquí mi dolor
.........
tuyos son mis versos!

FERNANDO ALBERTO CELY, Bogotá, Colombia
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“CAPITÁN DE NAVÍO”
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[A Martha Dávila y Fernando Vargas, marineros en tierra]
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Ahora soy
el capitán de mi navío.
Con frecuencia suelo encallar
engañado por faros y estrellas.
Desde el arrecife,
olas vienen, olas van
llevándose recuerdos,
trayendo quejas.
........
Maltrecha quedó
la brújula
desde la última despedida.
Como siempre,
todos indican
rutas y rumbos
pero mi alma marinera
irrumpe con la voz
que hiere tímpanos.
.........
Pesado y terco
resulta el timón,
débiles los brazos del timonel,
sombrío el horizonte.
¿triunfará en alta mar
la voz del huracán?
.....
Vasto es el mar
y su historia de náufragos
inmolados en su vaivén alquímico.
Olas vienen, olas van.
........
Ahora soy
el capitán de mi navío.
De estribor a babor,
danzan las penas.

TODD TEMKIN, Milwaukee, Estados Unidos
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“DOS CAMINOS”
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Mi hermana, dicen, estaría bien
en su jaula de huesos. Pero sé que la han visto
pasearse entre pino y alerce; una estrella fugaz
que se asoma en la llovizna intermitente.
.......
Y cuando terminó su tarea, nunca dudó de su desaparecer
excepto para decir adiós una última vez. Así fue
......
como se introdujo
en el espíritu de un ciervo de cola blanca
y me esperó en el encuentro de dos caminos.
Y cuando salí del bosque allí la encontré.
Y no se espantó, como suelen hacer,
sino que se detuvo entre la alta hierba.
Y cuando estuvo segura que no correría detrás de ella,
que no trataría de tocarla ni traerla de vuelta,
que no metería la mano en la mochila, que no la fotografiaría,
que no lloraría, ni me quedaría congelado
con mueca de tonto, sólo entonces
retomó su merienda de fresas silvestres
mientras yo bajaba al río a lavarme mis manos de greda.

...............
“EL ALIENTO DE MI PERRO”
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¿Cuál es tu secreta combinación
de hierbas y especias?
¿Qué delicada mezcla de pelusa y calcetín?
¿Cuál es el aceite preciso
.........
que transpiran tus poros genitales?
Caminando por la calle me sorprenden
sorbeteos: hallulla color esmeralda,
caca de gato, cáscara de naranja acartonada.
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Mi pez gato, me doy vueltas en la noche
buscando a tientas la nuca de Pilar
y ahí te encuentro; roncando extasiadamente
hacia el espacio, tus patas al aire, tu boca abierta.
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Aquellos nombres esquimales para la nieve
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Mi mamá está mirando a su mamá morir.
La gravedad da la guerra al labio inferior.
La sal corroe los pelos que le cuelgan
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de orejas que no saben oír. Por cada cosa
que se nos va, inventamos una palabra
para todo lo que uno quiso pero no supo decir.
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Entre tanta pose y truco, entre tanto ardid
y engrupir, todos tenemos que ponernos una vez
el traje de novia manchado con sangre de mujer
..........
y bailar condecoradamente el vals
de la victoria con uniforme de manco.
Yo le daré comida al gato cuando tú ya no estés.
.....
Esta es mi promesa.
El primero en despertar susurrará al otro: gladiolo,
flor de azahar, higuera dulce, sueño de orquídea, rosa.

EDILBERTO GONZALEZ TREJOS, Santiago de Veraguas, Panamá
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“TELÚRICO”
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I. La Pangea Social
cruje, cede, se desbarata,
hundiéndose en las aguas
de un autismo masivo y particular.
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II. Las delicadas placas de la tolerancia
extrañamente se acomodaron
causando temblores de suspicacia
centrífuga telúrica.
.....
III. Los últimos trozos
de la 'Terra Firma' del Oceánico Garrett
yacen dispersos entre las aguas autistas,
separados por acomodos terrenales intolerantes.
.........
IV. Insulares realidades
de la existencia individual
se asoman cuales pálidas memorias
de Continentes Míticos,
ya ni siquiera de la Pangea Social.
.......
V. En el Centro, en el Eje,
pulsa una Revolución a fuego lento,
el temido cataclismo
será sólo el reacomodo
de un Nuevo Orden Centrípeto.

INDIRA MORENO MORÁN, Provincia de Colón, Panamá
...
"ARTE VITAL"
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Emerge
en el mundo de los nombres.
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Una araña le prestó
el hilo de sus pasos.
......
Le llevó de la mano
a puertas dondel aire
se compra por botellas.
....
Paraíso artesanal
donde la cuenta de la vida
se paga con el humo
de los cabellos
y la tarifa de los sueños
es tan alta,
que los náufragos se refugian
en sombras de trigo añejo...
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¿Dónde está
-dulce tejedora-
ese hilo en que corren y saltan
los hijos de la felicidad?
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Ay, maestra
¡cuánto añoro vuestro arte!
.........
Ya no quiero
más crédito en el aire.
.........
Ya no más,
¡la vida hipotecar!
........
Oh, gran arquitecta
-de ese bello arte vital-
os lo ruego:
.........
enseñadme a tejer,
enseñadme a soñar...

ALEXANDER ZANCHES, Provincia de Chiriquí, Panamá
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“INFANCIA”
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Cuando uno es niño
pobre
y vive en el campo
las latas de conservas son juguetes invaluables
.......
una lta de tulip es un camión de carga
una lata de sardinas un buque con bandera gringa
- es decir inatacable -
y cualquier barranco brinda la topografía perfecta
para una complicadísima obra de ingeniería civil
en pocos minutos asciende al borde del abismo
una serpenteante carretera
.....
¡pobres chiquillos curtidos por la imaginación
ojalá no salgan todos poetas!
....
de Crónicas de amor y desencanto: Ver el mar desde bien lejos del mar
es lo único que me redime esta noche
en que sólo junto al mar me es posible aceptar que vivo
.........
la luna esta noche de mi alma es una lámpara apagada
aunque su resplandor me ilumine con la fuerza de 10.000 megavatios
.........
y cómo no sentirme triste si la mujer que amo
no está conmigo ni yo con ella?
cómo no reconocer esta diminutez abismal
en que nos inmerge la toma de conciencia
de que no es en los altoparlantes donde habita la chispa
que nos hace danzar felices sino en la mirada alegre
del ser amado
y que nos invita al tránsito glorioso de la lengua por el fuego
al definitivo aldabonazo del beso
..........
esta noche -digo- sólo junto al mar
es posible no morir de hastío o de sentirse solo
y luego qué importa el rumor acompasado de las olas
columpiándose en la espuma con tal de alcanzar la orilla
la orilla esa que tanto añoro de ti cada noche
esa salada extensión del mar en que sin barca
oso adentrarme desnudo como estoy de mí.

RICARDO NAVIA, Santiago, Chile
...
"DELIRIO"
...
Auxilio,
gritaba el árbol adentro de la oficina.
Me ahogo, decían sus ramas y observaban el macetero:
unos cuantos centímetros de tierra para poder afirmarse,
crecer, dar frutos y semillas.
Ningún arroyuelo cercano, ni rumor de agua donde ex tender las
raíces.
Hacia arriba el cielo raso recién pintado; por la ventana un
sol lejano miraba hacia otra parte.
Atisbando la lejanía no era posible ver alguna nube próxima
que anunciara la lluvia.
¡Auxilio!
parecía gritar,
pensaba que gritaba,
ponía toda su vida en ese grito.
...
Pero nadie se daba cuenta de que existía.

DANIEL DE CULLA, Acapuerca, España
...
"LAS MIL Y UNA PICAFLOR PARA ERIN DAYE"
...
Quise ser picaflor de dientes blancos
Puros, limpios, tersos
Abriendo bien la boca
de grandes y pequeños labios
De Erin la pornoestrella
La esotérica diosa
Que iluminará la Nación americana
Con mil y una velas
Mañana, diecisiete de mayo.
Y en esta corte celestial de dioses
Yo , hermano de Príapo en osadía
Aunque no vaya
A nadie ceder quiero mi puesto
Pues mi amor es republicano
Y de la Ribera del Duero.
No hay subvención. No hay viaje
A Columbus , Ohio.
Erin Esotérica no me ha llamado
Y ahora me ando como un santo padre
Cometiendo acciones pías
de Onán bien obscenas
metiéndola donde los sacerdotes
la metieron en sus templos.
Erin es una santa, una diosa del Amor
Ved si no su milagro:
¡Va a hacer una tortilla con 2002 huevos¡
Que creo es más noble y más humano
Que lo que hace su presidente
En convertir la sangre de Irak
En sucios dólares y petróleo
O como lo hacen por acá
De los partidos grandes los especimenes
Que para conseguir una Alcaldía
Una Presidencia, una tiara o un capelo
Abusan de los muertos.
Qué chasco. Por esta vez me chuparé el dedo.
Pero he aquí el milagro
de porqué quería ir yo a Ohio:
La Diosa Erin Esotérica
Que está como el AVE
Se me apareció una tarde entre zarzales
De la mano de Leonardo Davinci
Muchos pueblos, me dijo
Recorriendo y rodeada a ambos lados por
Kiki de Montparnasse
La carnal musa de Man Ray
Por Deborah Addington
Enseñando en su mano derecha un ejemplar
De “Una mano en el matorral. El Fino Arte de Modelar la Vagina”
También, de Annie Sprinkle
Con su “Amor y besos de Annie Sprinkle”.
La diosa me dijo que tenía que Ir
Que fuera. Que ella quería saber
Del embutido de Burgos, en especial de La Ribera.
Que le escribiera una carta.
Y nos dejó. Leonardo me cogió de la mano.
Era tarde y me llevó a su pabellón
Donde acostados me enseñó de su código de barras
Diciéndome muy fiero entre risas y besos
Que Erin Daye era su Gioconda
Que Luis Aragón se había inspirado en ella
Para su libro “El Coño de Irene”
Y lo mismo Oscar Wilde y Aubrey Beardsley
En su “Salomé y Bajo la Colina”.

HERNANDO ARDILA GONZÁLEZ, Bucaramanga, Santander, Colombia
...
"POEMA DESCALZO"
...
No os canséis de caminar poeta… Colombia ahora os convoca con urgencia
......
Hermanos y Hermanas
en la Palabra Libre y Liberadora,
Hermanos y Hermanas sin fronteras,
...
Hermanos y Hermanas
artesanos de la nueva Humanidad,
Hermanos y Hermanas
que soñáis el otro mundo posible,
...
Hermanos y Hermanas
de siempre y para siempre
...
Lanzamos un llamado urgente, angustioso, doloroso, agónico,
pero aún con reservas de esperanzas
a vosotros y vosotras los poetas del mundo
...
Un llamado urgente, angustioso, doloroso, agónico,
pero aún con reservas de esperanzas
desde tierra comunera de José Antonio y Manuela,
breña valiente que parió la libertad
de nuestra Colombia,
la libertad
de la Patria Grande de Bolívar, San Martín, Martí
Pancho Villa, Farabundo, Sandino, Che, Alfaro…
...
Un llamado urgente, angustioso, doloroso, agónico,
pero aún con reservas de esperanzas
desde ésta agreste geografía
bañada de petróleo propio
que se volvió ajeno,
bañada de sudor forjando riqueza ajena,
regada por el mar mustio
que brota de nuestras miradas ya casi apagadas
y regadas por sangre inocente y rebelde…
Un llamado urgente, angustioso, doloroso, agónico,
pero aún con reservas de esperanzas
a Vosotros
que sois la conciencia de los pueblos
...
A Vosotros
que sois necios con cantos de irreductible anhelo
y que aún en medio del sonido letal
de las bombas y los cañones impuestos por los imperios
y los señores de la muerte, del poder
y del capital económico…
para vosotros y vosotras
es nuestro apremiante llamado
...
Venid pronto,
haced un alto en el camino
mirad hacia Colombia a punto de morir
...
Somos vuestros hermanos y hermanas,
somos de vuestra misma especie,
vuestra misma sangre…
vuestros mismos sueños.
....
Acudid a nuestro angustioso llamado
por la Vida, por la Libertad, por la Paz.
...
Recordad
que al doblar las campanas por cada vida que se pierde
en la violencia sin tregua en mi país
también están doblando
por vosotros
y vosotras
...
Ejércitos de la Palabra Libre y Liberadora
nuestra suerte es la vuestra
...
Si Colombia muere,
seguirá muriendo el sueño de un mundo libre y justo
...
Venid hermanos, camaradas
venid empuñando un poema
...
Venid y caminad con nosotros y nosotras
por aquellos que ya no pueden caminar,
porque en polvo los convirtieron a destiempo
y contra su voluntad
...
Venid y caminad con nosotros
por aquellos que ya no pueden,
porque los desaparecieron
para apagar su voz, su lamento,
su grito pretencioso de acallar la voz de los fusiles
...
Venid y caminad con nosotros
por aquellos que ya no pueden
porque los encerraron
para convertirlos en un número de cuentas y resultados vendidos al
señor del imperio
que paga para limpiar el patio
de tercos sedientos de Paz, Justicia y Libertad
...
Venid y caminad con nosotros
por aquellos que ya no pueden
porque con motosierras
les cortaron sus raíces con la parcela
...
Venid y caminad con nosotros
por aquellos que ya no pueden
porque desterraron sus corazones
que allende el umbral de casa
laten con extraño acento y marcas indelebles
...
Haced camino urgente
la estrella de vuestra misión
os guiará en el camino
...
No os perderéis
mi país
al norte limita con la muerte
con la infamia, con el terror
al sur
con los sueños de inventarnos nuestra propia Democracia
que ya se empieza a construir
inspirados en la prédica del gran Simón
...
Venid…
el camino esta lleno de peligros… Sí
pero en el peligro se forjan los valientes
...
Venid…
no temáis
vuestro escudo es vuestra conciencia
y nuestro amor fraternal
e inagotable…
siempre y para siempre

HENRIK NILSSON, Malmö, Suecia

“CRIMINAL”

La poesía es criminal
No distingue lo tuyo de lo mío
está enmascarada y rompe las cámaras
tiene siempre varias vías de fuga
toma rehenes
siempre peligrosa, siempre en fuga
tiene su arma sin seguro
exasperada no tiene nada que perder
te fuerza a arrodillarte
maldice, prefiere la luz atenuada
es díficil de encontrar, pero siempre te encuentra
tiene dirección en el extranjero
mira siempre al lado
es la fugitiva
la que desaparece siempre por la puerta trasera
La poesía es criminal.

“DIARIO”

Escribe tu diario en la noche
entonces verás más claro
lo que sobrevivió, lo que quedó
lo que te importaba del día
lo que en la vida fue más vivo.
En el espejo del salón apagado
se abre el ojo interior.
Es la suma de la miradas.
Escribe tu diario en la noche
cuando todos se hallan acostado.
Habla cuando todo se silencie,
es cuando eres necesario.
Interpreta el fuego apagado.
Lee el libro cerrado.
Ama el amor extraviado.

ALFREDO VILLANUEVA COLLADO, Santurce, Puerto Rico

“MUERTE”

Cuan grandiosa
esta nada,
este nunca,
o jamás.

Este ruido
o sonido
más dulce
que cualquier orgasmo,
que acompaña
al proceso
de disolución
de la carne,
su epifanía
en asesinas
enzimas.

Estas constantes
cuchilladas
sobre las extremidades
ya seminalmente
ateridas
Este otro fuego
que obstinadamente
rehusa
rendir su flama.

Porque hijo soy de la bruja y el mago.
Por cojones y ovarios me aguanto, y gozo
de la putrefacción y del destierro.

Regresaré, como las golondrinas,
al amado lugar sin límites.


“ADIÓS, PAPI CHULO”

A él lo enterraron
sin mitra ni cirios de costosa cera,
sin acólitos o anillos reales.

A éste lo entierran
bajo una cúpula frente a un trono,
mientras sus príncipes administradores
imponen el protocolo de los poderosos.

A él lo enterraron
desnudo y ungido de humildes yerbas
bajo un lienzo sudario de basta tela.

A éste lo entierran
cubierto de incienso y seda
en la pompa ritual de un imperio imperioso
mientras lloran las masas acostumbradas
a la superchería de un padre, temporal y eterno,
que los protege de la revelación a toda costa.

Nunca sabrán que han creado sus figuras divinas.
Nunca sabrán que son lo que adoran.
Que cada dios de la especie $3>$3>$3>$3>foriza

un proceso,

doloroso,

infinito.

LUIS GILBERTO CARABALLO, Caracas, Venezuela

“EL ÚLTIMO BESO”

La noche corre en desvelo,
hacia su última puerta
abatida en el olvido
del vino.
En la infinitud de la celada
entre recuerdos, alguien la siente
se desgaja
es la lágrima última
del tango.
Su última sílaba se aroma
con la noche del vagón de fondo
murmullo santo de la estrella
lejana.
La mano que nunca cerramos
las horas que nunca tuvimos
los besos que no se alcanzaron
en la estrechez del río
en la amplitud del corazón.

La noche corre, desvaría
hacia su última puerta.
Unas piernas la caminan por ráfagas
las prefiero en su lejanía
en su andar descalzas
en su altivez de medias negras
en sus labios de pasión secreta
en su religiosidad ebria.
Las prefiero solitarias en las calles
donde ronda el poema ausente
el prófugo letargo
la nube corrompida de la lluvia última.

Tengo una golondrina atada
en el aroma de una rosa
en la piel santa del abdomen
de una cárcel, para el último viaje.
Es la última puerta de la noche
el hilo del tiempo desconocido
el llanto interno en Buenos Aires.
La puerta por donde iré
con el cielo desvanecido
apagado por la luz que muestra
que ya amaneció el tango en el puerto.
La noche pasa con su nostalgia
va hasta el verso de su destino.

JORGE RODRIGUEZ LAGOS, Honduras Centro América

“SUEÑOS”

Estas parada
Al frente de la madera de tu casa…
Se que en las noches
De invierno
El insomnio
Es un cruel pez
Que te sangra
Viejas heridas / pero
Quien nunca ha sentido gotear
El techo de su casa
No podrá entender
El por que
Después de la tormenta
Te secas tu blanca cabellera
O el porque
Llenas el tendal
De ropa mojada
Quien ¡ nunca ¡
Correr el agua
Hasta por debajo de la cama
Ha sentido
No podrá entender
El lodo
Que te hace zapatos
Tu artritis
Tus lamentos a media noche
O tus naranjas peladas
Quien ¡ nunca ¡
Ha pasado hambre
No podrá entender
El porque / estas delgada
Y quien ¡ nunca ¡
A tenido sueños
No podrá entender
El porque / de la pintura
En tus manos

“MUÑECA DE GOMA”

En un vuelo
De líneas torcidas
Hacia el fondo de la calle
En tu espalda
Pálidas y delgadas
Se desnudan
Las golondrinas
Tus desorbitados y ebrios
Ojos
Tus cartones
Tu soledad social
Tu sucio vestido
En el que haz pegado con resistol
Un padre / una madre
Los días de hambre
En que te paras
Viendo los cristales
De los llenos restaurantes
Las noches
En la avenida
Jugando
En el semáforo
Con tu rota sombrilla
Inhalas
Exhalas
Los químicos en tu bolsa
Amarilla
¿Cuantos años tienes…?
Diez
Doce
Tal vez quince
Toda una vida de agonía
¿A quien hemos dado
Con nuestro voto
Un cheque en blanco?

ROSE MARY ROSALES VALLE, Ciudad Capital, Guatemala

1] LABIOS

Labios aventureros que en los míos se posaron
Labios que recorrieron mi cuerpo y a mis oídos susurraron
Labios sedientos de amor que en mi regazo se refugiaron
Labios candentes que en el filo de mi espalda se sofocaron
Labios traicioneros que un día en otros labios me olvidaron.

2] HOY POR HOY

Hoy por hoy aun te espero
hoy por hoy mis sábanas blancas
hoy por hoy mi útero virgen
hoy por hoy ansías reprimidas
hoy por hoy anhelos
hoy por hoy lamentos
hoy por hoy entiendo que la razón mata el alma.

3] SENSACIÓN

Que agradable sensación
cuando recorro tu cuerpo
con mis besos y el mío se extasía
al compás de tus manos
hasta perder la noción del tiempo
en el verde mar de tu mirada.

Que agradable sensación
cuando me ofreces el vino de tus ansías
y nuestros cuerpos se embriagan
de tal forma
que olvido mis temores una vez más
hasta despuntar el alba.

4] SILENCIO

Bésame en silencio,
acaríciame en silencio,
aléjate en silencio
para no tener nada que reprocharte
y en el silencio de mi alcoba e inmersa en mis recuerdos
que son el elixir de mí existir,
viva de nuevo el momento en que me hiciste sentir mujer
en silencio

NINA LA PORTA, Comodoro Rivadavia, Argentina
............................ Reside en Toronto, Canadá

“EL RUIDO DEL SILENCIO”

¿Nunca has oído el ruido del silencio?
El ruido del silencio al estar
entre cuatro paredes en una celda
Por un crimen que no cometiste…

por ejercer la libertad de expresión…

Me gusta el ruido de la libertad
De expresión.
El silencio de los demagogos y
Y de los tiranos.
Me gusta el
el ruido del silencio al meditar.
Me gusta el ruido de las aves al volar y el ruido del
silencio de la naturaleza…
El sonido de la risa de un
niño al reír.

Me gusta el estar bajo el cielo
estrellado y entonces oír
el ruido del silencio.

Me gusta el sonido del canto
de los pájaros en libertad.
El ruido del galopar del
caballo.
El sonido que hacen las hojas de los árboles al mecerse con el viento.

El sonido al correr agua por el río
entre las piedras.
El ruido de las tormentas eléctricas.
El suave sonido del
agua al mojar mi cara.
De la nieve cuando cae…
ese es el ruido del silencio que
me gusta.

“SOMBRA NEGRA”

Os escondéis detrás de La
piel de cordero.
Cerca de los niños, y de
los ancianos.

¡Desecho humano!
Cuando llega el momento
os quitáis la piel de cordero.
Estáis agazapados… esperando
Atacar, Sombra negra…

Llegaste un día once de Marzo
Del año dos mil cuatro a Madrid
Para
Recordarnos que estas allí…
como un cáncer difícil de curar.
Destruyendo todo lo que
este a tu alcance.

Violencia llama a la violencia.
La conexión esta allí.
Solo el extirpar la raíz
será la cura.

Entonces vendrá el viento
se llevara las nubes
de sangre y saldrá el sol.

Pero mientras tanto
el cielo estará cubierto
de esa sangre inocente.